Leónidas Lamborghini en el Club de Lectura

Coordinación: Virginia Janza, Eugenia Coiro y Karina Macció.

Dirección General: Karina Macció

Lugar: Guarida Literaria de Siempre de Viaje

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fbk: siempredeviajeliteratura

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Tel.: 4867-5964 

Mujeraje * Sofía Tejón

Me miro al espejo 
revuelvo 
mi imagen
contemplo 
pregunto
¿qué me hace mujer?
¿el pelo?
lo corto
¿maquillaje?
lo borro
¿mis ropas?
salgo desnuda 
pregunto
contemplo
sacudo el espejo
pregunto
¿acaso es mi voz?
me callo
¿mi poesía?
me ato las manos
¿aquellas recónditas lagunas del alma
donde sigo pescando mis versos?
los hombres también tienen anzuelos
¿entonces qué?
¿qué es?
¿qué soy?
¿qué me hace?
pregunto 
pregunto 
¿serán mis latidos?
¿las A 
al final de mis adjetivos? 
loca
bruta
acelerada
artista
luchadora
fabulosa 
chiflada
pregunto
exploro
recuerdo 
¿un hombre?
¿es eso?
me río
abnegada
fui mujer 
antes que amada
pregunto 
me burlo
niego 
me rasguño 
me abro
veo
¿qué veo?
pregunto
¿cuál es el título
para mi discurso?
mi rótulo
mi rosado morado lila
mi excusa en tacones
mi brillantina 
mi nombre
escrito en rouge
pregunto
entre tantos dibujos
pregunto
a las manchas del espejo
de maquillaje
de saliva
de sangre
de esfuerzo y de chantaje 
pregunto
a los estereotipos 
a los pelos del bozo
y a orgullos marchitos
pregunto
quién les dijo que se callen
quién los disfrazó y los mandó al rodaje 
quién les dijo que mujer
es más que una pulsión 
un sinnombre atragantado
vomitado
sobre senos y vientres chatos
quién nos mintió 
sobre tantas cosas
quién arrancó 
lo mujer de mí
de vos
de todos los enjambres 
que tacharon de mutantes
que se lastiman
se engañan
se odian
que se miran al espejo y se preguntan 
qué es el mujeraje. 



Sofía Tejón, 2017.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje con motivo de la exposición Mujeraje de Elizabeth Vita.

Llueve * Federico Pérez

Llueve.
No para de llover.
No puedo dormir.
Ya no la soporto.

Su cuello es muy frágil.
Mis manos pueden destrozarlo.
Destrozarla a ella.
A ella y a todas sus manías.
Al asco que me provoca escucharla.
A ella, mi cruz, mi condena.
De una vez y para siempre.

Llueve.
Que siga lloviendo.
Así, tal vez, me anime.
¿Qué podría pasar?
¿Me importa?
Hay otras mejores.

Me volteo.
La observo dormir.
Pobre,
no tiene idea.
¿Se lo merece?
Esta noche sí.

Me quedé dormido.
No pude hacerlo.



Federico Pérez, 2017.
Compartido en Minuto Mujeraje.

Una tumba * Marcelo Trumper

Cuando muera
si es que aún no he muerto
no habrá día 
ni noche
ofrenda al tiempo
ni años
ni estaciones 
cuando muera
quiero hacerlo encogido
como en el útero de mi madre
en la cálida sangre de la oscuridad
irónico para mí
que busqué una vida dulce y limpia
una simple vida
para compartir 
una confesión:
puesto que he nacido muerto
qué sorpresa 
que tenga que morir
sí
nací muerto
literalmente 
la partera 
tuvo la perversidad de palmearme 
me trajo a la vida
lo hizo en verdad
a los golpes
a pesar mío
entré 
sin haberlo elegido
me encerré 
para no ver 
no sentir 
y aquí estoy
no sé si vivo
quizás
enterrado
aquí estoy
entre palabras
que nadie siente
asfixiado
en mi aliento
sin luz
aquí estoy
sin calor
sin voz




Marcelo Trumper, 2017.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje.

                                                       
                                                 

Milonga * Oliverio Girondo

Sobre las mesas,
botellas decapitadas de «champagne» con corbatas blancas de payaso,
baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de «cocottes»
El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso,
contradice el pelo rojo de la alfombra,
imana los pezones, los pubis y la punta de los zapatos.
Machos que se quiebran en corte ritual, la cabeza hundida entre los hombros,
la jeta hinchada de palabras soeces.
Hembras con las ancas nerviosas,
un poquito de espuma en las axilas y los ojos demasiado aceitados.
De pronto se oye un fracaso de cristales.
Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire.
Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro;
mientras en un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas,
como una rueda de cohetes de bengala.
Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.


Oliverio Girondo.

Ser y no ser * Marcela Manuel

Ser y no ser
saliendo del fondo
de un fondo
único
maravilloso
saliendo del ser
florido
una puerta
ser del fondo florido de la puerta del ser
el ser
único
entonces

sale

único
del fondo
del fondo de la risa
del aliento
del latido

Sale el ser sonando
entonces
del fondo
siendo esta maravilla de ser que sos
una puerta
vos
una risa
vos
un aroma
vos
siendo
en el fondo
en el abajo
en el arriba
en el ser 
de todas las cosas



Marcela Manuel, 2017.

¡Minuto Mujeraje!

¿Qué es mujeraje? 

Este 28 de marzo a las 19:30 

leemos un minuto mujeraje en la muestra de Elizabet Vita.

En catalán "Homenaje" es "Homenatge" y "Home" es hombre. Ada Colau, desde el ayuntamiento de Barcelona, ha extendido su cruzada por la igualdad de género hasta la gramática. Así en su operación lingüística ha creado un nuevo vocablo: el "Donanatge", en castellano "Mujeraje". Será un homenaje hecho por o para mujeres.

La muestra Mujeraje de la artista plástica Elizabeth Vita reúne una serie de pinturas que plasman a la mujer en sus sutiles pero persistentes matices ofreciendo al espectador un atisbo del inconmensurable mundo de lo femenino, trazado en la pintura y en la letra ya que algunas obras estarán sostenidas o acompañadas por algunos textos poéticos. Además la muestra tendrá algunos cortes en forma de instalaciones corporizadas en maniquíes intervenidos y velados que harán referencia al tema de la trata de mujeres.

Curador: la Muestra estará curada por el prestigioso y reconocido escenógrafo y curador Arq. Carlos Di Pasquo.

Siempre nuncamás * Vanesa Giordano

“…En serio, sin ligereza, con toda la escrupulosidad, 
la verdad y la pureza de una inglesa, 
nunca más volveré a tu lado… 
Siempre tuya, Manuela”
(de Manuelita Sáenz a Simón Bolívar)

¿qué hacer

cuando bandera blanca

y abran fuego

son lo mismo?

buscarte para decirte que ya no

buscarte buscando arrepentirme en el aire

salticando en el abismo

ser la propia bisagra

entre el fuego y la paloma

decime

por favor

¿de qué lado habita tu latido?

vivo en vos para recordarte no tenerme

perdón

pero sin el tormento 

suele venir el olvido

y el olvido es un viejo podrido y sordo

¿qué sería de esta voz de niña?

¿qué sería del ancho de tu espalda sin cobijo?

crecerían telarañas en los huecos

de los ecos de las voces

voces que dirán

siempre

nuncamás:

imploremos el olvido

amémonos

mientras tanto

Vanesa Giordano.

Se viene minuto MUJERAJE 28/3

cigüeña leona * Sofía Tagle

12 cigüeñas me interpelan
al costado de la ruta 
gusanos de brea sobre un asfalto infinito
paralelas de verdes grises
blancos
monstruos de algodón con corazón de plumas
zorrinos vivos con olor a muertos
y zorrinos muertos
sin olor
carne ardiente en la banquina
fuera del auto
todo transcurre en cámara lenta
mientras mi cuerpo ansioso
y mi vientre inquieto
vibran
suenan
bailan
al compás de una canción 
que no es de cuna
canción de luna
llena
luna
entera
no es media
dividida
no es partida
es ida
y vuelta
redonda
plena
abro los ojos
despacio
de a poco
a través de la ventanilla
sobreviven unos rayos de sol 
crepúsculo
pausa
intento despertar 
subo el volumen de la radio
y bailo
al son de la espera
liviana
ligera
mi mente aún flota
envuelta en un aire tibio de verano
entre panaderos
girasoles y trigales
sopor
garzas
líneas blancas
12 cigueñas me interpelan
ceden mis párpados
flores amarillas
dientes de león
leche de tigre
oscuridad

madre
leona
hambrienta
contenida
suspendida
paciente
melena al viento
poros abiertos
sintiendo
viviendo
libre
hambrienta
al acecho
a la espera

del ataque a las cigüeñas 

abro los ojos
despierto 
de golpe
la radio sigue sonando
ya es de noche
luna llena
miles de estrellas iluminan el cielo
escucho el croar de las ranas
y algunos aullidos lejanos
miro hacia afuera
todo oscuro
pero algo brilla
al costado de la ruta
y creo distinguir
una cigueña
muerta
que ya no me interpela


Sofía Tagle, 2017.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje.

Votar a Trump * José Lupia

Algunos blanden corazones débiles,

entumecidos.

Faros gélidos,

haces incandescentes

jadeantes.

Ku Klux Klan

látigos

llamaradas.

Maleables natos.

Ñoños

Otros prefieren que resuenen sonoros tambores umbríos.

Vitorean winchesters xenófobos,

y zonzos.

José Lupia, 2017.

Texto producido en el Taller OuLiPo de Verano a partir de una variación al ejercicio Abecedario.

Siesta * Oliverio Girondo

Un zumbido de moscas anestesia la aldea.

El sol unta con fósforo el frente de las casas,

y en el cauce reseco de las calles que sueñan

deambula un blanco espectro vestido de caballo.

Penden de los balcones racimos de glicinas

que agravan el aliento sepulcral de los patios

al insinuar la duda de que acaso estén muertos

los hombres y los niños que duermen en el suelo.

La bondad soñolienta que trasudan las cosas

se expresa en las pupilas de un burro que trabaja

y en las ubres de madre de las cabras que pasan

con un son de cencerros que, al diluirse en la tarde,

no se sabe si aún suena o ya es sólo un recuerdo

¡Es tan real el paisaje que parece fingido!

Oliverio Girondo

Precipitado * Alicia Beatriz Álvarez

Abrí la puerta  de la terraza
camino ritual de  madrugada 
cuando regreso de tarde
sigo hasta el fondo
hay una selva que se multiplica
abajo
sin control se nutre de agua
crece 
mi vecino sin manos
ni herramientas
miro los techos  
obras en construcción
todas  iguales dos pisos
hombre colgado en la ventana
cavila  el equilibrio 
entre el sustento  y la muerte

el cielo que  muerde noche
la noche que muerde estrellas


un avión
vaya saber dónde va
luces rojas titilantes

el rugido que invita
ser pasajera-tripulante
cruzadora de mar
pienso 
tu aeropuerto
cuatro horas más arriba
Avenida de América
subir al Alsa 
corazón estrujado
hecho un bollo de papel 
finito
querer llegar querer llegar
alguien grita 
Santander
me bajo sin equipaje
vuelo
de pronto me hice bruja
princesa destronada
porteña perdida
busco la ría
el eneldo, la farola
voy volando
no te olvides
desde arriba busco
la cerrazón del bosque 
por qué será 
que me hiela la sangre
la fronda
el auto negro estacionado
la mesa de piedra 
el ríspido banco
la carretera helada
una  cerveza pobre, un montado
dos naranjas
y vos solo
en esa 

                                     soledad de muerte.





Alicia Beatriz Álvarez, 2017.
Producido en los Talleres de Siempre de Viaje.

12.4 * Marcela Manuel

la mañana
el recorrido interminable de llegar a horario
de llegar
a 
horario
de llegar
una y otra vez
de comenzar de hacer de terminar de volver
otra vez
otra vez
un barullo
muchos pies
un silbato
la puerta se cierra
un ambiente denso de aromas humanos
un ambiente cargado de llegadas a horario
un ambiente 
movimiento uniformemente variado

un ambiente
un movimiento
velocidad crucero

un roce
peso específico sobre este recorrido rutinario de mañanas sin fin
un acomodamiento sobre el peso especifico
un simultaneo acomodamiento en velocidad crucero
acompasado movimiento dual espontaneo
un recorrido certeramente terminable
un movimiento inesperado

una mañana 
despertar
un sonido

un aletargamiento contrapuesto a la llegada en horario
está  llegando el recorrido a su fin
la mañana se detiene en el momento uniformemente pausado
hola
hola
¿mañana?
si
un roce

staccato

música

orquesta

una mañana pausada 
una mañana casi ociosamente rutinaria

Marcela Manuel, 2015.

Velorio * Nicolás Sergi

Velo cuando soy el muerto
río cuando no lo soy
hoy me toca velorio
todo junto.

El ataúd
parecía distante
se acercó
o me acerqué
da igual
montaña o mahoma
estoy acá
como un muerto
pero parado
al lado
de un ataúd
cama pomposa de una plaza
con barreras para que no pase lo inevitable: 

 C
 A
 E
 R

pero ya es tarde
ya caímos
y no hay flores que nos hagan sonreír.

Velorio
hoy me tocan las dos

Pienso entonces
y no entiendo
qué hago acá
parado
a los pies de este ataúd
como vivo que ríe

Apoyo mis manos en el borde
toco el barniz de la madera
la madera no se siente
toco lo frío del bronce
la suavidad de la seda
blanca y brillante
delgada línea
que separa dos mundos
dos espacios

un universo dividido.

Me decido a mirar
y veo
medio par de medias
calzadas las dos mitades de adelante
en la mitad de cada pie
desnudo hasta el tobillo.

El cuerpo
reposa
envuelto
hasta los hombros
en una mortaja
capullo negro de mariposa.

Doy la vuelta
busco la cabecera
mis pasos retumban
ecos de mármol
infinitamente blanco

Mi mano recorre el borde
me avisa
cuando llego
al otro lado

Ya no río




El tiempo se detiene




Mi corazón también




Ya no quiero ver

me obligo
me asomo
me asombro
No hay cabeza!
sólo un marco
Ovalado
enmarcando
un espejo
y en el centro
del espejo
mi cabeza
dada vuelta

Velorio
hoy me tocan
las dos

El tiempo recupera el tiempo perdido
mi corazón también
respiro hondo
entonces pienso
qué hago acá
parado
en la cabecera de este ataúd
como un vivo que ríe
como un muerto que vela
y sonrío
a la duda
a lo ridículo
a lo espantosamente ridículo de ser yo
el único que está
acá
para despedirse.



Nicolás Sergi

Y la luz * José Lupia

 Y

la

luz

trae

verde

cambia

sombras

i l u m i n a

José Lupia, 2017.

Bola de nieve producida en los Talleres OuLiPo de Verano en Siempre de Viaje.