Febrero en Buenos Aires * José Lupia

I

La avenida es como una mujer desnuda

Una gata
estirándose a lo largo,
patas y piernas extendidas. 

Una mujer amodorrada
en fiebres
en siestas de domingo.


II

El ventilador remueve aire caliente.
Doy vueltas por mil canales y apago la tele.
Abro un libro, leo la solapa, lo cierro.


El desánimo monta un refugio sobre mis hombros. 


Las horas bajan lentas
sobre un tobogán de lava.

José Lupia, 2016.

Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje.

Quién es Ariel * Andrea Larrieu

¿De quién hablás?
Lo nombrás en el título, luego
versos estáticos
oscuros de la noche, 
pasan a un
azul sin sustancia
mar espumoso.

Es el espíritu del aire
ser mitológico
León de Dios.
Un sacrificio,
el tuyo
en el nacimiento de la palabra.

Es un caballo
corre
sombras oscurecen.
Es el tuyo,
pequeña niña que se mezcla 
con sus muslos y sus pelos
flecos de tus talones
Vértigo,  te sentís Godiva
te despelás
rememorando tu infancia.

Ahora lo sé.

Sos vos
Leona de Dios,
ser sagrado en busca de
Espíritu del aire
que calma y enciende la tormenta,
ignoras todo 
aunque el niño grite.
Flecha que se clava 
en la pared.

Despertás del sueño
el pasado y el presente mezclados,
como el trigo espumoso y el fulgor de los mares.
Quietud,
en el rocío de la mañana
el impulso.
Tu yo
solo mira
la pared como hoja blanca.


Andrea Larrieu, 2016.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje a partir del Club de Lectura de Sylvia Plath.

Paloma * Celia Marder

Barracas

mediodía tumultuoso.

Suárez y Arcamendia

CAMIONES y ACOPLADOS,

INMENSOS, GIGANTES

INTIMIDAN, RUGEN.

En la calle,

una pequeña paloma

intenta cruzar.

Patitas ligeras apuran su paso

acelera un motor

aletea y retrocede

vuelve a comenzar

sobrevive a los camiones

que cruzan, coreográficamente coordinados por luces rojas

los escapes y las bocinas musicalizan la escena.

Esa pequeña paloma,

sola, frágil,

en la mitad de la calle

intenta a medio vuelo atravesarla.

                                            Aletea, vuela bajo, avanza.

Cierro los ojos.

                                              Temo que su fragilidad termine sobre el pavimento.

Hasta que cruza del otro lado.

Respiro profundo

instinto para sobrevivir

para sortear los obstáculos.

Ese día, con mi desánimo a cuestas,

observando a la paloma

pensé que podía atravesar la vida.

Celia Marder, 2016.

Puente * Gabriela Aristegui

Puente

Ese puente es una araña

sostiene su tela hormigón

Transitar hacia el fuego

eso quiero yo

con este poco tiempo

con esta que soy

Conducirme a mí misma.

Ir. Viajar.

Encontrarte, por fin encontrarte

Cemento que sostiene mi transitar

atrapa mi sensación de amor

Manejo hacia lo bello, sencilla

cruzo el gris,

atravieso el río en tu compañía.

Animarme

Te siento acá cerca de mí y pienso:

es una lástima que dos cuerpos

no se crucen con el afecto

con el sexo que nos habita

¿Cómo serás desnudo?

¿Cómo seremos en la animalidad?

Construyámonos. Hilémonos.

Tejernos a nosotros mismos.

Vos y yo, atravesados por un puente

que podríamos usarlo para el amor.

Acá estoy, mírame.

Gabriela Aristegui, 2016.

Palabras oídas casualmente por teléfono * Sylvia Plath

Oh, este lodo, este lodo, ¡Fluyendo a mares!

Espeso como un café extranjero, y a un ritmo tan moroso.

¿Diga, diga? ¿Quién es?

Éste es el ritmo del intestino, tan amante de lo digerible.

Es él quien ha articulado estas silabas.

Pero ¿qué significan estas palabras, estas palabras

que borbollan como el lodo?

Oh, Dios, ¿Cómo voy a limpiar luego la mesilla del teléfono? Si no paran

de fuir de los miles de agujeros del auricular, buscando quien las escuche.

¿Él está ahí?

Ahora la habitación es un siseo continuo. El aparato

retira su tentáculo.

Pero la freza que deja penetra mi corazón. Sus huevas son fértiles.

Embudo de estiércol, embudo de estiércol:

Eres demasiado grande. ¡Deberían retirarte del mercado!

11 de julio de 1962.

Sylvia Plath.

he venido a decirte adiós * Nicolás Alonso

he venido a decirte adiós 
aunque no sepa bien
cuál es 
ese punto preciso
en el que deba irme
y aunque sepa también
que te traigo adherida
que te traigo ahuecada

he venido a decirte que hoy
ya no es tuya
esta angustia infantil
mi llanto indeseado

te lo digo sabiendo
que aunque una y otra vez
me despida
y te escupa de rabia
vas a seguir
embalsamada en mí
como una esfinge
una piedra

he venido a decirte adiós
para que quede claro
que no me resigno
a sentarme acá
que no me resigno
a llevarte conmigo
a tenerte ahí
a decirte adiós

Nicolás Alonso, 2016.

Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje.

Beso tímido * Gabriel Brajterman

Beso tímido, sin lengua.
Beso tímido de adiós, de hasta luego.
Y los años.
Beso sin cuartel,
De lágrimas a trazos,
De caricias reprimidas.
Beso sin saber,
Desde el mechón quemado hasta tu rodilla.
Beso sin piedad,
por la orquesta de tus pechos
y la muralla de tu abdomen.
Beso en realidad.
Por todas tus matices y bordes.
Mientras vos estas acá o allá y mis besos se amontonan.
Beso como puedo, como sale, como ahora.



Gabriel Bratjerman, 2016.