viernes, 29 de noviembre de 2019

Si pudiera * Axel Levin



Si pudiera
después de un día de mucho frío
invierno ciudad neblina
revolver la olla
cucharón de madera
cuenco cocido al barro
agregar cebollín verde
perejil fresco
puerro salteado con pimienta
tostar maní y espolvorear
cayena roja en escamas
jengibre en polvo
ver hundirse
con cada vuelta
entre el vapor
el guiso
borrando
borrándolo todo
lo pruebo
me quemo lo vuelvo a probar
succión de ideas
parálisis fragmentaria
acá está
el hallazgo lo primero la materia
sabores mundos
noche
descanso
luna
ronda
caricia
síntesis
los millares de contrastes
diluidos
puro adentro
un único guiso macerado
para hablar palabras
lentejas redondas
turcas naranjas
tricolor
munk rubí
siento el tandori en la boca
chorizo colorado 
portobelo
vino
pica
arde
es demasiado bueno para existir
necesito gritar
invitar a mucha gente
ESTÁ SUCEDIENDO
SEPANLO
                                            miren
                                                                      prueben
cociné este guiso
                                            lo hice yo
la prueba en bruto
límite contra cualquier duda
                                                                      acá está
puedo
ser
todos los días
algó así
alguien que cría este guiso
                                                                     el calor
                                             cada bocado
si pudiera todos los días
algo como esto
caldero mitológico
en mi casa
cocina sin espacio
                                            revolver lento
vorágine detenida
                                                                      uno a uno los discursos pesados 
                                           acumulación del día
deshaciéndose
                                            girando
espeso
                                                                     girando
elixir salvaje
se hace sentir solo con olerlo
                                            burbujear al tope
lo pruebo y giro
                                                                     giratodo
y nada más
                                                                                                       nada más.






Axel Levin, 2019.



Ondrik


Ciclo de lectura y narración 7x7 * 1/12


domingo, 24 de noviembre de 2019

Dónde estoy * Maga Levin



¿Dónde estoy
cuando intento
sentirme?

Sentir 
el tiempo 
acariciar
lo bello y lo triste
las catástrofes y las tormentas y también
el mar suave
tibio, sereno
Sentir
aproximarme al agua
en los deditos de los pies primero
en los talones después
Sentir
el tiempo del agua
el ir y venir en la orilla
Sentir 
mi tiempo
que arde y se esconde
florece y se vuelve a esconder
mi tiempo catástrofe
mi tiempo tormenta
y también 
el tiempo susurro
que pasa y 
acaricia y
se cuela en los días como hilos de luz




Maga Levin, 2019.
Lectura seleccionada para La Belleza en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.



Opalenik

jueves, 21 de noviembre de 2019

yo quien dice yo * Eugenia Coiro



yo quien dice yo
no es yo
aunque yo no sé muy bien
quién soy
tengo claro que
no soy ese yo que escribe 
una historia desdibujada
de mi vida

yo, en cambio, soy otra
no digo más real
pero tal vez
más corpórea
tengo sangre
que chorrea
si pinchás
y puedo gritar
si quiero
ves?


yo 
no es 
yo
yo es otro, sí
otra
yo soy 
y es cierto que
me gusta escribir
no te lo voy a negar
algunas líneas
a veces un poema 
bueno, hago lo que puedo
pero no soy como yo
ufff yo
un lirismo!
unos aires de grandeza!
que libro y verso y no sé qué
yo que lee en la feria 
yo intuitivo yo poeta
yo que dice qué va y qué no va
y revisa cada punto cadapalabra

olvidate
nada que ver
yo
simplemente soy yo



Eugenia Coiro, 2018.
Para Minuto Doble/Máscara en FILBA.








miércoles, 20 de noviembre de 2019

del desierto llegan - Ludmila Mojica



Maciek Jacik 


del desierto llegan
sonidos
murmullos
tan lejanos

partículas de polvo que flotan
entre hebras de sol
que caen
como si pudiera elegir
deambular en el eco

dulce
intocable inaprensible

la Tierra
las constelaciones
las orbitas
el universo todo
la luz y la oscuridad

atardece sobre el pacifico
las crestas de los cerros empiezan a brillar
mientras el sol se oculta y las laderas oscurecen

piel, caricias, calor, contacto, placer

el resto del día

una parte total 

de mi universo




Ludmila Mojica, 2019.

lunes, 18 de noviembre de 2019

No es tocarlo, es tocarlas * Karina Macció





No es tocarlo, es tocarlas
esponjosas, suavecitas, planicies redondeadas
tan cerca no podés ver
su elevación
gemelas dialogan en un movimiento redondo
brincan, que es su manera
de sonreír
nunca sería tocarlo si es dos partes y son tan ellas
tan montañas y laderas
tan nubosas y juntas que se rozan, se acarician, lo pasan exquisito 
deslizarse en su medio es aventura intrépida
el corazón de las tinieblas no es tal
es más oscuro, más salvaje y a la vez
más pulpa de nube
más emoción de vuelo o caída
porque al fin y al cabo
la inmersión en las sombras del cuerpo
siempre es un acto de arrojo 
que halla tesoro
en el enjambre del temblar. 




Karina Macció para Cuerpos Poéticos, 2019.



Ilachinski



sábado, 16 de noviembre de 2019

cabeza o cuerpo * Sofía Brunetto





cabeza o cuerpo
cabeza o cuerpo
cabeza con patas
como los monigotes
del dibujo infantil
todos los miembros salen

de la cabeza

renacuajo escuerzo pura
cabeza sos pura cabeza sos
pura
cabecita
de novia se olvida las cosas
qué tonta
cabeza o cuerpo cabeza o cuerpo cabeza cada

pieza

en su lugar cabeza
de novia novia
con cabeza

quisiera ser
desmontable

¿cabeza con novia?

desarticularme

¿quién dijo que
lo mejor era integrarse?

cabeza cuerpo cabeza cuerpo cabeza
con pelo
cabeza con velo

cabeza bien
peinada o bien
pensada cabeza

o cuerpo cabeza o cuerpo cabeza
una

monigota

cabeza
con palotes al costado
todo es
cuerpo
o cabeza y nada
lo es


¡decidite!
no podés ser
cabeza de novia novia con cabeza cabeza con cuerpo cuerpo con cabeza

¡no se puede
ser toda en esta vida!
no se puede
ser
toda junta
todas
a la vez




Sofía Brunetto, 2019.


Jocelyn Allen


jueves, 14 de noviembre de 2019

Parloteo que aturde * María de los Ángeles Raggio



Parloteo que aturde 

vano

amar el silencio

que no se regala

el alma 

guardiana

secretos novelas emociones poesía sueños

corazón al galope 
sin descanso 
descarta la apatía 
esa herida mortal en los ojos  

pasa un mensaje escarchado en borrador

pasa el recuerdo desvelado de terror en ese olvido 

pasan las calles desde un colectivo que te devuelve
pasa el frío de calles hipertensas sin brillo  
pasan esos pasos rebotando a la deriva  

pasa la noche

¿a casa?

Sí, a casa
una sopa caliente puede sanar.




María de los Ángeles Raggio, 2019.


Kerry Mansfield


lunes, 11 de noviembre de 2019

de modo que esto es erguirse * Ignacio Goldsmit




de modo que esto es erguirse
un despliegue vertical
la búsqueda del sol
esperar

me sostengo 
me sostengo
respiro por última vez
sonrío porque esta es una despedida, pero no una despedida triste

la planta de mis pies inmaculada 
reposando sobre el marrón luminoso de la tierra
donde realmente descubro
una nueva forma de desnudo
en la tierra porosa, húmeda
maleable como un légamo de agua dulce
una selva que recubre 
flores esmaltando uñas
en la contracción sísmica

de modo que esto es erguirse
un desinflar que comienza sin más:
las falanges se extienden
el calcáneo se desarrima
los cuboides duermen ensemillados

solo quiero lo imprescindible
agua luz
vitamina
la eternidad
una balanza
equinoccio 
ecosistema

estoy listo 

adiós aire
hola mundo






Ignacio Goldsmit, 2019. Para cuerpos poéticos.



Alinka Echeverría



viernes, 8 de noviembre de 2019

Caída libre - Lorena Di Scala





Ida vuelta
corro no llego
me golpeo
contra la pared
caigo no me levanto
sigo por la oscuridad
atravieso sus pasillos
en busca del orden

no existe
se extinguió
como el humo de mi cigarro
se apoderó de la vida
la desarmó

como gotas
de cianuro espeso
se disuelve la existencia
me pregunto dónde
decantaré
la falta de luz me lleva
como agua en un remolino
un tornado de moscas negras
me cierra la perspectiva
de mi propia ejecución

una orgía
de líneas entrecruzadas
unidas para capturarme
retenerme
castigarme
una nube de murciélagos
se roba todo mi oxígeno

la vibración de las fibras
me marea hasta el desmayo
y caigo
vuelvo a caer
en esta bolsa
sin fondo
de corcheas


el cielo sin estrellas
es todo



es nada.





Lorena Di Scala, 2019

miércoles, 6 de noviembre de 2019

Un nombre * Carina Szwec




Un nombre

No, no es un parcial reprobado, ni una solicitud incompleta. No es formulario de inscripción. No es carta adjunta con tres firmas.

La hoja en blanco y mi nombre. Quién pudiera darme una explicación: de la incógnita, de la pregunta que se esconde en seis letras arbitrariamente elegidas, sonoramente dudosas, seis letras es mi nombre
podría llamarme seis, podría llamarme letras, blanco, hoja, podría llamarme

Podría llamarme






Carina Szwec, 2019.





Laura Noel

martes, 5 de noviembre de 2019

Una parte del cielo * María Victoria Verzura





Una parte del cielo
vuelve a caer en mis manos
me las miro con intriga
vigilo por donde brotan
empujadas por un rencor perpetuo
miedo surge por todo lo que desconozco
para ser siempre otra cosa
un absurdo e incómodo silencio
un revolver intenso un recuento minucioso
algo que se resiste a llegar
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino
un fuego abandonado palabras compitiendo


r o m p í c o n m i g o




me desarmé
desnuda mirando a ese cielo
lejano y mudo





María Victoria Verzura, 2019.





Clark Perkins