Elegir lugares * Maga Levin

Elegir lugares       
personas
cosas que sí y cosas que no 
que simplemente no
gracias, no quiero
no está podrido, no es feo
me entra bien el talle, hasta podría gustarme 
pero no
ahora no quiero

darme cuenta que 
claro
no quiero todo
no me da lo mismo

Igual están ahí 
todo el tiempo
mi yo y todas mis yo distintas
ese nosotras 
inasible 
ese nosotros
pero real
como si no pudiera 
registrarlo
darme cuenta
elegir entre todos ellos
entre las cosas del mundo
qué quiero y qué no 
como si no pudiera 
de verdad

pero puedo 
este año pude

pude dormir con gatos aunque les tengo miedo
escribir una poesía inspirada en palabras hirientes
subir y bajar en ascensores 
agarrar mis cosas e irme a otro lado 
porque quería

pude leer poesía en distintos formatos
escribirla, recitarla 
actuarla
puedo cuidar plantas y que no se mueran
sacar los murciélagos del medio, y otro tipo de fantasmas 
pintar 
y no sentir que estoy perdiendo el tiempo 

puedo
encontrar lugares que sí
puedo
irme de los que no 
pude
darme cuenta

soy mi propia naranja

con vacíos
con palabras que conozco y otras que no sé
pude darme cuenta
acercarme un poco
en el límite
a destiempo 
ahí
escribirlas
intentar
animarme
a poder



Maga Levin, 2018.

Quiero llevarme * Laura Ramírez

Quiero llevarme 
                    bien lejos 

dejar de habitarme
comenzar a recorrer lo conocido
como si nunca
          me hubiera alejado

quiero
llevarme al límite
los bordes ya no me asustan
puedo 
aprender a saltarlos

perdí el vértigo
a no reconocerme
en la mirada del otro
perdí el vértigo

a no encontrarme


porque aunque no sepa decirlo

hay cosas para las que nunca

nunca

va a haber palabras

reconozco mi rastro 
en cada camino

y quiero 
irme lejos          de mí

darme el gusto de volver

cuando siendo tan distinta

                 solo quede
                          reconocerme

.

Laura Ramírez, 2018. En Tu viaje del año.

Acantilados * Olivia Harguindey

Acantilados:
Un sueño recurrente.
Quietud extraña

Me asfixia el aire húmedo de la costa
en un eterno punto bisagra.
Sin evidencia, presiento.
El desenlace está por venir.

La lluvia disonante de voces
es la quimera, el despertar.
Espectros distraídos
ávidos de encierro.

En un instante, desaprendo
entiendo que no se trata de advertir.
Entre grises compungidos
prefiero hundirme pero olvidar.

Las rocas son el pasado
algún viento justiciero llegará para arder.
Los acantilados guardan para sí
mi intimidad.

Dueña de mi piel, la bruma
se aferra oxidando.
Una bocanada más
Tal vez me de tregua el mar.



Olivia Harguindey, 2018.
Tu viaje del año.

Partió de mí * Eduardo Gálvez

Eduardo Gálvez a partir del poema de Alejandra Pizarnik, para Tu viaje del año. 2018.

Primer año de Descubrir mundos * por Axel Levin

¡Cierre del primer año de nuestro taller 

descubrir mundos!

Me pregunto… ¿cuántos mundos descubrimos este año? ¿Cuántos universos, personajes, planetas, superhéroes, animales, misterios, historias?

Se me viene a la mente el tutti-frutti intergaláctico. Elegir poderes, supervillanos, gaticornios, inventar planetas que explotan, irangutanes, rambután, morrones acuáticos, libros que llueven del cielo repletos de una sola palabra.

Un día, ¿cómo olvidarlo?, nos despertamos todos en una isla desierta y decidimos distribuir tareas, sábado a sábado explorar, contarnos secretos, elegir formar nuestra tribu, pura esperanza. Crear banderas y canciones, que el almiquí esté siempre con nosotros, también la manzanita cute y el perro huesitos. Luchamos contra un dragón, rezamos, bailamos, esperamos alguna señal mágica hasta que supimos la manera de teletransportarnos. Y ahí a votar, qué hacer, irnos o quedarnos.

Nos pusimos a jugar, entonces, con el país de nunca jamás y con pinocho, una caperucita que usaba redes sociales y celular, cronopios, zoom, Poe, Bernasconi, libros álbum, el niño caníbal y María Elena Walsh.

Creamos acertijos, escenas de crímenes, misterios a resolver. Fuimos detectives entre varias aventuras posibles y en simultaneo (¡a elegir!). Y ahora, claro, tenemos nuestra propia misión en el edificio del taller.

Pero, a su vez, en paralelo, creamos un mundo enorme entre nosotros, encuentro tras encuentro, en la guarida literaria. Dándole de tomar agua a la mesa, creando prendas de gritos en el balcón, escribir acostados en el piso, conquistar todas las habitaciones buscando pistas.  “¡Juguemos una vez más!”, “hoy no quiero escribir”, “¿no hay más galletitas?”, “me da vergüenza…”, “¡quiero el peluche del pajarito!”, “hoy traje un libro para leer”, “¡yo primera, yooo!”, entre muchas risas, peleas, chistes, conocernos, animarnos, jugar, jugar, jugar.

Cada sábado me fui de nuestro taller con una sonrisa. Sintiéndome más contento, con la energía renovada, entusiasmado con ustedes y todo lo que logramos crear.

De verdad, Juli, Lu, Alegra, Isa, Gaia, Cami, Cami, Savia, los quiero un montón.

¡Gracias por este primer año! ¡Espero verlos en el que viene!

Axel 

Oí hablar a tus cenizas * Natalia Zanazzi

Oí hablar a tus cenizas.

Cada pausa en tu relato hacía un nudo en mi garganta

y cada lágrima tuya, endurecía mi cuerpo. Intentaba sostenerme, contener mis memorias.Junto con tu historia, dolía la mía.

Sentada, apuntalada por el viento, demostrabas que el alma jamás se rinde.

Pronto te darás cuenta de lo fuerte que sos y lo fuerte que fuiste.

La tortura del silencio un día llega a su fin

Hablar lo cambia todo

Dejarás de esconder el brillo de tus ojos

No sos vos, quien debe bajar la mirada

Sí que era enorme la sombra.

Como también lo era el árbol en el que trepabas.

Pero hoy llegás a las ramas, estando solo de pie.

Abrazá a la niña que fuiste, aquí está el poder.

Oí hablar a tus cenizas, como hablaron las mías y las de tantas otras. Te aseguro

que es de todo este polvo,

de donde brota la chispa

que te hará resucitar.

Natalia Zanazzi, 2018.

Bacon

Tu viaje del año * 20/12

Se me acaba el papel * Lorena Di Scala

Se me acaba el papel

se confunde conmigo

somos un solo cuerpo

conviviendo en la agonía

de cortarse

acercarse al final

la luz del túnel

el cartoncito del rollo

Lorena Di Scala, 2018.

Ligereza * Carla Capozucca

Qué difícil es dejar de pensar
mi primo me decía unos segundos antes
nena, ese es el truco
y ahora mira desde abajo
lo recorta un marco de piedra
húmedo
chiquitito
hormiga
saluda

a lo lejos
apunta hacia el fondo
su dedo acusador
señala mi falla porque
yo no puedo

porque
qué difícil es dejar de pensar

cuando veo que
él siempre salta primero
y un poco lo odio
se ríe de mis

pequeños rituales previos

los saltitos

las palmaditas en la panza

las respiraciones

me inflo como un globo
costillas expanden en direcciones opuestas
como los rayos de una sombrilla abierta
durante

uno

dos

tres segundos
grieta diminuta mi boca
fisura con forma de u
por la que me pincho y se filtran

el aire y el coraje
vos vacías los pulmones
y lo que tenés que vaciar
es la cabeza, tonta

y un poco me odio

porque

qué difícil es dejar de pensar

no poder

encontrarse
suspendida
en el aire
buscar

libre

instante de ligereza

gravedad cero
cegada por el sol de la sierra

intento y todavía

no salto

porque

qué difícil es dejar de pensar

Carla Capozucca, 2018.

Cerca del río en Rosario, a partir de la lectura de un fragmento de Maurice Blanchot.

De la Loba a las poetas verdes * Taller de poesía feminista por Virginia Janza

Este verano vení a leer a Siempre de Viaje.

Taller de poesía feminista por Virginia Janza, un recorrido de lecturas de la Loba a las poetas verdes.

info@siempredeviaje.com.ar

Yo soy como la loba,

Quebré con el rebaño

Y me fui a la montaña

Fatigada del llano.

Alfonsina Storni

Confesión * Ivana Pizarro

La noche anterior a mi primera comunión tuve miedo. Cuando mi madre me despertó a la mañana me puse a llorar gritando que no iba a poder recibir el sagrado sacramento. ¿Pero qué pasa? Es que hay un pecado que no confesé y no puedo tomarla. Bueno, no debe ser tan grave. Para mí era gravísimo. 

El papelito ese que se adhiere al paladar y tiene forma de círculo se llama hostia. Ese mismo día mi boca dijo amén, se abrió, entró el cuerpo de Cristo y me fui al banco a hincarme de rodillas. No sentía nada. Nos habían preparado para ese momento. Esperaba algo como una sacudida en el cuerpo, un batido. Nada. Mientras trataba de despegar con la lengua el redondel de papel espiaba a mis compañeras. No era fácil porque tenía que seguir con las manos en posición de rezo. Ningún cuerpo vestido de blanco levitaba o algo por el estilo. Me animé y le pregunté a Romina que estaba a mi lado si sentía algo. Hizo que no con la cabeza. Acompañó con los hombros levantados. Me preguntaba cuánto tiempo más debería estar así de rodillas esperando el milagro. Comportate, hija, acabás de recibir la comunión. Era la voz de la hermana Justina. Un año atrás yo la había corrido para quitarle la cofia. Fue como un trofeo. La tela en mi mano agitándose al compás de los gritos de mis compañeras. A eso le correspondió cita con mi madre y el castigo adecuado a semejante acto de vandalismo. 

Al terminar la ceremonia nos fuimos al patio grande donde nos esperaban sandwichitos de miga y gaseosas. La mejor manera que tuvimos de festejar fue arrojándonos los triples de un lado a otro de la mesa. Dos bandos definidos: jamón y queso y jamón y queso. Todavía recuerdo el griterío y las caras de espanto de las hermanas.  Luego de la batalla de harinas nos mandaron de nuevo al patio para recibir a los familiares. Ahí estaba mi madrina con su regalo: un par de patines Leccese. La abracé, se los saqué de la mano, me los puse y empecé a patinar. Sacate eso por favor. Mirá ma, mirá lo que hago. Ella seguía gritando. A mí me encantaba que me miraran. No me salía ir para atrás. Probé. Me caí. El vestido blanco se manchó y mamá vino a buscarme corriendo. Si no te mataste te voy a matar yo. Mirá cómo dejaste el vestido, por Dios. La rodilla me dolía un montón pero hacía como que no.  

Mi conciencia atormentada por el pecado que no había confesado no me había dejado dormir. En las fotos tengo un hilito rosa debajo de cada ojo. Me quedaba cuando había llorado mucho. También me reía bastante. Arrebatarle la cofia a la hermana Justina, usar un recreo para pintar todo el pizarrón con tiza. La maestra nos enseñaba fracciones con un chocolate Águila. Éramos veinticinco. A ver quién va a traer el chocolate la próxima. Yo me di vuelta y le dije a mi compañera que no pensaba llevar nada porque esta gorda se lo come todo y a nosotras nos da un. ¿Cómo dijiste? Que no quiero traer porque usted se come todo y a cada una nos toca un veinticincoavos. Después me enteré de que en el otro curso a una chica le hacía llevar pizza. El papá era dueño de una pizzería. Un día me llamó al frente para que diera lección de los diaguitas. No estudié. No puede ser. No estudié. Yo era una de las mejores alumnas y era imposible no estudiar. Pasá igual. Ya en el frente me pregunta por qué no estudié. No estudié porque yo nací sabiendo. Risas de mis compañeras y nueva citación a mi progenitora.  

Volvamos al pecado que me condenó largos años. En casa no faltaba nada. Material. Pero mamá no me daba plata para los recreos así que durante un año le robé de su billetera. Antes de ir al colegio pasaba a buscarme Clara, mi vecina. Ella era mi campana. La distraía a mi mamá y yo hurtaba los billetes. En principio Clara no quiso saber nada pero cuando le dije que iba a darle una parte cambió de parecer. Así pasamos un año llenas de golosinas. Hasta que llegó el día de la comunión. ¿Algo más que quieras confesar, hija? En mi mente se repetían todos los movimientos: Clara hablando con mamá, mi mano abriendo la billetera, mis dedos índice y pulgar sacando dos billetes y el miedo. De que mamá se diera cuenta. Un día pensé que nos descubría. Clara y mamá charlando en la cocina y mi hermanito que estaba en el cuarto comenzó a llorar. Yo tenía una mano en la billetera y la solté. Al lado estaba el jarrón gigante y horrible de la bisabuela. Siempre estaba lleno con flores. Tambaleó y casi. El terror que sentí fue enorme. Llegaba a romper ese coso de cristal y ahí sí que no me iban a alcanzar ni tres rosarios enteros. ¿Algún otro pecado, hija? No, no tengo más pecados. Padre, ¿es verdad que Dios sabe todo de nosotros? Sí, hija. Rezá tres Padrenuestros y dos Ave María. Me arrodillé y le dije a Dios que no lo iba a hacer más. 

El día de mi primera comunión yo tenía nueve años. Hoy tengo dieciocho y me voy a sincerar. Ma, ¿te acordás de esa mañana que lloraba sin parar por un pecado que no había confesado? Mamá sacó el humo del cigarrillo por la nariz y asintió con la cabeza. Aplastó suavemente la colilla con los mismos dedos que yo usaba para robarle. Levantó la vista del cenicero. Me miró con dulzura. Tu abuela me enseñó que la plata de la billetera hay que contarla todos los días. 

  

Ivana Pizarro, 2018.

Todo cambió cuando te conocí * María del Carmen Sarquis

Todo cambió cuando te conocí
tus manos y las mías
se acercaron
se buscaron
fue nuestro encuentro más cercano

Los labios no pronunciaron
nuestros nombres
los dibujaron
en nuestro pensamiento

Te lo susurré
en una voz queda
            cantarina
y vos me nombraste
con amor

Quizás mi ilusión
fue por el eco de tu voz
          de tus palabras
                 por tu sensatez y cariño
O quizás 
porque eras el hombre soñado para mí

Pero el mar
se interpuso entre nosotros
cuando te fuiste
en esa tarde de Octubre
Sólo pensaba
que me había quedado sola
                sin  tus caricias
                sin tus abrazos

                sin tus besos
Sólo pensaba
que volvías a tu mundo
                a tus expectativas
                a tus recuerdos
que no te olvidarías de mí

Pero me equivoqué
yo fui un amor pasajero
un recreo de tu cotidianidad
No regresaste
No me escribiste
Tu silencio fue el que habló
¿Fuiste una realidad
o un sueño en mi vida?
La separación de nuestros cuerpos
precipitó lo irremediable

¿Habrás sido 
una idealización del amor?



María del Carmen Sarquis, 2018.

Monet

La palabra EDIFICIO * Ignacio Goldsmit

La palabra EDIFICIO
Yergue sobre los cimientos
Del cuerpo, alma, del quién sabe
Del yomesé
Del ¿yomesé?

Una ventana
Reflejante
La pieza no la ordené
Nunca
EDIFICIO
Sólo escribí edificio
Y se acomodaron los pisos
Obra en construcción
Eso soy-somos
Y se acomodaron las sábanas
Dobladas
Apiladas
EDIFICIO
Escritura
Edioficio
Un oficio que me construye
Se trata de un verdadero trabajo arquitectónico
La palabra sobre el techo
Por salta por volar
Edificio por caer

Atajado en la palabra edificio
Uno sobre otro
Estructura
Escritura
Edificio
Mis pedazos unidos por el cemento
Las ventanas suenan en el viento
Dependiendo de la altura
la frialdad con la que llega la palabra en un soplo
edificio
edificción
sin ser mentira
cuanto más alto
más yo
más inflado
por salta por volar
¿escribir de esta manera 
Será aceptarme
Será quererme?
Escribirme

Nacho
Edinacho
EDIFICIO
Desde el cimiento
Lo que prepienso
De Nacho
Que estalle
Hasta llegar al punto crítico
Que estalle
EDIFICIO
Lo que haya que estallar
Que estalle
Que est-hallé
A Nacho
En la palabra
Edificio.


Ignacio Goldsmit, 2018.
A partir de Amarillo Vol. 1 Ocre de Karina Macció.

Karin Godnic