Una ventana no puede contener todo * Graciela Melito

Una ventana no puede contener todo
la realidad supera
la luz se filtra
inexplicable
cerrás con cuidado
cada hendija
cada ínfimo espacio 
cada posible pasaje hacia el interior
lo protegés
celosamente
te protegés
temerosamente
pero el resplandor
                                              ilumina 
               pese a todo

a la luz no le importa 
que exista una ventana

la luz es lo que debe ser

tiene el sabor de las frutas maduras
el olor de todo lo que irradia
el calor de años
años    años
de abrazar cuerpos
acariciar almas
sedientas de energía
pero que se esconden
detrás de las ventanas

a la luz no le importa 
que exista una ventana

por eso hoy
la casa
está brillando



Graciela Melito, 2015.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje.

Me perdí * Axel Levin

Me perdí.

Vengo a reclamar porque si escribo quiere decir que en algún lugar estoy.

Pero no sé dónde.

O desde dónde.

¿Desde qué lugar escribo?

Me perdí y vengo a reclamar.

Pido la fuerza de estar parado

pido las líneas del movimiento

pido una tiza para dibujar los contornos y hallarme.

Quiero los colores únicos

los míos los urgentes

los que no puedo esperar más

y por eso me quiero ahora.

Exijo mintiendo que no sé a quién

exijo a la síntesis

a la historia en punto

a la piel del calor

al de detrás de la lapicera.

Me perdí

otra vez me perdí.

Pero esta vez

me perdí y me reclamo.

Axel Levin, 2015.

Producido en los Talleres de Siempre de Viaje.

Recaer * Andrea Larrieu

Recaer

No toda recaída va de arriba abajo

porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa

cuando ya no se sabe donde se está

Me caigo y me levanto, Julio Cortázar

Caigo.

Piedra intrusa, amarga

enfrenta mis pasos

cuerpo caído, golpeado

estrellas dolorosas

giran sobre mí

impulsos

violentos

un deseo

subir

cerca del cielo.

Levanto

mi espíritu tropezado

miembros decaídos

salen del bajo

fondo.

Incorporada

corto el aire

con mi

cuerpo.

Me caigo y Me levanto.

Un hámster

girando en una rueda

mi vida

hasta el

in finito

tirada

pisoteada

derramada

subo.

Subo

el cielo

tocaré algún día

Andrea Larrieu, 2015.

Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje a partir del Club de Lectura.

Palabras * Mariana Avendaño

Palabras

no sé hablar

las palabras nunca fueron mi habilidad

el miedo es enemigo de las palabras

el silencio amante del miedo

decime una palabra

¿ves que no sé hablar?

me comunico de manera que no interpretás

nadie interpreta

¿te digo una palabra?

ves que no sé hablar

digo esa palabra cuando no va

busco la palabra justa

cierro los ojos deseándola

aún así no aparece

siempre es una equivocada

Mariana Avendaño, 2015.

Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje.

Ya no sé escribir * Juanpi Ortigosa

Ya no se escribir, perdí el don. El don de usar las manos. Ese don que tienen todos los humanos de mover su cuerpo a voluntad. Lo perdí en mis manos. Ahora las controla alguien más. Siento que quisieran decirme algo, pero no estoy seguro de qué es. Y yo todavía siento mover las mías, pero sé que no está pasando, porque las veo y siguen quietas o yendo para cualquier lado, menos al que quiero.

Debí haber intercambiado las manos con alguien la otra noche que me puse re borracho. Por eso debo tenerlas vendadas. Seguro estoy moviendo las de otra persona, que debe estar pensando lo mismo que yo.

Pobres nosotros, dos boludos que tratan de mover sus manos unos a los otros.

Además siento que estoy tocando algo, en este momento es como cuero. Tengo miedo, puede ser una vaca, una campera, una funda de pistola. Cualquier cosa hecha de cuero en argentina.

Mejor busco a mi doctor, el ayudó a un amigo del primo de la tía de la hermanastra de Nico, al que le pasó algo parecido con los pies, y no podía controlarlos, entonces caminaba sin sentido.

Ahora estoy llegando tarde a la reunión del doctor, seguro me va a matar. El hecho de no poder mover las manos me complica todo.

Juanpi Ortigosa, 2015.

Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje a partir de la lectura de Clarice Lispector.

Es hora * Viviana Redondo

Es hora

Quedaron

por allí

esparcidas

tus risas

algunas carcajadas

tu sonrisa

saliendo de la cocina

apurada

sin tiempo

tus pies en movimiento danzan

con el tarareo de esa música

nada te detiene

vas, venís

estás.

Todavía

se huele

ese aroma mañanero

leche tibia

chocolatada

pan tostado

tus manos recién lavadas

escuchar tus latidos

llegando con suavidad para despertarme

arranca mi día

sabiéndote cerca.

Tus ojos luminosos

reflejo diurno

gestos amorosos

dan la bienvenida

todo está despierto

falto yo

lo estoy viendo

aunque no mire

tengo que hacerlo

abrir la mirada

empezar

salir.

Tu voz atenuada

atraviesa el aire

respiro

guardo el aire

escucho movimientos

inicio los míos

me estiro

abarcando lo que puedo

lo que queda

no se detuvo el tiempo

es hora

lo olvido

me toca a mí

no me decido

quisiera seguir allí

cierro los ojos

giro

doy vueltas

no tengo con qué taparme

nada es igual

todo está

                  casi             vacío

miro una vez más

                       es hora

tengo que cerrar

                          tu casa.

Viviana Redondo, 2015.

Producido en los talleres de Siempre de Viaje.

nopuedomásdelasganasquetetengo * Axel Levin

nopuedomásdelasganasquetetengo

                                        corro la sintaxis ideas puntuaciones giros

alborotodesentidospiel

                                           ni juntas niseparadas: me quedo sin

micuerpoquiere desnudoaltuyo

                                          una advertencia inútil

respirar aguatierra

diluir aireluz

                                          la intención es guía y basta

los porosabiertos de colores

unamezclasola

                                           los signos no frenan         solo movimiento

pidelabios

astrobesos que cubran

agarrar la nochendos

            e n v o l v e r t e ú n i c a c o n m i g o

                                                        derramar las letras y olvidar

inventar hacia dónde

                                                        te busco en mí

                         el pulsolibre

                                                                         para poder más

Axel Levin, 2015.

Producido en los Talleres de Siempre de Viaje.