Alguien me llama * Mari Cambareri

Alguien me llama
un hablar borroso y distante
giro 
hacia esa voz
vislumbro
una palabra oscura
una luz que se esconde
en otras luces
hasta perderse
a lo lejos
una mano levantada
ladeada
levemente crispada
puño entrecerrado
balbucea
lo que parece ser
una palabra oscura
letras de tierra
se desprenden
de esas uñas carcomidas
me esfuerzo
por escuchar con los ojos
esa mano
que vislumbro
a lo lejos
alguien me llama
pronuncia
con balbuceo inconexo una palabra
oscura
algo manchada
una luz que se esconde
en un puño
entrecerrado
levemente crispado
un hablar
borroso
sucio
lleno de tierra
giro hacia esa voz
que es muchas
es una luz que se esconde
en otras luces
hasta perderse
corre
como un murmullo entre los puños
levantados
levemente ladeados
que guardan esa luz
que titilan
como un río de estrellas
al filo de la noche
alguien me llama
y alumbra
con la mano
una palabra




Mari Cambareri, 2018.

Me quiero ir * Sofía Tejón

no me trates de frenar

dame espacio

no sos vos, soy yo y vos

soltame la mano

basta

ya tomé la decisión

no quiero estar, quiero ser

yo

sin vos

sin nos-otros

me quiero ir 

de acá, de allá, 

de donde sea que vaya me quiero

ir 

de quedarnos

me quiero ir de estar

chau

no voy a volver

voy a correr de mis huellas, que no me encuentren

cómoda en alguna cama, enterrada en piernas tibias, esclava

de un sentir de pertenencia

me voy a ir 

a dar vueltas en línea recta

tropezarme conmigo, hacerme

un poco más mía

menos tuya 

no necesito mi ella

ni tu él

nuestro ello

él-yo tan pegoteados

ellos

¿quién te crees que somos?

sayonara

me quiero ir y ser extranjera 

probar todas las lenguas y encontrar

palabras que me escriban

que la gente me vea como un rostro

que creen conocer pero no saben dónde, cuándo

¿cómo me llamaba?

una extraña cercana

vagabunda

de tu aliento y de tu voz

durmiendo en calles, puentes

frotando sueños hasta que hagan chispa 

que prendan fuego el miedo y la noche

sea mansa y leal

sí, me voy a ir, y hacer destino de cualquier fuera

cualquier lejos

cualquier distante que me quiera 

hospedar en su tal vez 

voy a estar

ser

todos y ningún lugar

mandar postales de mi centro

de la yo 

que siempre quise 

conocer

cada cara de mi luna

ser 

mi propia aventura

voy a escalar mis montes y surcar mis ríos

encontrar oro en cada pozo

caminar sobre mis playas

y a donde sea que vaya

ojalá vengas conmigo

Sofía Tejón, 2018.

Amar sin temer partir * Soledad Arienza

Las mejores travesías arrancan 
sin que las planeemos. 
Se van delineando 
con sutileza 
en un rinconcito de la piel. 
Las palpamos 
recién
cuando son ya
un tierno decorado.  

De tanto en tanto, 
bastan un helado de vainilla 
una noche poluta de verano
un no tengo birra pero
pero podés subir a tomar un café 
una palma en el pecho 
y una frase bilingüe 
sin traducción 
para zarpar. 

Embarcarme en la aventura más frondosa 
de mi vida 
sin saber que será en casa. 

En nuestra primera salida 
tropiezo con un adoquín flojo
y salgo volando
en pose ridícula. 
No me avergüenzo 
ante tu mirada sonriente.

Que me veas en medias con ojotas
hacer de mayo el mes de tus lasañas
escucharte con la orquesta
en la calle Tacuarí y saber
que ese tango 
era de ida.
Llevarte al San Martín 
y que descubras que te gusta el teatro. 
Dormirnos y roncar con mimitos. 
Que te dé ternura la baba 
que me sale de entre los labios 
cuando duermo. 

Disfrazamos nuestras caras
de bichos
de extraterrestres
de orejas fijas y colas.
Tejemos con nuestras patitas de papel
una cueva mullida
donde solo dos
nosotros 
nos sentimos en casa.
Confeccionamos
un espacio siesta
de piruetas cosquillas y alfombras
mirando los Aristogatos.

En diez meses
tomamos tantos bondis subtes
dos barcos, ningún tren.
Nos amasamos fugaces y permanentes 
rayitos saltarines en la lluvia.
Lloramos un par de veces
ya ni recuerdo por qué
y nos abrazamos como koalas. 


Para cuando yo parta
en un mes
a reencontrarte en tu lugar de montaña
voy a saber
y ya lo sé
que el viaje 
el verdadero viaje
no comienza ahí
con ese avión.

Llevamos días horas
volando
juntos. Y sé
nos quedan 
kilómetros y kilómetros
por transitar.



 Soledad Arienza, 2018.

Elegir lugares * Maga Levin

Elegir lugares       
personas
cosas que sí y cosas que no 
que simplemente no
gracias, no quiero
no está podrido, no es feo
me entra bien el talle, hasta podría gustarme 
pero no
ahora no quiero

darme cuenta que 
claro
no quiero todo
no me da lo mismo

Igual están ahí 
todo el tiempo
mi yo y todas mis yo distintas
ese nosotras 
inasible 
ese nosotros
pero real
como si no pudiera 
registrarlo
darme cuenta
elegir entre todos ellos
entre las cosas del mundo
qué quiero y qué no 
como si no pudiera 
de verdad

pero puedo 
este año pude

pude dormir con gatos aunque les tengo miedo
escribir una poesía inspirada en palabras hirientes
subir y bajar en ascensores 
agarrar mis cosas e irme a otro lado 
porque quería

pude leer poesía en distintos formatos
escribirla, recitarla 
actuarla
puedo cuidar plantas y que no se mueran
sacar los murciélagos del medio, y otro tipo de fantasmas 
pintar 
y no sentir que estoy perdiendo el tiempo 

puedo
encontrar lugares que sí
puedo
irme de los que no 
pude
darme cuenta

soy mi propia naranja

con vacíos
con palabras que conozco y otras que no sé
pude darme cuenta
acercarme un poco
en el límite
a destiempo 
ahí
escribirlas
intentar
animarme
a poder



Maga Levin, 2018.

Quiero llevarme * Laura Ramírez

Quiero llevarme 
                    bien lejos 

dejar de habitarme
comenzar a recorrer lo conocido
como si nunca
          me hubiera alejado

quiero
llevarme al límite
los bordes ya no me asustan
puedo 
aprender a saltarlos

perdí el vértigo
a no reconocerme
en la mirada del otro
perdí el vértigo

a no encontrarme


porque aunque no sepa decirlo

hay cosas para las que nunca

nunca

va a haber palabras

reconozco mi rastro 
en cada camino

y quiero 
irme lejos          de mí

darme el gusto de volver

cuando siendo tan distinta

                 solo quede
                          reconocerme

.

Laura Ramírez, 2018. En Tu viaje del año.

Acantilados * Olivia Harguindey

Acantilados:
Un sueño recurrente.
Quietud extraña

Me asfixia el aire húmedo de la costa
en un eterno punto bisagra.
Sin evidencia, presiento.
El desenlace está por venir.

La lluvia disonante de voces
es la quimera, el despertar.
Espectros distraídos
ávidos de encierro.

En un instante, desaprendo
entiendo que no se trata de advertir.
Entre grises compungidos
prefiero hundirme pero olvidar.

Las rocas son el pasado
algún viento justiciero llegará para arder.
Los acantilados guardan para sí
mi intimidad.

Dueña de mi piel, la bruma
se aferra oxidando.
Una bocanada más
Tal vez me de tregua el mar.



Olivia Harguindey, 2018.
Tu viaje del año.

Partió de mí * Eduardo Gálvez

Eduardo Gálvez a partir del poema de Alejandra Pizarnik, para Tu viaje del año. 2018.