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viernes, 2 de abril de 2021

Para qué preocuparse * Axel Levin

Para qué preocuparse

si es inminente

el lapso donde la tierra 

colapse.


Un crujir tu casa

el rincón que elegís para descansar

limpiar los rastros de café de las tazas

es previo

gracioso

la biblioteca en orden

los vasos guardados

movés un cuadro para alinear contra la pared.


Ahí

un momento a congelar

repetir

olvidar que es posible

adrede

olvidar

lo súbito inevitable

rasga.


Para qué

si la fisura del baño

se extiende

como una infección

reparar en la chance

ganarle

a los vidrios estrellados

contra el piso.


Ahí también

hay un alivio

soltar extraño y fresco.


El aire se hace mentol puro.


Lo demás huye

se escapa

invade respirar

y la casa

sus andamios en la tierra

vasos prolijos

la ventana prístina de luz

solo una ilusión de añicos

en este momento

impactos.




Axel Levin, 2021.


Caillebotte


viernes, 29 de enero de 2021

Axel Levin en Ventana a la escritura

 

¿Cómo se hará para estirar la mano

y atraer hacia aquí todo el presente

y atarlo?"

Circe Maia



En realidad

ella es muy pequeña

detrás de tanto pelo

orgullo, soltura, gracia

altiva se pasea

por el cuarto

abajo de las sillas

entre las plantas

esconde sus secretos

la travesura del armario

placer de fregarse contra las esquinas

el borde de un libro

la punta de la mesa

su ronroneo bajito para pedir

explorar el balcón

jungla de cactáceas para sentir y masticar

chapotear en vueltas por el sol

como si nadie te estuviese viendo

intrépida

abrís las puertas enorme

el pecho blanco de leona marrón

solo precisás

vigía

tu almohadón para reinar.


De verdad

sos tan chiquita

nos olvidamos pero

tu maullido de búho con hambre

estirás la cabeza para el mimo

bebé furiosa

si la tira de la bata en movimiento

ojos enormes cuando te reta

si se distrae

saltás a la silla

o tu nombre

dicho por ella con tanto amor

Frida

que hacés soniditos

te revolcás

respondés

leoparda en miniatura

solo a ella la dejás

dócil

que te cepille

corte las garras

rugís

graciosa

parece un pájaro, dice

quiere golosina

interpreta

sabe

la necesidad

tus mañas de felina.


Yo las miro

conversando

ese código secreto

me excluye

idioma suyo

hipnotiza

sube el calor en un ritmo táctil

me lo guardo

no digo nada

para que dure

el hechizo

y otra vez

asomarme.



Axel Levin, 2020.

En respuesta a la consigna de #ventanaalaescritura

Vos también podés enviarnos tu texto.

#compartamosleeryescribir




viernes, 11 de diciembre de 2020

Vértigo en la plaza - Lectura/Feria de libros/Micrófono abierto

Este sábado 12 de diciembre te esperamos desde las 15h en la Feria de la Plaza Benito Nazar.

Llevamos todos los libros de Viajera, en especial el recién salido: Vértigo Diminuto de Axel Levin.

Si compraste por preventa, podés pasar a buscarlo. Axel va a estar firmando libros y a las 17h hará una lectura!

Después, abrimos el micrófono, así que traé un texto para compartir




miércoles, 18 de noviembre de 2020

Ventana a la escritura Edición especial! Axel Levin lee a Szymborska

 



Axel Levin, escritor y coordinador de Siempre de Viaje, lee un poema de Wislawa Szymborska.

Encontrá la consigna al final del video, acordate de que podés enviarnos tu texto para que lo compartamos en IG y redes.


Sumate a esta #ventanaalaescritura

Si querés saber más sobre los talleres de Siempre de Viaje, visitanos en www.siempredeviaje.com.ar

viernes, 29 de noviembre de 2019

Si pudiera * Axel Levin



Si pudiera
después de un día de mucho frío
invierno ciudad neblina
revolver la olla
cucharón de madera
cuenco cocido al barro
agregar cebollín verde
perejil fresco
puerro salteado con pimienta
tostar maní y espolvorear
cayena roja en escamas
jengibre en polvo
ver hundirse
con cada vuelta
entre el vapor
el guiso
borrando
borrándolo todo
lo pruebo
me quemo lo vuelvo a probar
succión de ideas
parálisis fragmentaria
acá está
el hallazgo lo primero la materia
sabores mundos
noche
descanso
luna
ronda
caricia
síntesis
los millares de contrastes
diluidos
puro adentro
un único guiso macerado
para hablar palabras
lentejas redondas
turcas naranjas
tricolor
munk rubí
siento el tandori en la boca
chorizo colorado 
portobelo
vino
pica
arde
es demasiado bueno para existir
necesito gritar
invitar a mucha gente
ESTÁ SUCEDIENDO
SEPANLO
                                            miren
                                                                      prueben
cociné este guiso
                                            lo hice yo
la prueba en bruto
límite contra cualquier duda
                                                                      acá está
puedo
ser
todos los días
algó así
alguien que cría este guiso
                                                                     el calor
                                             cada bocado
si pudiera todos los días
algo como esto
caldero mitológico
en mi casa
cocina sin espacio
                                            revolver lento
vorágine detenida
                                                                      uno a uno los discursos pesados 
                                           acumulación del día
deshaciéndose
                                            girando
espeso
                                                                     girando
elixir salvaje
se hace sentir solo con olerlo
                                            burbujear al tope
lo pruebo y giro
                                                                     giratodo
y nada más
                                                                                                       nada más.






Axel Levin, 2019.



Ondrik


sábado, 24 de agosto de 2019

La imagen * Axel Levin




La imagen se compone de una hilera de lagartijas o pequeños cocodrilos, los cuales están avanzando en círculo. En su recorrido trepan por un libro, una escuadra de pizarrón, una esfera dividida en pentágonos, para descender en un pote de metal y luego fundirse en un dibujo plano, geométrico, hecho también de lagartijas o pequeños cocodrilos.
Solo toman forma al final o al principio, dependiendo el punto de vista, para salir del dibujo y seguir circulando:


tengo siete años
ocho
nueve
                                                                                lo veo cada vez que llego
                                                                                pasillo largo
                                                                                fondo del aula
la distancia es ambigua
el contexto cae
solo reconstruir
                                                                                qué raro
                                                                                ¿dónde empieza?
                                                                                ¡son lagartijas..!
blancas y negras
recortadas
continuas
                                                                                ¿o son cocodrilitos?
                                                                                pequeños dragones
                                                                                uno tira fuego
se mueven
en fila el ritual
circulan
                                                                                están en la escuela
                                                                                sí, hay un diccionario
                                                                                una escuadra gigante
nacen de su dibujo
charco geométrico
como criaturas primeras
                                                                                recorro el circuito
                                                                                para entender
                                                                                una vez, otra, otra
orgullosas
atemporales
la vida es caminata en ronda para hundirse
                                                                                me meto y camino
                                                                                                       repto con ellas
                                                           doy una vuelta      dos      tres
se funden
troqueladas      estéticas      antiquísimas
cuadrillé      alfombra      garabato
                                                                                salgo
                                                                     entro
                                                                                         de la clase
          creación
            reptil
sucediendo en hilera
                     condensan
                             el ciclo evolutivo
                 una danza
                                                                                                         estoy pequeño en el aula
                                                                                                         la profesora habla de células
                                                                                                                 yo     pienso      en     las    lagartijas
  
                                                             esa sensación niño
                                                                                                            me lleva
                                                                            estoy acá       allá
no son las palabras
no es el cuadro
tampoco el recuerdo 
                                                                                           ¿qué están
                                                                                             haciendo
                                                                                           las lagartijas?

                              tantas veces
                           las miro esfinges
                        móviles        contentas
                                                                                ¿qué secreto
                                                                                                               transportan?
                                                                                 alguien las dibujó
              no sé desde cuándo
 renacen
                                      solo intento

                                                                                                                        entrar
                                                                                                 estar ahí
                                                                                                                                                 irme











Axel Levin, 2019.





Escher






viernes, 26 de julio de 2019

En el naranjo el río * Axel Levin





En el naranjo el río
pastizal
un perro tirado al sol
y los talares
nostálgico el camino.

Escucho leer
en el fondo
un lienzo paisaje vivo
intento sostener
la tensión
de las palabras al naranjo
maderas en fila, barro, agua
frío, otoño, feriado, siesta
me voy saltando entre pequeñas islas
camino hasta el pescador
chiquito
muelle de lluvias que no vi
lejano
sombra al contraste del sol

no quiero irme

no quiero soltar

se va
la conciencia
toda riega el pastizal
el perro estirado
luz de hojas secas
amarillas 
caen
pesadas
volátiles

no
quiero
dejarme ir

hay un libro en voz alta
se trata de un pintor
o de filosofía
estoy en ronda
escapada entre amigos
capullo dentro de un capullo dentro de otro
ciruela, camión, tronco, talar

confundo
lo que veo
escucho
palabras sin contorno

se suceden
                            lindas
                                   como soniditos
                   flotan
                                                                deshacen


                            tengo la panza llena
                el perro bosteza
                                                                mimoso
                                       yo también


balanceo


                                       me duermo
                      pinto
                                                               despierto
los ojos

                     dónde
                     estoy

                                                               escribo

                                                                                                    quizá     
                     sin
                     bordes   
                                                                                                                lo sepa

                                                                                                          acá






Axel Levin, 2019.




                                                                                                 

martes, 9 de abril de 2019

Axel Levin en el Gym Pop-up * 14/4




Próximo El Gym Pop-up Poético en MORÁN


Leen Alexandra Jamieson, Moira Morgulis, Martín Kolodny, Sofía Arriola, Guillermo Parodi, Axel Levin, Clarisa Balcarce, Gabriela Hochman, Nicolás Blum y Abril Sanguinetti



Invitadxs especiales: Javier Roldán + Josefina Salazar

14 de abril 
18H 
Pedro Morán 2147, Agronomía





Máscaras de aire


Acaricio el fondo
del aire.

Me enredo
minuciosamente
en lo invisible.

Telaraña
de mí
aire detrás
del aire

respiro la encrucijada de los nombres


–¿Será una máscara
ese nombre-araña
que sin parar de llamarme
me recorre hambrienta?–
preguntan
muchos tatuajes
de muchas pieles
al mismo tiempo.




Axel Levin, Palabras que nos nombran.


martes, 18 de diciembre de 2018

Primer año de Descubrir mundos * por Axel Levin


¡Cierre del primer año de nuestro taller 
descubrir mundos!


Me pregunto… ¿cuántos mundos descubrimos este año? ¿Cuántos universos, personajes, planetas, superhéroes, animales, misterios, historias?
Se me viene a la mente el tutti-frutti intergaláctico. Elegir poderes, supervillanos, gaticornios, inventar planetas que explotan, irangutanes, rambután, morrones acuáticos, libros que llueven del cielo repletos de una sola palabra.
Un día, ¿cómo olvidarlo?, nos despertamos todos en una isla desierta y decidimos distribuir tareas, sábado a sábado explorar, contarnos secretos, elegir formar nuestra tribu, pura esperanza. Crear banderas y canciones, que el almiquí esté siempre con nosotros, también la manzanita cute y el perro huesitos. Luchamos contra un dragón, rezamos, bailamos, esperamos alguna señal mágica hasta que supimos la manera de teletransportarnos. Y ahí a votar, qué hacer, irnos o quedarnos.
Nos pusimos a jugar, entonces, con el país de nunca jamás y con pinocho, una caperucita que usaba redes sociales y celular, cronopios, zoom, Poe, Bernasconi, libros álbum, el niño caníbal y María Elena Walsh.
Creamos acertijos, escenas de crímenes, misterios a resolver. Fuimos detectives entre varias aventuras posibles y en simultaneo (¡a elegir!). Y ahora, claro, tenemos nuestra propia misión en el edificio del taller.
Pero, a su vez, en paralelo, creamos un mundo enorme entre nosotros, encuentro tras encuentro, en la guarida literaria. Dándole de tomar agua a la mesa, creando prendas de gritos en el balcón, escribir acostados en el piso, conquistar todas las habitaciones buscando pistas.  “¡Juguemos una vez más!”, “hoy no quiero escribir”, “¿no hay más galletitas?”, “me da vergüenza…”, “¡quiero el peluche del pajarito!”, “hoy traje un libro para leer”, “¡yo primera, yooo!”, entre muchas risas, peleas, chistes, conocernos, animarnos, jugar, jugar, jugar.
Cada sábado me fui de nuestro taller con una sonrisa. Sintiéndome más contento, con la energía renovada, entusiasmado con ustedes y todo lo que logramos crear.
De verdad, Juli, Lu, Alegra, Isa, Gaia, Cami, Cami, Savia, los quiero un montón.
¡Gracias por este primer año! ¡Espero verlos en el que viene!

Axel