(…)
Solo puede verse una nube, si es que puede decirse ver al acto de sumergirse en una nube, si es que puede decirse sumergirse al momento de la suspensión, porque siente sus pies, la planta sobre algo, pero el sostén, la base de esta sensación, es efímera. Por eso no está de pie, por eso no nota que el suelo tiembla.
—¿Cómo es que puedo respirar aquí? —se pregunta, y su voz se esconde en el espacio acolchonado que lo rodea, sin que esta se asomara de su boca. Lo ignora, no ve la extrañeza en aquello, ni en la desconocida ubicación de su ser, tal vez cuerpo. No lo sabe, y es aún más extraño decir que no le importa, y por eso llora.
El vacío no se revela.
Franco Vignati, 2021.
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| Jon Riordan |
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