domingo, 26 de marzo de 2017

Una tumba * Marcelo Trumper



Cuando muera
si es que aún no he muerto
no habrá día 
ni noche
ofrenda al tiempo
ni años
ni estaciones 
cuando muera
quiero hacerlo encogido
como en el útero de mi madre
en la cálida sangre de la oscuridad
irónico para mí
que busqué una vida dulce y limpia
una simple vida
para compartir 
una confesión:
puesto que he nacido muerto
qué sorpresa 
que tenga que morir

nací muerto
literalmente 
la partera 
tuvo la perversidad de palmearme 
me trajo a la vida
lo hizo en verdad
a los golpes
a pesar mío
entré 
sin haberlo elegido
me encerré 
para no ver 
no sentir 
y aquí estoy
no sé si vivo
quizás
enterrado
aquí estoy
entre palabras
que nadie siente
asfixiado
en mi aliento
sin luz
aquí estoy
sin calor
sin voz




Marcelo Trumper, 2017.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje.







                                                       
                                                 

jueves, 23 de marzo de 2017

Milonga * Oliverio Girondo




Sobre las mesas,
botellas decapitadas de «champagne» con corbatas blancas de payaso,
baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de «cocottes»
El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso,
contradice el pelo rojo de la alfombra,
imana los pezones, los pubis y la punta de los zapatos.
Machos que se quiebran en corte ritual, la cabeza hundida entre los hombros,
la jeta hinchada de palabras soeces.
Hembras con las ancas nerviosas,
un poquito de espuma en las axilas y los ojos demasiado aceitados.
De pronto se oye un fracaso de cristales.
Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire.
Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro;
mientras en un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas,
como una rueda de cohetes de bengala.
Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.


Oliverio Girondo.



miércoles, 22 de marzo de 2017

Ser y no ser * Marcela Manuel


Ser y no ser
saliendo del fondo
de un fondo
único
maravilloso
saliendo del ser
florido
una puerta
ser del fondo florido de la puerta del ser
el ser
único
entonces

sale

único
del fondo
del fondo de la risa
del aliento
del latido

Sale el ser sonando
entonces
del fondo
siendo esta maravilla de ser que sos
una puerta
vos
una risa
vos
un aroma
vos
siendo
en el fondo
en el abajo
en el arriba
en el ser 
de todas las cosas



Marcela Manuel, 2017.



martes, 21 de marzo de 2017

¡Minuto Mujeraje!

¿Qué es mujeraje? 
Este 28 de marzo a las 19:30 
leemos un minuto mujeraje en la muestra de Elizabet Vita.




En catalán "Homenaje" es "Homenatge" y "Home" es hombre. Ada Colau, desde el ayuntamiento de Barcelona, ha extendido su cruzada por la igualdad de género hasta la gramática. Así en su operación lingüística ha creado un nuevo vocablo: el "Donanatge", en castellano "Mujeraje". Será un homenaje hecho por o para mujeres.
La muestra Mujeraje de la artista plástica Elizabeth Vita reúne una serie de pinturas que plasman a la mujer en sus sutiles pero persistentes matices ofreciendo al espectador un atisbo del inconmensurable mundo de lo femenino, trazado en la pintura y en la letra ya que algunas obras estarán sostenidas o acompañadas por algunos textos poéticos. Además la muestra tendrá algunos cortes en forma de instalaciones corporizadas en maniquíes intervenidos y velados que harán referencia al tema de la trata de mujeres.
Curador: la Muestra estará curada por el prestigioso y reconocido escenógrafo y curador Arq. Carlos Di Pasquo.








lunes, 20 de marzo de 2017

Siempre nuncamás * Vanesa Giordano





“…En serio, sin ligereza, con toda la escrupulosidad, 
la verdad y la pureza de una inglesa, 
nunca más volveré a tu lado… 
Siempre tuya, Manuela”
(de Manuelita Sáenz a Simón Bolívar)


¿qué hacer
cuando bandera blanca
y abran fuego
son lo mismo?

buscarte para decirte que ya no
buscarte buscando arrepentirme en el aire
salticando en el abismo

ser la propia bisagra
entre el fuego y la paloma

decime
por favor

¿de qué lado habita tu latido?

vivo en vos para recordarte no tenerme

perdón
pero sin el tormento 
suele venir el olvido

y el olvido es un viejo podrido y sordo
¿qué sería de esta voz de niña?
¿qué sería del ancho de tu espalda sin cobijo?

crecerían telarañas en los huecos
de los ecos de las voces

voces que dirán
siempre
nuncamás:

imploremos el olvido
amémonos
mientras tanto




Vanesa Giordano.

viernes, 17 de marzo de 2017

Se viene minuto MUJERAJE 28/3


cigüeña leona * Sofía Tagle



12 cigüeñas me interpelan
al costado de la ruta 
gusanos de brea sobre un asfalto infinito
paralelas de verdes grises
blancos
monstruos de algodón con corazón de plumas
zorrinos vivos con olor a muertos
y zorrinos muertos
sin olor
carne ardiente en la banquina
fuera del auto
todo transcurre en cámara lenta
mientras mi cuerpo ansioso
y mi vientre inquieto
vibran
suenan
bailan
al compás de una canción 
que no es de cuna
canción de luna
llena
luna
entera
no es media
dividida
no es partida
es ida
y vuelta
redonda
plena
abro los ojos
despacio
de a poco
a través de la ventanilla
sobreviven unos rayos de sol 
crepúsculo
pausa
intento despertar 
subo el volumen de la radio
y bailo
al son de la espera
liviana
ligera
mi mente aún flota
envuelta en un aire tibio de verano
entre panaderos
girasoles y trigales
sopor
garzas
líneas blancas
12 cigueñas me interpelan
ceden mis párpados
flores amarillas
dientes de león
leche de tigre
oscuridad

madre
leona
hambrienta
contenida
suspendida
paciente
melena al viento
poros abiertos
sintiendo
viviendo
libre
hambrienta
al acecho
a la espera

del ataque a las cigüeñas 

abro los ojos
despierto 
de golpe
la radio sigue sonando
ya es de noche
luna llena
miles de estrellas iluminan el cielo
escucho el croar de las ranas
y algunos aullidos lejanos
miro hacia afuera
todo oscuro
pero algo brilla
al costado de la ruta
y creo distinguir
una cigueña
muerta
que ya no me interpela


Sofía Tagle, 2017.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje.