a mi yo del pasado
nos preguntamos hace tiempo
¿cuerpo materno?
construcción universal, inmutable
¿natural?
realidad biológia de una vida social normalizada
máxima aspiración de la mujer
berrinches de bebé
maternidad intensiva
desafiante adolescente
crianza generosa
adulto irresponsable
decepción garantizada
y en el auto de papá
nos iremos a pasear
por fortuna, elegimos dedicar mi vida
a jugar al scrabble todo el año
Gaia Orbe, 2021.
@nosotrosgaia
En respuesta a #ventanaalaescritura
Al lector
Mientras leés, un oso polar plácidamente
orina y tiñe
la nieve de azafrán;
mientras leés, algunos dioses
se acuestan entre hiedras: sus ojos de obsidiana
están mirando las generaciones de hojas;
mientras leés, el mar
está pasando sus páginas oscuras,
pasando
sus páginas oscuras.
Denise Levertov, Cada verano el último verano.
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| D. Chancellor |
Durante la guerra
En bares
fiestas
boliches
teatros,
nuestros padres
cantaban
No alcanzó
no ganamos.
Dafne Pidemunt, León no es más que un nombre.
Intemperie
dónde
el amor
es un lugar.
Lila Biscia, La casa del tornado.
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| Hedgcock |
Visita
Hoy vino mi madre a visitarme
y caminamos las dos por estas calles.
Hablamos de mi hermano,
de los hijos, de las chicas del sur,
de mi cuñado. Otra vez yo critiqué
al gobierno y ella dijo otra vez
"¡Es un país tan grande!". no quiere
que me queje: "¡Este país generoso
recibió a tu padre!" y rodamos las dos
hacia una zona de tristeza, en silencio,
hasta que se detiene y dice: "Ayer
hice dulce de duraznos" y yo digo
que hablaron de mi libro
en el diario.
María Teresa Andrueto, Kodak.
Extraído de Color Pastel, fanzine de poesía.
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| Terlizzi |
Otoño en la montaña
En el tiempo en que escribía sobre la sierra de las cigarras
nada me faltaba
(pero tanto, en mí,
era deseo).
Hoy,
con el ruido de las hojas del piñonero,
el sonido de los abejorros,
veo el fruto corroído de los viejos enredos
caerse,
uno por uno,
en la hierba alta.
Y sólo vos me faltás.
Claudia Roquette-Pinto, Tejer y destejer.
Traducción de Agustina Roca.
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| Harper |
El fantasma
La última vez que lo vi
haciendo de sí mismo, le tiró un puñetazo
a una pared, el eco en el asfalto
como una piedra que se afloja y cae.
Una vez me lo crucé en la calle,
ahora barbudo, todavía rígidos
los ojos y los hombros, los huesos
y los músculos moviéndose al unísono.
Lo vi en un micro rumbo a Guatemala,
por la ventana de un bar en El Salvador,
con los labios hinchados mientras trapeaba pisos
en una iglesia de Nicaragua.
Lo veo por todas
partes, en todas partes,
a este hombre al que nunca quise ni toqué, pero al que reconozco
siempre
que no lo vea.
Robin Myers, Lo demás.
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| Doron |
