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| Itkoff |
Abrigo negro
Recuerdo haber salido afuera,
la marea muy lejana, el helado viento de la Costa Norte
impidiéndome con sus cortes
en lo más vivo de la sangre - aquella nostalgia de un filo exterior,
encontrarme bien. El único recuerdo
de mi abrigo negro. Paseando por el banco de arena mojado.
Estaba mirando el mar, supongo.
Intentando sentirme minuciosamente solo,
simplemente yo mismo, con afiladas aristas.
El mar y yo una gran tabula rasa,
como si mis huellas al retornar
desde aquel lienzo de resplandor, aquel borrón a lo largo del horizonte,
pudieran ser un nuevo comienzo.
Las formas de las suelas de mi zapato
mi única señal.
Mi disputa mínima aunque satisfactoria
con el mar.
Plasmando ahí mis comentarios, para que la delgada lengua
del mar los interpretara. Inaudiblemente.
Una terapia.
Instrucciones excesivamente complicadas
por el momento, pero guardadas más tarde en mi caja negra.
Como alimentar a un ciervo salvaje
con patatas fritas
cual hacer tú en aquella instantánea en que te vuelves gritando
hacia mí y mi cámara.
No tenía ni idea de que había entrado
en la mira telescópica
de aquel paparazzo francotirador
que anidaba en el marrón de tu iris.
Quizás tampoco tú tenías ni idea,
tan lejos, a media milla quizás,
mirándome. Observándome
sujetar con alfileres los filos del mar.
Ni idea
de cómo aquella doble imagen,
la doble exposición aglutinada en tu ojo
fue la proyección
del error diploide de tu corazón bidireccional.
El cuerpo del fantasma y yo el borrón translúcido
entramos en un único enfoque
de bordes nítidos, árido como una diana,
montado como señuelo
contra aquel mar helado
del que tu padre muerto acababa de salir arrastrándose.
No sentí
cómo, al estrecharse tu lente,
él entró en mí, deslizándose.
Ted Hughes, Cartas de cumpleaños.
Propuestas de escritura para hoy:
-Escribir sobre un objeto que te recuerda a un día en particular.
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El libro recomendado de hoy es Cartas de cumpleaños de Ted Hughes
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