TRIS
Una melodía audible
apenas
chilla en el cielo,
que todavía es nuestro
o quizás de Alá.
Morimos y aún morimos
y Dios no asoma.
La matemática no es base firme
y morimos sin cesar.
Corrientes, aguas puras, cristalinas
para refrigerar el núcleo
del reactor.
La brisa de la tarde
revolviéndose en bucles
rozando el suelo.
El sol, un inaudito
Valhalla.
Roberto Silva, 2022.
Arte: #LenaRushing
No hay comentarios:
Publicar un comentario