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sábado, 4 de mayo de 2024

Jesica Szyszlican en Refugio / Intemperie

 



vuelvo agotada del Congreso

los pies latiendo

cantos y banderas

me tiro en el sillón y dejo

que la noche llegue y se acomode

no tengo fuerzas para levantarme a 

prender alguna luz

solo la pantalla del celular

la casa en penumbras como si estuviera 

vacía

o conmocionada

y por la ventana no tan lejos 

una antena

se prende y apaga se prende

estrella artificial

anuncia su presencia       en ciclos

como la historia

a la vez frágil 

y maciza

insiste por favor

que no se la lleven puesta


*


suena el timbre del recreo 

chau chicos hasta mañana

esquivo gritos que corren 

se persiguen   sin verme

alcanzo el baño 

mi suspiro se mezcla

con el fluir del cuerpo


cualquier refugio debe parecerse 

a esos pocos minutos

cubículo grisáceo 

incrustado 

en el pasar

donde cierro con traba


*



el mundo

el día

la escuela

con sus paredes

el tiempo

el ruido

sala de profes

otra caja

las quejas la falta  

baño de profes

otra caja

recreo yo

mi piel el misterio

otra caja


es hora

atizo la mirada

enciendo la escucha

lo mejor que puedo


ya llegó la profe

profe

profe 

no entiendo


el mundo



*


me encanta escuchar historias sobrenaturales

y arrullarme en el miedo


nunca duermo destapada

ni en verano

siempre tiene que haber algo

aunque sea una sábana

defensa sutil

imaginaria

de la piel desnuda


así como la sábana

entre mi cuerpo y los fantasmas

así 

   la escritura



Jesica Szyszlican

Arte: #shirinabedinirad

viernes, 12 de abril de 2024

Juanpi en Refugio / Intemperie

 



Sé que estuve soñándote

cada noche, cada día



Durante más de 20 años jamás sentí algo parecido. Y eso que estuve con gente antes, no es la primera mina con la que salgo. Entonces, ¿qué me pasa? “No podés hablar de ella sin sonreír” fue lo primero que me dijeron. No me daba cuenta. La nombro y los músculos de mi cara se mueven solos. 

me despiertan tus caricias invisibles



Me levanto cada mañana y lo primero que hago es agarrar el celular. Abro TikTok, otro video de cine. No lo miro. Abro Twitter, otro quilombo de política. No lo leo. Mi mente está en las notificaciones. ¿Te mando un buen día, o me vas a escribir vos primero? 


tus ojos fuego artificial

me derriten


El resto del día es igual, una parte mía tratando de trabajar. No puede. Mi mente vuelve al celular. ¿En qué andas? Sólo quiero mandarte un mensaje, un meme. ¿Cómo estuvo tu mañana? Cualquier cosa. 

¿por qué no puedo…?

¿por qué no quiero 

dejar de pensarte?


Mi semana es una cuenta regresiva. Cinco, te escribo, “que paja volver a laburar, ¿no?”. Cuatro, te pienso, “que linda sonrisa”. Tres, te deseo “qué ganas de que estés acá conmigo”. Dos, te espero, “ya casi”. Uno, nos besamos. 


Juanpi Ortigosa.

jueves, 11 de abril de 2024

Gabriela Tavolara en Refugio / Intemperie

 





abro los ojos al amanecer

hay algo con esta hora 

el trinar de los pájaros

un dejo de luz tras las hojas

las ganas de correr por el bosque a vaciar las tripas

la tierra arde en mi cabeza

el calor se va trasladando a todo el cuerpo

salgo del cobijo de la manada

ni el viento ni el frío pueden apaciguarme.

 

veo llamas a lo lejos

doy bocanadas

jadeo

el humo avanza sigilosamente

intento buscar aire

probando plantas con mi lengua

me traen algún recuerdo 

ahora son arcadas

corro

¿encontraré un poco de agua?

 

meto las patas 

en lo que alguna vez fue un río

tomo lo poco que queda mezclado 

con algunas flores

esta tierra resiste sumergida

hago lo mismo con mi cabeza

la frescura penetra 

mi pelaje

calma

 

ahora sí logro respirar

trato de contener y soltar el aire


¿cómo podés dormir

cuando hay tantas cosas pensando?



Gabriela Tavolara

lunes, 8 de abril de 2024

Sofia Tejón en Refugio / Intemperie

 




Me voy a escapar al bosque

Perderme a propósito 

En lo eterno del vacío 

No buscarme

No encontrarme nunca más


Sobrevivir

Es más fácil que vivir


La soledad es más digna en libertad

Si me caigo en el bosque y nadie me oye

¿Existo?


Me voy a exiliar

Refugiarme

De la piel para afuera

Salvaje y vagabunda

Nómade 

Un perro perdido


Habitar la interperie

Como el hogar sin fronteras

Sin paredes Que cierren 

El tiempo

Corre para adentro en espiral

Ensimismado

Atrapado en la eternidad

De pertenecer


No me aguanto más


La noche

Es más larga en mi habitación

El silencio hace eco

En la inmensidad del encierro

El aire queda

Vicioso de palabras

Que no se entienden a sí mismas

Se hartaron se explicarle

Su reflejo a las ventanas

Me ven a los ojos, me hablan

Acá

No hay lugar para las dos


Corré

Andate, no vuelvas

No mires atrás

Corré, corré

No llores


Estás a salvo 

Acá no hay nadie

La oscuridad oculta 

El potencial monstruoso de las cosas

Las ramas que se quiebran

El viento que susurra


Está bien


Prefiero vivir

Con lobos que acechan el bosque

A dormir con uno

En mi habitación



Sofía Tejón

jueves, 4 de abril de 2024

Refugio / Intemperie: Natalia Sbert

 



A veces
la gente
me perturba

a niveles insólitos
no soporto las voces
que no callan
me molesta
tener que fingir
interés
cariño
me gustaría apretar un botón
y que dejaran de sonar
Si
creo que el sonido es el problema invade el espacio, el tiempo.

Hace años dejé de hablar con una amiga. No podía escucharla más. Tenía una voz hiriente, chillona.
Dos minutos de charla con ella: derrame cerebral.
¿Todos aguantarán eso?

¿Fingirán soportar? ¿O soy yo?

Ser hija única es aprender a disfrutar el silencio aferrarse a la soledad
como forma de vida

que nadie te vea llorar

mostrarte fuerte
siempre
no es lo mismo que ser fuerte de a ratos
me pesa tanto
el aislamiento
aprehendido
¿elegido?

no puedo relajarme
no dejo que se acerque nadie
no puedo admitir
lo vulnerable que me siento

mantengo prolijos estos muros

me escondo



Natalia Sbert para Refugio / Intemperie

miércoles, 3 de abril de 2024

Mariano en Refugio / Intemperie

 



¿Estar sólo es un refugio o un abandono?

Vos te refugias de mí en otro techo

yo me refugio en vos 

con lo que queda intacto en la memoria

y los pocos regalitos que aún sobreviven


quizá estoy distorsionado

vos me buscás para cobijarte 

y yo 

escapo

silencioso

lejano

abandónico

haciendo mella en los campos oníricos 

sin tacto 

sin señal


¿a dónde viajan las palabras que no decimos

dónde quedan guardadas?

a lo mejor se están mojando 

en este martes de lluvia


¿acaso hay lluvia

acaso hay paraguas

existe un refugio si todo es intemperie

o la intemperie existe 

porque creamos la soledad?


vos

¿no te hacés las mismas preguntas?

no te gustaría saber 

dónde estoy cayendo muerto

en qué me amparo para no caer?


¿estar sólo es un refugio o un abandono?

vaya dicotomía

si partimos de la base

que con tan solo un suspiro

vos

podés barrer la lluvia

y hacer que todo

se vuelva 

un hogar

nuevamente



Mariano Ponte Alcón

lunes, 1 de abril de 2024

Enrique en Refugio / Intemperie

 



Leí unas historias porno manga de un tal Raikage Sama,

tiene mi edad, es japonés, negro y con una poronga gigante, 

a todas la mujeres japonesas les encanta coger con él,

 las hace felices, las desborda, las llena de energía. 


nunca se angustia

ni vacila

se sabe hermoso

va al gimnasio 

se mira en el espejo

nunca se siente,

culpable 

 triste

perseguido

solo

 deprimido

nada de esas cosas

Raikage Sama toma lo que encuentra

Y se lo coge

no se sabe nada

del lo que sucede cuando

Raikage Sama

No coge


 monólogos insistentes. 

Loros que repiten

Amenazas


No llego a la prosa

en este giro del pensamiento con palabras no se puede

O si se puede


Busco el concepto protector lleno de luz y de orden que es nuestro refugio, 

busco el encanto 

me dejo tentar por la belleza,

por el brillo

cuando es algo así

como una verdad

en el cuerpo 

caigo en todas las trampas

me doy cuenta

me encanta


No llego a la prosa

a terminar de armar una frase con sentido


¿Cuánta realidad es tolerable de ser dicha? 


¿Hace falta?


siento lo que me excede 


eso no alcanza para una frase completa

apenas murmullos, acoples,

sonido de gaitas antes de AC/DC


¿Lo que se ama de uno se pierde en la forma de amar?


Espejo

 refleja

 amor 

propio

 máquina

 poémica

Orfeo

Narciso


Todo es pregunta insoportable

mosquitos en el oído arruinando la noche


¿Raikage Sama es capaz de soportar?


Seguir el río del acontecimiento

Buscar las mejores corrientes

 

Si alguien me escucha no sé explicar bien

O no quiero


No todo se explica bien todo el tiempo


A veces sí

A veces también pero no


existir

ficción filosa

 pasea en un borde

vibrando

ni adentro 

ni afuera

la vara en alto

 la bandera 

escrita por todas partes

flotando en el viento


Basta 

me voy 

rumbo a la puerta

y después a un boliche a la esquina

a tomar

una ginebra

con gente despierta



Enrique Troncoso

domingo, 31 de marzo de 2024

Maga en Refugio / Intemperie

 



Miro los árboles 

La forma de sus troncos 

Las hojas que se tocan 

Algunas amarillas 

Naranjas 

Verdes 

El tiempo se detiene 

Siento la quietud en mis ojos 

Escucho un saxo de fondo 

Una música que viene de lejos 

Un movimiento en el aire 

Terminar, empezar, terminar

Basta

Yo simplemente

Miro

El tiempo en forma de círculo 

Los árboles verdes y azules 

No hay un verde igual al otro 

Cada tono 

Una misma melodía 

Los ojos quietos 

Detenidos

La música continúa 

No sé de dónde viene exactamente


Cómo es mirar la música 


Qué forma tiene un sonido en el cuerpo 


Mirar

Como forma del tiempo 

Volvernos ojos

Como forma, la música 


Mirar

Volver al cuerpo 

Volvernos cuerpo


Este ir y venir en círculo 

Este mirar acompasado 

Verde en distintas notas 

Ahí la mirada  

Ahí 

Mis ojos

Ahí 

Respiran.



Maga Levin

martes, 26 de marzo de 2024

Carolina en Refugio / Intemperie

 



preludio

recuesto mi cabeza

plácidamente

tu espalda tibia contra la mía

latidos sincronizados pausados 

respiro hondo

dulce aroma

de una obra desintegrándose

cada vez más hondo

cierro los ojos

nocturno

siento mar 

entrando por la ventana

cortina danzante

brillo lunar

chicharras

brisa primaveral

jazmines

petricor de las gotas

lacrimosa

crujir hojas otoñales

suave lomo ronroneante

crepitar de una brasa

viento silbante

blanco silencio

nieve perpetua 

si no es paraíso

ha de ser refugio incorruptible


Carolina Ojcius



domingo, 24 de marzo de 2024

Gabriela Orlandi en Refugio / Intemperie

 



*

El deseo de amar, sentir

frente a frente, otra vez

rompiendo

mi realidad



extraño en mi piel

y lloro.





*

No me hagas huelga

ni calles

no juzgo al refugio

ni a los dioses

pureza

lucidez

desborde

furia errante



no me hagas huelga

aluvión venoso

singular

nómade 

marca placer

envidia compulsiva

suelta el dolor

del sol y la luna



no me hagas huelga



vuelve

la noche a la memoria

contemplo el falso vivo

roce lenguaje tibio



no me hagas huelga

bailá conmigo.



*

Bosque incoloro

mística verde

oscuro.



*

Las puertas de la Patagonia

se abren

en una casa alpina

golpea

dulce

tornado



amanece

fuera de mí



volé

volé

sentada en el suelo.



Gabriela Orlandi para Refugio / Intemperie.





viernes, 22 de marzo de 2024

Refugio / Intemperie: Martín Po

 



¿Que hago acá?

La desconexión es total

Frio

Intemperie

El precio de la angustia no descansa

Voces en mi cabeza

¿Ves? ¿Cómo  te va con todo esto?

Cuerpo no quiere

No responde

-disculpa,  no puedo

Morir de vergüenza

¿Que     hago     acá?

Lo desconocido comienza a reptar

El frio me sube por las piernas

Necesito moverme

Irme

A vos

Con vos

No quiero negar más 

No es acá 

Te pienso a vos

Es allá 

donde quiero estar

¿Por qué me hago esto?


Para salir de la escena

Pregunto: 

¿Dónde  queda el baño?


Estoy frente al espejo

Cierro los ojos

Estas ahí 

Estamos

Vos y yo

Juntos en un lugar hermoso

Aterciopelado

Lleno de almohaditas púrpuras

Estas sobre mí 

Y te reís 

Basta! 

Voy a terminar con esto

-me voy a mi casa, digo

Mi casa

La tuya

Y por sobre todo

Nuestro refugio


Martín Po para Refugio / Intemperie

jueves, 21 de marzo de 2024

Refugio / Intemperie: Andrea Larrieu

 



El silencio me habla

apago los sonidos artificiales de adentro y de afuera

me dice a través del viento

toca los vidrios oscurecidos por la noche

un tintineo como campanadas

sacude hasta mis huesos

estirados en el sillón, protegidos de su tacto

por las paredes de esta casa

solo los oídos sienten

un mensaje de la tierra, un suspiro, bramido opaco

al sacudir las hojas aferradas a las ramas

su boca me susurra un soplido de palabras

olores de pino y eucalipto

mis ojos no sirven 

la penumbra oculta sus andanzas

sé que está, el bosque me llama

entre chiflidos, quejidos, melodía suave e intensa

mis tímpanos vibran

me traen su secreto, imagino fantasmas

que acechan

pero no, sé que es su misterio

el que ronda

un canto melancólico, el sufrimiento

que gime

te escucho, mi alma te siente

escribo. 



Andrea Larrieu para Refugio / Intemperie

martes, 19 de marzo de 2024

Refugio /Intemperie: Elisabeth Fontana

 


Escenas de familia

Nunca lo supiste.
Te espié durante meses desde la ventana del tercer piso.
Sabía si estabas contento o no según cómo la saludabas. Observaba las manos de los dos, cómo se tocaban. Los labios, cómo se besaban. Los ojos no. Los ojos no los veía desde el tercer piso.
Sin embargo, te conocía tanto que podía imaginarlos con los brillitos de cuando estuviste enamorado.
El día que ella no vino, llovía mucho. Eso yo no lo había previsto. Hubiera preferido que pudieras esperar sentado en el banco verde con el sol en la cara, como te gustaba. ¿Cuándo te enteraste? ¿Qué te habrá dicho?
Creí que iba a ser más difícil, pero no. Hay gente a la que no le cuesta entender el abismo.

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La perra debía percibirlo de alguna manera, porque todos los días a las 6 salía al balcón a esperarlo. Nosotras no. Preferíamos quedarnos en el cuarto para no tener que saludar.
Él sabía que estábamos en la casa, pero tampoco le interesaba mucho saludarnos. Aparecíamos dos horas más tarde para la cena. Comíamos en silencio. Solo a veces se hablaba de algo sin importancia.

Después, dormíamos. Cuando nos despertábamos, él ya se había ido.

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Los días como hoy, mamá toma el té en el jardín. Ahora está con la taza en la mano y habla con alguien.
Ahí cerca puse mi casa de muñecas. Ella tiene los labios azules porque yo la maté ayer.
Ya no me gustaba ese vestido con cintas oscuras. Tampoco sus ojos fijos que nunca terminaban de mirarme.

Por eso la maté, pero mamá, como sigue hablando, todavía no se dio cuenta.



Elisabeth Fontana para Refugio / Intemperie