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miércoles, 23 de enero de 2019

Sentada en el balcón * Jesica Romero



Sentada en el balcón, disfrutando del silencio de la madrugada y la quietud de la ciudad me pregunto ¿dónde estarás? Me acuerdo de tu sonrisa y sonrío también, añorándote. Me pregunto si aún queda algo de vos en mí.
A veces, me gusta pensar que me mirás desde algún lugar, y  que en momentos como este, en los que te pienso me venís a visitar, te sentás conmigo, y te quedas acá, acompañándome. Aunque no te pueda ver tengo la certeza de que estás a mi lado, cerca. Por momentos puedo sentirte, debe ser que te llevo grabada en los registros de mi corazón.



Jesica Romero, 2018.

Matisse





viernes, 18 de enero de 2019

¿Cuántas veces viajamos en un año? * José Lupia



¿Cuántas veces viajamos en un año?
¿De cuántas maneras? ¿Por cuántos caminos?

La idea siempre es vital.

De la forma que fuera, es moverse,
oponerse a la quietud de un estanque. 

En un año hay muchos lugares,
a veces es difícil. 
Pero en el medio de un invierno largo y frío
puede haber principios.

Empecé a escribirlos para salir.

Ahora mismo, estoy procesando mi voz en máquinas complejas.
Que nadie pueda reconocerla, que me resulte extraña, 
nueva.
  
En ese viaje estoy y viene mañana.
Mañana es mejor.




José Lupia, 2018.



lunes, 14 de enero de 2019

sola * Magalí Álvarez Rizzi




sola                                                                                    
bajo la sombra del alba                                                 
sin un nombre                                                                 
que gritar                                                                         
cuando la muerte está ausente                                                        
                                                                                                                                                                 
sola
junto a espejos desiertos
entre inmóviles danzas
prófuga del olvido
y la nada 

ahora 
en el naufragio de la noche
se desdibuja 
el rostro vacío 
del silencio

no es verdad que al miedo 
únicamente
lo percibo
cuando me abrasa el olvido

perdida
de nuevo
bajo la sombra del alba
inocente
al eco de los latidos del tiempo

perdida
en palabras rotas
que habitan
mi sangre

luego
la fragilidad de la espera
indecible
cuando mis ojos se apagan



luego
el delirio petrificado en un sueño 
revela mi nombre
pulverizado
en un oasis
que pasa inadvertido





Magalí Álvarez Rizzi, 2018. En Tu viaje del año.


















sábado, 5 de enero de 2019

Alguien me llama * Mari Cambareri



Alguien me llama
un hablar borroso y distante
giro 
hacia esa voz
vislumbro
una palabra oscura
una luz que se esconde
en otras luces
hasta perderse
a lo lejos
una mano levantada
ladeada
levemente crispada
puño entrecerrado
balbucea
lo que parece ser
una palabra oscura
letras de tierra
se desprenden
de esas uñas carcomidas
me esfuerzo
por escuchar con los ojos
esa mano
que vislumbro
a lo lejos
alguien me llama
pronuncia
con balbuceo inconexo una palabra
oscura
algo manchada
una luz que se esconde
en un puño
entrecerrado
levemente crispado
un hablar
borroso
sucio
lleno de tierra
giro hacia esa voz
que es muchas
es una luz que se esconde
en otras luces
hasta perderse
corre
como un murmullo entre los puños
levantados
levemente ladeados
que guardan esa luz
que titilan
como un río de estrellas
al filo de la noche
alguien me llama
y alumbra
con la mano
una palabra




Mari Cambareri, 2018.



viernes, 4 de enero de 2019

Me quiero ir * Sofía Tejón





no me trates de frenar
dame espacio
no sos vos, soy yo y vos
soltame la mano
basta
ya tomé la decisión
no quiero estar, quiero ser
yo
sin vos
sin nos-otros
me quiero ir 
de acá, de allá, 
de donde sea que vaya me quiero
ir 
de quedarnos
me quiero ir de estar
chau
no voy a volver
voy a correr de mis huellas, que no me encuentren
cómoda en alguna cama, enterrada en piernas tibias, esclava
de un sentir de pertenencia
me voy a ir 
a dar vueltas en línea recta
tropezarme conmigo, hacerme
un poco más mía
menos tuya 
no necesito mi ella
ni tu él
nuestro ello
él-yo tan pegoteados
ellos
¿quién te crees que somos?
sayonara
me quiero ir y ser extranjera 
probar todas las lenguas y encontrar
palabras que me escriban
que la gente me vea como un rostro
que creen conocer pero no saben dónde, cuándo
¿cómo me llamaba?
una extraña cercana
vagabunda
de tu aliento y de tu voz
durmiendo en calles, puentes
frotando sueños hasta que hagan chispa 
que prendan fuego el miedo y la noche
sea mansa y leal
sí, me voy a ir, y hacer destino de cualquier fuera
cualquier lejos
cualquier distante que me quiera 
hospedar en su tal vez 
voy a estar
ser
todos y ningún lugar
mandar postales de mi centro
de la yo 
que siempre quise 
conocer
cada cara de mi luna
ser 
mi propia aventura
voy a escalar mis montes y surcar mis ríos
encontrar oro en cada pozo
caminar sobre mis playas
y a donde sea que vaya
ojalá vengas conmigo





Sofía Tejón, 2018.


martes, 1 de enero de 2019

Amar sin temer partir * Soledad Arienza



Las mejores travesías arrancan 
sin que las planeemos. 
Se van delineando 
con sutileza 
en un rinconcito de la piel. 
Las palpamos 
recién
cuando son ya
un tierno decorado.  

De tanto en tanto, 
bastan un helado de vainilla 
una noche poluta de verano
un no tengo birra pero
pero podés subir a tomar un café 
una palma en el pecho 
y una frase bilingüe 
sin traducción 
para zarpar. 

Embarcarme en la aventura más frondosa 
de mi vida 
sin saber que será en casa. 

En nuestra primera salida 
tropiezo con un adoquín flojo
y salgo volando
en pose ridícula. 
No me avergüenzo 
ante tu mirada sonriente.

Que me veas en medias con ojotas
hacer de mayo el mes de tus lasañas
escucharte con la orquesta
en la calle Tacuarí y saber
que ese tango 
era de ida.
Llevarte al San Martín 
y que descubras que te gusta el teatro. 
Dormirnos y roncar con mimitos. 
Que te dé ternura la baba 
que me sale de entre los labios 
cuando duermo. 

Disfrazamos nuestras caras
de bichos
de extraterrestres
de orejas fijas y colas.
Tejemos con nuestras patitas de papel
una cueva mullida
donde solo dos
nosotros 
nos sentimos en casa.
Confeccionamos
un espacio siesta
de piruetas cosquillas y alfombras
mirando los Aristogatos.

En diez meses
tomamos tantos bondis subtes
dos barcos, ningún tren.
Nos amasamos fugaces y permanentes 
rayitos saltarines en la lluvia.
Lloramos un par de veces
ya ni recuerdo por qué
y nos abrazamos como koalas. 


Para cuando yo parta
en un mes
a reencontrarte en tu lugar de montaña
voy a saber
y ya lo sé
que el viaje 
el verdadero viaje
no comienza ahí
con ese avión.

Llevamos días horas
volando
juntos. Y sé
nos quedan 
kilómetros y kilómetros
por transitar.



 Soledad Arienza, 2018.




sábado, 29 de diciembre de 2018

Elegir lugares * Maga Levin



Elegir lugares       
personas
cosas que sí y cosas que no 
que simplemente no
gracias, no quiero
no está podrido, no es feo
me entra bien el talle, hasta podría gustarme 
pero no
ahora no quiero

darme cuenta que 
claro
no quiero todo
no me da lo mismo

Igual están ahí 
todo el tiempo
mi yo y todas mis yo distintas
ese nosotras 
inasible 
ese nosotros
pero real
como si no pudiera 
registrarlo
darme cuenta
elegir entre todos ellos
entre las cosas del mundo
qué quiero y qué no 
como si no pudiera 
de verdad

pero puedo 
este año pude

pude dormir con gatos aunque les tengo miedo
escribir una poesía inspirada en palabras hirientes
subir y bajar en ascensores 
agarrar mis cosas e irme a otro lado 
porque quería

pude leer poesía en distintos formatos
escribirla, recitarla 
actuarla
puedo cuidar plantas y que no se mueran
sacar los murciélagos del medio, y otro tipo de fantasmas 
pintar 
y no sentir que estoy perdiendo el tiempo 

puedo
encontrar lugares que sí
puedo
irme de los que no 
pude
darme cuenta

soy mi propia naranja

con vacíos
con palabras que conozco y otras que no sé
pude darme cuenta
acercarme un poco
en el límite
a destiempo 
ahí
escribirlas
intentar
animarme
a poder



Maga Levin, 2018.



jueves, 27 de diciembre de 2018

Quiero llevarme * Laura Ramírez





Quiero llevarme 
                    bien lejos 

dejar de habitarme
comenzar a recorrer lo conocido
como si nunca
          me hubiera alejado

quiero
llevarme al límite
los bordes ya no me asustan
puedo 
aprender a saltarlos

perdí el vértigo
a no reconocerme
en la mirada del otro
perdí el vértigo

a no encontrarme


porque aunque no sepa decirlo


hay cosas para las que nunca
nunca
va a haber palabras

reconozco mi rastro 
en cada camino

y quiero 
irme lejos          de mí

darme el gusto de volver

cuando siendo tan distinta

                 solo quede
                          reconocerme

.



Laura Ramírez, 2018. En Tu viaje del año.








miércoles, 26 de diciembre de 2018

Acantilados * Olivia Harguindey




Acantilados:
Un sueño recurrente.
Quietud extraña

Me asfixia el aire húmedo de la costa
en un eterno punto bisagra.
Sin evidencia, presiento.
El desenlace está por venir.

La lluvia disonante de voces
es la quimera, el despertar.
Espectros distraídos
ávidos de encierro.

En un instante, desaprendo
entiendo que no se trata de advertir.
Entre grises compungidos
prefiero hundirme pero olvidar.

Las rocas son el pasado
algún viento justiciero llegará para arder.
Los acantilados guardan para sí
mi intimidad.

Dueña de mi piel, la bruma
se aferra oxidando.
Una bocanada más
Tal vez me de tregua el mar.



Olivia Harguindey, 2018.
Tu viaje del año.




sábado, 22 de diciembre de 2018

miércoles, 5 de diciembre de 2018

Tu viaje del año! fiesta de lecturas * 20/12




El jueves 20 nos vemos en la fiesta de lecturas que haremos en el Bar de Kowalski, Billinghurst 835. Te esperamos a partir de las 19:30 con invitados especiales y un recorrido impactante por textos de viajes.