Cristina Eseiza * Minuto escena

Empecé a entrever confusamente, que el amor de varón no me preservaba de los rigores del mundo, que mi pareja no me alejaba de tener que enfrentarme a la realidad y que, el fuego del comienzo, el enajenamiento de los albores de una relación va menguando y que hay que aceptarlo, buscar otros sostenes, otros modos. 

Hubo siempre un velo muy sutil, un vapor muy tenue ondeando sobre esos retozos en camas alquiladas, en cuartos rentados por hora y ese sobrevuelo se parecía bastante al vacío, a la desesperanza. Pensé que se debía a los miedos de Paco, a su duda constante, a la inseguridad con que manejó desde el comienzo nuestros encuentros en la cama, al relente de pecado que siempre tuvieron para él. Pero esa incertidumbre, ese agujero existencial estaba conmigo desde siempre.  

Cristina Eseiza, Sol en Leo. Fragmento del capítulo 14.  

Mercedes Marcer * Minuto escena

Fines de Julio. Sábado. 
El cielo era un presagio: gris en su totalidad, estático. Te había esperado por media hora. El frío adormecía mi nariz, la única parte de mi cuerpo expuesta. Prestaba atención a las pocas personas que estaban allí. Algunos con sus perros, otros viviendo lo que ahora era nuestro pasado. Abrazándose, combatiendo el viento helado con su afecto. El río calmo como mi alma. La entrega había sido máxima. No estaba en mí el conflicto.
Llegaste. 
Ni una disculpa. Tu postura más encorvada que nunca. Tenías un plan. Esos ojos no eran los mismos: una mirada vacía intentaba fugarse. La sonrisa que tanto había amado, desapareció por completo. Comenzabas a hacer esa mueca con la boca, esa que hacías previo a usar balas como palabras. Tus manos temblaban mientras armabas un cigarrillo. Te dirigiste a mí sólo para pedirme fuego. Estabas perdido en el agua. 
Una hora en silencio.
No iba a facilitarte las cosas. 
Balbuceaste unas palabras, enmudeciste otra vez, comenzaste a caminar en dirección al río. 
Regresaste. Dijiste todo eso que ya sabía.
No merezco esto, pensé. Me levanté para irme. Ya no eras mi prioridad. Congelabas todo el lugar. Ni un beso, ni una lágrima, ni un abrazo. Sentado, perdido en tu propia miseria.




Mercedes Marcer, 2016.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje para Minuto escena.

Escena * Federico Castro Walker

–Hoy tenemos la reunión de padres.
–¿Pero qué? ¿Me habías dicho?
–Te dije y hasta te mandé un mensaje ¿Ves que no me escuchás?
–También… me hablás de trescientas cosas, ¡cuando vas por la doscientos noventa y cinco no hay manera!
–Claro, no prestás atención y la responsable soy yo. No sé para qué te hago de secretaria.
– Estos del colegio, ¡qué ganas de meter reuniones en la semana y a la noche!
–Por lo menos los del colegio no dan vuelta las cosas, como pasa acá en la zona.
–¿Yo doy vuelta las cosas? Por favor. Así no se puede hablar.
–Claro, se puede hablar sólo cuando vos tenés razón. Lo criticabas mucho a tu papá, pero al final sos igual.
–Habló la hijita de su mamita que todo lo sabe.
–Avisale a mamá de tu crítica, ella está convencida de que la adorás.
–No saquemos de contexto la cuestión, ¿te parece estar discutiendo por semejante pavada? Ahora me cambio y vamos. No montemos una escena.



Federico Castro Walker, 2016.
Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje a partir de la lectura de Fragmentos de un discurso amoroso de Roland Barthes.

Minuto escena * Eugenia Coiro

escupís piedras
algunas rebotan contra las paredes
otras dibujan una parábola
caen al piso 
se convierten en burbujas
oscuras burbujas líquido espeso borbotones huevos
de esos huevos salen
demonios bajos
verdes azulados
parecen duendes
por lo esquivo
vuelven su cabeza 
me descubren
trepan por mis piernas 

estoy obnubilada
quieta absorta
suben hasta los hombros 
susurran
esas palabras que escupiste
y que ahora huelen mal.



Eugenia Coiro, 2016.
Texto producido a partir de la lectura de Fragmentos de un discurso amoroso, de Barthes.

Minuto Escena * Andrea Larrieu

Siempre me decía:
Sí cariño, al increparle porque dejaba sus calzoncillos tirados en el baño.
Bueno amor, cuando me quejaba porque su taza dormía sucia en la pileta. 
Entendido bichito, ante mi reacción porque no me acompañaba a ver a mamá.
Querida, tenés razón, si pretendía salir en lugar de limpiar la casa que era un desastre.
Es verdad vida, cuando enfurecía porque no le había pedido aumento al jefe.

Jamás me dijo que le molestaba mi forma de ser, mis ataques cuando hacía las cosas mal, (que era la mayor parte del tiempo). 
Bichito, amor, cariño, mi vida, solo se pronuncian si se ama.

Entonces, 
¿por qué llego a casa y encuentro el placar abierto, vacío, gritándome su abandono?
No te aguanto más, me voy. ¿Te parece que es un argumento? ¿y esta forma tan cobarde de decírmelo?
Le faltó ponerme “histérica”. Ni a eso se animó, por algo le decía que era un gallina.  
Mirá, no la firmó. Ni en la nota pudo esforzarse por hacer las cosas bien.
Hasta para dejarme es un inútil. 
¿Te das cuenta? Se fue, no lo puedo creer. 

Andrea Larrieu, 2016.

Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje a partir de la lectura de Roland Barthes.

Minuto Escena * Belén Coluccio

Me quedo acá en el medio del páramo,
viéndote alejar en tu caballo.
Alrededor pastizal.
Seco, amarillo.
Las únicas flores
son las de mi falda.
Entiendo que tu tiempo está hecho de arena, como los relojes. El mío, en cambio, del vaivén del
pasto.
La tranquera está cerrada pero, a través de ella,
el viento mete tu desierto en mi campo abierto.
No, no lloro.
Sólo estoy dejando que se me forme un médano en cada ojo.
Mientras, recuerdo que anteanoche te quitaste la ropa y no eras negro, sino azul.
Yo era blanca, me confundía con las sabanas y también fui roja por dentro, carmín.
No, no lloro.
Esta lágrima que ves es el agua de un oasis que estamos alucinando.


Belén Coluccio, 2016.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje para Minuto Escena.

Minuto Escena * Axel Levin

–Che, me clavaste el visto…
–¿Cómo?
–Sabés que no está bueno, dale.
–No te clavé el visto. Siempre con lo mismo.
–¿Qué no me clavaste el visto?
–De verdad es increíble esto…
–Fijate, 16:32 te escribí, tilde tilde azul, y son las 20:00.
–Tu planteíto. Tu planteíto no se puede creer.
–Vos no se puede creer. Es cualquiera. Imaginate si yo también empiezo.
–¡Hacé lo que quieras! Simplemente terminé una conversación, sino es infinito. ¿Todo el día querés que estemos hablando?
–Pará, pará un poco. Solo te estoy diciendo una cosa. Basta de exagerar.
–¿Basta de exagerar? Bue, chau, hablamos en otro momento.
–¿Qué, me vas a clavar el visto de vuelta, eh?




Axel Levin, 2016.
Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje para Minuto escena, discursos de amor. 

Querido Juan * Juanpi Ortigosa

Querido Juan,
                         ¿Un pefume? ¿En serio? Estamos en el siglo XXI, podrías haber sido un poco más original. La semana pasada me mandaste flores y bombones, ¿Qué pasó? ¿Te viste una maratón de Anne Hathaway y quedaste hecha una nenita? Ya no puedo soportarlo.
Igual aprecio mucho el gesto, es sólo que, no es suficiente. No te confundas, me gustan las cartas que me mandás. Tus poemas son tiernos, pero algo le falta a esto, no hay esa chispa que estuve buscando. 
Y si, estuve, porque ya la encontré. El otro día conocí a un chico muy lindo, se llama Tomás. Estábamos en el boliche y empezó a hablarme de la vida, de cómo va ser el primer hombre en Marte, ¡y me pidió que lo acompañe! Era tan interesante que nos volvimos juntos (en su auto por cierto) y pasamos la mejor noche. 
Gracias, sin vos no me habría dado cuenta de lo que en realidad estaba buscando. Quiero que sepas que te quiero mucho, como amigo. ¡Así que esto no significa que tengamos que dejar de vernos! Voy a seguir esperando tus cartas y regalos.
Con cariño, Mica.
PD: ¡Ah! El martes que viene nos vemos para que me expliques química, ¿dale?





Juanpi Ortigosa, 2016.
Texto producido en Siempre de Viaje para Minuto Escena, basado en la lectura de Fragmentos de un discurso amoroso de Roland Barthes.