Pequeños pensamientos plácidos * Perec

Pequeño pensamiento plácido n° 1 

Cualquier propietario de un gato dirá con razón que los gatos viven en las casas mucho mejor que los 

hombres. Incluso en los espacios más horriblemente cuadrados, saben encontrar los rincones  propicios. 

Pequeño pensamiento plácido n° 2 

El tiempo que pasa (mi Historia) deposita residuos que van apilándose: fotos, dibujos, carcasas de bolígrafos-rotuladores ya secos desde hace tiempo, carpetas, vasos perdidos y vasos no devueltos, envolturas de puros, cajas, gomas, postales, libros, polvo y chucherías: lo que yo llamo mi fortuna. 

Georges Perec, de Especies de espacios.

José Watanabe * Agosto en los talleres de Siempre de Viaje

El lenguado

Soy
lo gris contra lo gris. mi vida 
depende de copiar incansablemente
el color de la arena,
pero ese truco sutil
que me permite comer y burlar enemigos
me ha deformado. He perdido la simetría
de los animales bellos, mis ojos
y mis narices
han virado hacia un mismo lado del rostro. Soy
un pequeño monstruo invisible
tendido siempre sobre el lecho del mar.
Las breves anchovetas que pasan a mi lado
creen que las devora
una agitación de arena
y los grandes depredadores me rozan sin percibir
mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo
como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho. Soy 
una palada de órganos enterrados en la arena
y los bordes imperceptibles de mi carne
no están muy lejos.
A veces sueño que me expando
y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande
que los más grandes. Yo soy entonces
toda la arena, todo el vasto fondo marino.


José Watanabe

Justicia * María Elena Castro

Al parir una emoción
una gota resbaló
por mi mejilla 

una noticia
me acarició el alma 
y mi cuerpo supo
de donde venía

viene 
de años de lucha
de una insensibilidad vieja
de abolengo

viene 
de espera sin esperanza
de años de muertes

silenciosas
acalladas
disimuladas
olvidadas

Esas muertes 
no piden que creas
no piden que lo hagas

Esas muertes
piden justicia
piden que se eviten otras
piden conciencia
piden ser vistas

Esas muertes
claman
respeto
memoria

camino de mujeres
hermanadas 
que sufren
por la soledad del dolor

señaladas
por la incomprensión

Hoy estamos 
más juntas
más unidas

La legalidad 
pone claro sobre oscuro
para que una luz encienda
el corazón
de todas nosotras

Hoy caminaremos el dolor
acompañadas
con nosotras
y algunos varones
el dolor es dolor
pero el abrazo
lo suaviza
y la ley
lo ampara
de la injusticia


María Elena Castro, 2018.

Corazón rígido * Javier Pizarro

Corazón rígido, corazón de madera, corazón robusto, firme y rodeado de pulpa, corazón bordó de vida, esa misma que se esconde en tu interior. Vida futura y que hoy es sólo semilla. Corazón no estás sólo protegiendo la vida, tu coraza está y toda esa capa de pulpa llamada fruto, pulpa jugosa y sabrosa pulpa que te desvía, te desenfoca porque es justo en el mismo centro dentro de tu coraza en donde está lo realmente importante. Parecés latir y no latís tanto como parecés no estar vivo y vivís una vida de letargo, vida de espera a que llegue tu momento para salir en busca de lo tuyo cuando todos te olviden cuando nadie te recuerde que te dejen solo, abandonado, medio enterrado en la tierra húmeda. Ahí vendrá tu revancha, mostrarás tu tesoro y sufrirás una transmutación, la que estás esperando, esa que justifica tu razón de ser. Te abrirás de par en par como si fueras las dos partes de un todo, te abrirás, revelarás tu secreto, lo dejarás expuesto a la vida del humus, lo dejarás libre de bañarse con el agua del riego, lo dejarás para que el sol tire de sus verdes cabellos y ya no serás carozo, ya no más coraza aunque si seguirás siendo corazón, siempre corazón de una pulpa, de un fruto de una planta. Ya no serás compacto, cerrado, central. Ya no más bala de cañón. Serás verde abanico serás marrón de las ramas serás para afuera abierto y rebosante, serás un brazo, una mano, serás un cuerpo entero con tus pies, tus raíces, tu tronco y tus extremos-ramas. Serás lo que no podés imaginarte llegar a ser. Productor de cientos de miles de corazones como alguna vez también lo fuiste vos. Ya no más una masa que semeja un puño cerrado, ya no más el secreto custodiado, sino más bien mano abierta con sus dedos en flor. Serás dulce multicolor y vendrán abejas a verte, gusanos, mariposas, langostas, vendrán a vivir de vos, con vos, los pájaros apoyando en tu naturaleza sus nidos y ya no te reconocerás en lo que has sabido ser. Quién sabe si quiera si te recordarás en este presente, si te recordarás en tu férreo pasado, ya no más carozo madre de corazones en flor, toda pulpa arbolosa, todo vos. 



Javier Pizarro, 2018
A partir del taller Generación Beat.

íntimo * Eugenia Coiro

Me hundo
hondo
profundo
buceo
en mis entrañas
bien adentro
en el centro
hurgo
huelo 
busco busco
esa
gema 
íntima
preciosa 
oculta
deseo
tapado
callado
roto
silenciado
en murmullo
manipulado
escondido
por mí
el deseo
amortajado
inconveniente
inventado
mentido
el deseo 
violado
muerto
el deseo dormido
reparado
el deseo acumulado
atragantado
vaciado
el deseo olvidado
qué difícil es.




Eugenia Coiro, 2017.

El libro desconocido * Clarice Lispector

Estoy buscando un libro para leer. Es un libro muy especial. Yo lo imagino como a un rostro sin rasgos. No sé su nombre ni el de su autor. Quién sabe, a veces creo que estoy buscando un libro que yo misma escribiría. No sé. Pero me hago tantas fantasías con respecto a ese libro desconocido y ya tan profundamente amado. Una de las fantasías es ésta: yo lo estaría leyendo y de pronto, a una frase leída, con lágrimas en los ojos diría en un éxtasis de dolor y de final liberación: "¡Pero es que yo no sabía que se puede todo, mi Dios!".

Clarice Lispector, Revelación de un mundo.

Hiervo en el frío * María Victoria Verzura

Hiervo en el frío
invierno gris en mi cama
furia contenida
mi vestido rojo
arrugado
arrancado de bronca
ni siquiera me regalaste
una mirada 
una 
sólo una
me ofrezco
te das vuelta
tu desprecio
dándome la espalda
un silencio frío
y grito y lloro y crujo
tocándome
en el vacío de la soledad
saciada
sólo una mueca cómplice
querría obligarte
querría
pero no puedo



María Victoria Verzura, 2018.

Jimenez

Alonso/Ilguisonis/Bérgamo/Manzur/Gálvez * La Otra

silencio
mente en blanco o negro
en el camino

uno dos tres    ---   (una vez cada uno)
un dos tres 
un dos tres

confusión 
torbellino de pensamientos
la otra luz
¿qué otra?
luz plena
una vuelta
luz con sombra
luz buena
la luz mala 
el refucilo
podrás dejar de entender
perder las palabras
una a una 
como un árbol de otoño
hasta quedarte 
vacío
sólo
en silencio 
testimonian
que estuvimos juntos
reímos juntos
aunque yo 
nada recuerdo
acreditan

           tengo miedo de haber muerto y no haberme dado cuenta - (a dos voces:  El Ani y Nico)
                                              
tengo miedo
 de que esa voz 
llegue húmeda fresca y yo 
después de tanto tiempo no pueda siquiera darme cuenta 
de que está
tengo miedo de que nada nunca 
en el en el mundo de las palabras y las voces
haya sido para mí 
ninguna vos 
ninguna
palabra 
tengo miedo 
la llegada de una voz
clickluz. 

¿quién es?
es la luz
¿la mirada? 

No. La luz que ve
siempre a mi lado nunca conmigo
ciega encantadora de multitudes 
qué ignorante sos de mí 
tendé puentes de amistad entre tus cumbres y subsuelos 
viajá en mi tiempo
materializate en mi espacio
conservá un mismo espíritu
dejá ser a tus miradas 
cada una que soy
es esa que llamas    la otra
date cuenta de una vez 

                                                 yo soy infinita (todos juntos simultáneo)





Texto producido en el taller del jueves de SDV, compartido en el Museo del Libro y de la Lengua, convocatoria: La Otra.

Sergi/Manuel/Di Scala/Brunetto/Szwec * La Otra

Texto producido en el taller del viernes de SDV, compartido en el Museo del Libro y de la Lengua, convocatoria: La Otra.

Cambareri/Vignatti/Levin/Chareun/Capozzuca * La Otra

Gaucho payador (Franco)

canta verdades (Franco)

a veces tropieza (Axel)

pisa la rama frágil (Axel)

la certeza caduca (Franco)

embebida (Franco)

detrás de lo cierto (Axel)

guitarra de bocinas (Mari)

gritos (Flor)

gritos (Mari)

¿gritos? (Axel)

gritos (Franco)

ceso lo que quiero (Mari)

la idea perspectiva (Flor)

esa que no vivo (Mari)

no me sucede (Flor)

no nos sucede (Todos)

en los desechos jironeados de la mañana (Mari)

un río al destierro (Franco)

un oasis putrefacto (Flor)

sin lugar prolijo (Franco)

obsesivo, vacío, fértil (Flor)

un terruneo perdido (Franco)

bajo el espejo negro (Flor)

una voz invisible (Franco)

la que duerme al viento (Axel)

ausente (Axel)

la indiferencia (Mari)

un recuerdo (Mari)

ensambla paciente (Axel)

liana esperanza (Axel)

secreto bi-faz (Mari)

no hay necesidad de traducción (Franco)

¿no hay necesidad de traducción? (Mari)

Sí, es la noche cierta (Axel)

la que no me pasa (Axel)

esa que duele (Franco)

y sufre (Franco)

y silencia (Axel)

Texto producido en el taller del jueves de SDV, compartido en el Museo del Libro y de la Lengua, convocatoria: La Otra.

–¡No necesito nada, nada, querido! * Dostoievski

–¡No necesito nada, nada, querido! Lo haré solo, lo haré todo solo. Por ahora no me haces falta, y además puede que el asunto se arregle –murmuró el señor Goliadkin a Petrushka al tropezar con él en la escalera; después salió corriendo al patio y luego a la calle; tenía el corazón en vilo; no sabía aún qué decisión tomar... cómo obrar, qué hacer, cómo proceder en su crítica situación actual...

–Porque esa es la cuestión; ¿cómo proceder, Santo Dios? ¡Y vaya falta que hacía todo esto! –gritó al fin desesperado, cojeando por la calle adonde lo llevara el viento–. ¡Vaya falta que hacía todo esto! Porque si esto, precisamente esto no hubiera pasado, todo se arreglaría de una vez, de golpe, de un golpe hábil, enérgico y firme. ¡Que me corten un dedo si no se arreglaría! E incluso sé de qué modo preciso se arreglaría. Todo sucedería así: yo agarraría y este... le diría así y asá, que a mí, muy señor mío, dicho sea con su permiso, no me va ni me viene; que las cosas no se hacen así, con la impostura no se nos engaña; el impostor, muy señor mío, es un hombre este... despreciable, que no aporta ningún beneficio a la patria. ¿Lo comprende usted? ¿Lo comprende usted, muy señor mío? Así es como sucedería... Pero no, qué va... no es en absoluto así, no es en absoluto así... ¡No hago más que mentir, tonto de remate! ¡Vaya suicida que soy! Eres todo un suicida, te digo, la cosa no es así...      

Fiódor Dostoievski, El doble.

Si escribo desde el fondo * Sofía Brunetto

Si escribo desde el fondo 
entiendo que no es lo mismo
no es 
para nada lo mismo 
que escribir automáticamente
ni surrealismo ni asociaciones disímiles

sólo el ritmo de la mente que escribe

si todo está en la mente o todo es 
la mente 
y las cosas no son cosas hasta ser nombradas 
entonces así debe ser todo y así 
no debe ser nada

desde el fondo de la mente que no descansa
no puedo 
hacerla descansar 
vestida y con los brazos cruzados

                                     ¿cuándo voy a llegar?
cuando llegue 

                                      ¿cuándo no haga cuentas?
cuando no caiga en la cuenta
cuando no me dé 
cuenta

hago dedo para dejarme llevar
a la profunda simplicidad de la visión desprovista 
al bosque de los haikus que crecen 

en la mente 
que descansa
uno 
                en cada rama

y ver las cosas en el centro mismo de las cosas 
verlas sólo verlas 
aunque fuera con los ojos o con las manos 
la intuición 
es una especie de ceguera que resbala
de todas las montañas

                nadie puede nunca 
caerse de una montaña

escribo espontánea no 
automáticamente
no es
para nada lo mismo
porque la necesidad ebulle desde el fondo de la mente y no 
de su abarrotada superficie

cuando me lea 
              foránea
voy a reconocerme otra y encontrarme otra sin
dar    caer     pensar 
en el fondo de las cosas que habitan el fondo 
de la mente que no descansa hasta que lo hace
como todas las cosas que no son antes de ser y que
no son 
después de ser

encontrarse en el medio de las cosas que vienen
y van

encontrar el medio
encontrar el ritmo

de las cosas que vienen 
                   devienen cosas 

vienen

se van




Sofía Brunetto, 2018.
A partir de las lecturas de Kerouac.

Sol Spínelli

Todas las cartas de amor * Álvaro de Campos

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También en mi tiempo escribí cartas de amor, 
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al final, 
sólo las criaturas que nunca escribieron 
cartas de amor
son las que son
ridículas.




Álvaro de Campos.
Extraído de Cartas a Ophélia.

Ropa interior * Lawence Ferlinghetti

No pude dormir mucho anoche
pensando en la ropa interior
Se han detenido a pensar alguna vez
en la ropa interior en abstracto
Si escarban realmente en el tema
surgen algunos problemas chocantes
La ropa interior es algo
con lo que todos tenemos que lidiar
Todos usan
algún tipo de ropa interior
El Papa usa ropa interior espero
El Gobernador de Louisiana
usa ropa interior
Lo vi en televisión
Debe haber tenido ropa interior ajustada
se retorcía mucho
La ropa interior los puede poner en un aprieto
Han visto los avisos de ropa interior
para hombres y mujeres
tan iguales pero tan distintos
La ropa interior femenina mantiene las cosas arriba
La ropa interior masculina mantiene las cosas abajo
La ropa interior es algo
que mujerres y hombres tienen en común
La ropa interior es todo lo que hay entre nosotros
Han visto las imágenes a trs colores
con entrepiernas marcadas con círculos
para mostrar las zonas de mayor vigor
y la elasticidad en tres direcciones
que prometen total libertad de acción
No se dejen engañar
Todo se basa en el sistema bipartidario
que no permite mucha libertad de elección
por cómo están establecidas las cosas
América en su ropa interior
lucha toda la noche
La ropa interior controla todo al final
Piensen en las prendas de corsetería por ejemplo
Son realmente formas fascístas
de gobierno subterráneo
haciendo creer a la gente
cualquier cosa menos la verdad
diciendo lo que puedes o no puedes hacer
Alguna vez trataron de ponerse una faja
Quizás la Acción No Violenta
sea la única respuesta
¿Usaba faja Gandhi?
¿Usaba faja Lady Macbeth?
¿Fue por eso que Macbeth la mató en el sueño?
Y esa mancha que siempre estaba restregando…
¿estaba realmente en su ropa interior?
Las damas modernas anglosajonas
deben tener enormes complejos de culpa
siempre lavando y lavando y lavando
Fera maldita mancha
La ropa interior con manchas es muy sospechosa
La ropa interior con bultos es muy escandalosa
La ropa interior colgada en la soga es una gran bandera de libertad
Alguien ha escapado de su Ropa Interior
puede estar desnudo en alguna parte
¡Socorro!
Pero no se preocupen
Todos están todavía suspendidos en ella
No habrá un auténtica revolución
Y la poesía es todavía la ropa interior del alma
Y la ropa interior todavía cubre
una multitud de fallas
en el sentido geológico:
¡extrañas rocas sedimentarias, grietas inescrutables!
Si yo fuera ustedes apartaría
un par extra grande de ropa interior de invierno
No entres desnudo en esa buena noche
Y mientras tanto
mantente calmo y abrigado y seco
No es útil agitarnos prematuramente
“por nada”
Sigue adelante con dignidad
la mano en el chaleco
No te exaltes
Y la muerte no tendrá dominio
Hay tiempo en abundancia querida mía
No somos todavía jóvenes y espontáneos
No grites

Lawrence Ferlinghetti.

Descubrir mundos * ¡Personajes y aventuras todos los sábados!

Mi alma es un vampiro * María Victoria Verzura

Mi alma es un vampiro
que por las noches vuela
sin rumbo fijo
posándose en los más
inhóspitos huecos


anoche
volví
otra vez
me hice sombra
me miré en tu espejo
estabas color oro
deslumbrabas
convulsiva belleza
las nubes al verte ronroneaban
la aurora quedó extasiada
quieta


mi alma necesita alimentarse
de muchas otras
pero hoy te elijo a vos
esas extrañas cosas
virtudes o espíritus
de otro mundo
casi eterno
infinidad


María Victoria Verzura, 2018.
Para Minuto Doble/Máscara en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.