LANDSCAPE
No
hay gente no vuelan aves.
En
el fondo, una nube imita a un volcán de verdad.
El
cielo es religioso. Se mezclan: el coral y el sol, con la espesura de
una tarde. Húmeda. El contorno de los árboles funciona de viñeta,
y cada hoja se proyecta negra y nítida sobre el cielo celestial.
Parecen papel calado precisión nivel japón.
Soy
muy mala sacando fotos pero ésta, era fácil
INSCAPE
¿Cómo leo mis huellas?
No se sospecha movimiento.
El tiempo, la luz, las hojas, las nubes y
yo.
Todo frenado a la medida del silencio.
Frené. Saqué esta foto que aguarda
suspendida. Cómo escribo estar suspendida.
Cómo digo tensa y abismal.
¿Cómo escribo mis huellas?
Tirante,
fui yo.
TiranteTiranteTirante
Tirante,
la que frenó.
Cómo escribo un shock. El cuchillo más
filo. La caída más vacío.
¿Cómo escribo mis huellas?
Cómo recupero una voz, una forma de
decir. Cómo recuperarla todo el tiempo.
Cómo me cuido, cómo me salvo, sin red.
¿Cómo busco mis huellas?
Cómo se escribe un puente para volver a
un lugar extraño y que me cure.
¿Cómo entiendo mis huellas?
Nos esperaban volcanes. Y yo no, no los
esperaba, no sabía nada de volcanes yo. Nos esperaba la lava
incandescente, la fuerza de la luna, los rayos. No los esperaba como
no esperaba a la muerte. No sabía nada de la muerte.
No conocía la promesa de las rocas de
fundirse con la tierra y de la tierra de volverse fuego esperando.
Porque el volcán espera. Se agazapa como el dolor. No sabía nada de
la muerte yo.
¿Cómo se leen las huellas?
Cómo se escribe “descolgarme de la
soga”. Es que estoy colgando de una soga allá lejos, en la selva.
Cómo me rescato de la cuerda- de la
lava- de la muerte.
Cómo supero el dolor de incinerarme.
De estar lejos,
y que ya nadie sepa quién soy.
¿Cómo
usar mis huellas?
-
Giselle Bouso, 2019.
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