Con las patas en la fuente * Literatura y peronismo

Talleres de verano en Siempre de viaje

Talleres de verano: OuLiPo

Este verano jugá, escribí, poné a prueba tu creatividad.

¡Reeditamos el taller de OuLiPo!

Exploramos la literatura potencial y sus innumerables estrategias para crear nuevas formas.

Inventá tus reglas y desafialas.

info@siempredeviaje.com.ar

Cómo escribir un ciento corto * Taller por Virginia Janza

Club de la serpiente * Verano!

-Trabajo con la obra, recursos, y estética de autores

 -Confección de cuentos

 -Incursión en poesía y prosa poética

 -Construcción de crónicas y relatos

 -Escritura individual y colectiva

 -Surrealismo y vanguardias artísticas: ¡a jugar con las palabras!

 -Exploración literaria con el arte gráfico y musical

 Coordinación general: Karina Macció

 Coordinación del taller: Axel Levin

 Contacto: 1564493400

Todo el cuerpo hacia qué * Idea Vilariño

Todo el cuerpo hacia qué
como un ramo de lilas, 
como una rosa roja, 
como un jazmín sediento.
Todo el cuerpo hacia qué.
Lluvia como ceniza
los días, aunque, a veces, 
cenizas en el viento.
Y hacia quién se sostiene 
la noche, como un arco
sin flechas, como un arco
sin flechas pero tenso.
Hacia qué o hacia quién
estas noches de barco
sin destino, de barco
sin destino y sin puerto.
Los ojos sólo ven
lluvia sobre ceniza,
los días, y las noches,
vacíos arcos tensos.
Pero el cuerpo hacia quién
como un ramo de lilas,
como una rosa roja,
como un jazmín sediento.



Idea Vilariño.

Diosa minoica

De la Loba a las poetas verdes * Taller de poesía feminista por Virginia Janza

Este verano vení a leer a Siempre de Viaje.

Taller de poesía feminista por Virginia Janza, un recorrido de lecturas de la Loba a las poetas verdes.

info@siempredeviaje.com.ar

Yo soy como la loba,

Quebré con el rebaño

Y me fui a la montaña

Fatigada del llano.

Alfonsina Storni

Jack Kerouac * Verano en el taller

Y el barco zarpa a plena luz del día, desolado y triste, con un incomprensible tintineo en la sala de máquinas, largando humo, virando suavemente la popa para orientar al gigante sepultado en el agua hacia el mar abiero, la eternidad, las estrellas, la noche rosada de Manzanilla – bahías de pescadores, misterios, noches de opio en los reinos de las casas de pensión, las calles estrechas del kurdo. – De pronto, Dios mío, uno se da cuenta de que miraba algunos inmóviles puntitos blancos en cubierta, cerca de la cabina, y allí están... el abigarrado personal de cocuna en uniforme blanco; estuvieron ahí todo el tiempo, quietos, como partes fijas del barco. – Es la hora después de la cena; el resto de la tripulación, satisfecha, se queda dormida en sus literas vacilantes – espectadores inmóviles del mundo mientras se deslizan fuera del Tiempo; nadie que observe atentamente el barco puede engañars: son humanos, son los únicos seres vivos a la vista. – Chicos mahometanos, monstruosos esclavos del mar que espían enfundados en sus necios trajes – negros con gorros de cocinero que coronan la torturada frente negra – apoyados en los tachos de basura de la eternidad de los fellaheen latinos descansan y dormitan en la quietud del mediodía. – Y las gaviotas insanas caen como caería un gris e inconstante sudario. 

Jack Kerouac, Viajero solitario.

Se han puesto guantes * Henri Michaux

Se han puesto guantes para el encuentro.
Dentro del guante, hay una mano, un hueso, una espada, un hermano, una hermana, una luz, depende de los meidosems, de los días, del azar.
Dentro de la boca hay una lengua, un apetito, palabras, una ternura, el agua en el pozo, el pozo en la Tierra. Depende de los meidosems, de los días, del azar.
En la catedral de la boca de los meidosems también izan pabellones.




Henri Michaux, Retrato de los meidosems.

Henri Michaux

Taller de verano: escritura de un mundo imaginario

De viaje con Herzog

Hasta qué punto nos hemos convertido en los autos en los que vamos sentados es algo que se ve en las caras. La tropa descansa con la pierna izquierda sobre el follaje podrido. Se me impone el endrino, quiero decir como palabra: endrino. Pero en vez de eso yace ahí la llanta de una bicicleta, sin cámara, con corazones rojos pintados alrededor. Por las huellas veo que en esta curva se han extraviado algunos autos. Pasa caminando un hostal de montaña, grande como un cuartel. Hay allí un perro, un monstruo, un ternero. Enseguida sé que me va a atacar, pero por suerte se abre la puerta y el ternero la atraviesa en silencio. Entran en cuadro las piedritas, luego se pierden bajo las suelas, delante de las cuales podían observarse movimientos en la tierra. Chicas menores de edad en minifaldas terminan de arreglarse para subirse a ciclomotores de otros chicos menores de edad. Dejo pasar una familia; la hija se llama Esther. Un campo de trigo no cosechado, invernal, ceniciento, que crepita, y sin embargo no hay viento. Es un campo llamado Muerte. Encontré en el piso un pedazo de papel artesanal blanco, empapado de humedad, y lo levanté, ávido por poder leer algo en la cara que estaba apoyada sobre el campo mojado. Sí, estaría escrito. Ahora que el papel está vacío, ninguna decepción. 

Werner Herzog, fragmento de Del caminar sobre el hielo (1974).

Diario de escritor * ¡Nuevo taller!

Cielo vivo * Federico García Lorca

Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba.
Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos
no veré el duelo del sol con las criaturas en carne viva.

Pero me iré al primer paisaje 
de choques, líquidos y rumores 
que trasmina a niño recién nacido 
y donde toda superficie es evitada,
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Allí no llega la escarcha de los ojos apagados 
ni el mugido del árbol asesinado por la oruga.
Allí todas las formas guardan entrelazadas 
una sola expresión frenética de avance.

No puedes avanzar por los enjambres de corolas 
porque el aire disuelve tus dientes de azúcar, 
ni puedes acariciar la fugaz hoja del helecho 
sin sentir el asombro definitivo del marfil.

Allí bajo las raíces y en la médula del aire, 
se comprende la verdad de las cosas equivocadas.
El nadador de níquel que acecha la onda más fina 
y el rebaño de vacas nocturnas con rojas patitas de mujer.

Yo no podré quejarme 
si no encontré lo que buscaba;
pero me iré al primer paisaje de humedades y latidos 
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Vuelo fresco de siempre sobre lechos vacíos,
sobre grupos de brisas y barcos encallados.
Tropiezo vacilante por la dura eternidad fija 
y amor al fin sin alba. Amor. ¡Amor visible!


                                  Edem Mills, Vermont, 24 de agosto de 1929




Federico García Lorca, Poeta en Nueva York.

El trayecto es recto * Werner Herzog

El trayecto es recto; cuando sube por las colinas, va derecho hacia las nubes. Grandes campos vacíos; los autos andan por la ruta como succionados. Poco después de Piney me controlaron unos policías asombrados, que no me creían una sola palabra y ya me querían llevar con ellos en el patrullero. El entendimiento llegó recién  por medio de la ciudad de Munich. Dije Oktoberfest y uno de los policías había estado ahí alguna vez y se acordaba de la palabra glockenspiel y de la palabra marienplatz, las sabía decir en alemán. Después me dejaron en paz. Desde muy lejos, desde una colina, vi Troyes. Luego unas grullas me pasaron volando en perfecta formación. Volaban en contra del fuerte viento, apenas un poco más rápido que yo a pie. Eran veinticuatro, grandes, grises y de vez en cuando una emitía un chillido ronco. 

Werner Herzog, fragmento de Del caminar sobre hielo.

Talleres de verano: el viaje

Nos vamos de viaje con Kerouac, Storni, Herzog, Girondo, Lispector, Lorca, Michaux y más.

En Siempre de viaje leemos y escribimos el viaje.

¡No te quedes sin tu boleto!

info@siempredeviaje.com.ar 

Y la luz * José Lupia

 Y

la

luz

trae

verde

cambia

sombras

i l u m i n a

José Lupia, 2017.

Bola de nieve producida en los Talleres OuLiPo de Verano en Siempre de Viaje.

¡Vamos! * Alejandra Malvotti

Ahora bien, cantemos, dijo. Estemos felices ¡Gracias huéspedes!, imaginen juegos, kinotos locos, más nubes, ñandúes o pingüinos. Quizás sostengan universalidad. ¡Vamos Walter Xavier! ¡Ya zafamos!

Alejandra L. Malvotti, 2017.

Texto producido en el taller OuLiPo de verano, a partir de una restricción denominada abecedario.  

*Escribir Buenos Aires*

La fotografía repite mecánicamente lo que nunca más podrá repetirse existencialmente. 
Roland Barthes

En el primer encuentro de #escribirbsas nos conocimos, picamos algo rico, hablamos de lenguaje, escuchamos relatos, miramos fragmentos de películas clásicas, debatimos sobre la ciudad, sus orígenes y sus artistas.

Estamos con todos los sentidos listos para empezar a reinventar la ciudad, empezando el recorrido por La Boca el sábado que viene. ¿Te sumás?

Si te interesa deja un comentario o escribinos a escribirbsas@siempredeviaje.com.ar

Haciendo lo que ya no importa * Mariana Avendaño

Haciendo lo que ya no importa.

Despertar de un baile oscuro. Un sonido cálido, reconfortante de lejos, perdido.

Muñecas de cera danzan en un bosque entre algunos pájaros que se desvanecen. La muerte cobra vida. Lo vital se diluye. Que suene bien, perdí.

Pude haber creado un mundo maravilloso. Pero no supe.

Nadie asistirá a mi entierro. Yo tampoco estaré ahí.

Ninguno me pidió lo que le fue concedido. Todo lo di por vanidad, egoísmo.

Siquiera yo supe qué quise decir durante el transcurso de mi vida.

Ahora no importa.

Mariana Avendaño, 2017. 

Texto escrito a partir de una consigna del Taller Oulipo de verano. La autora tomó un poema de Alejandra Pizarnik, realizó un Inventario de sus verbos y creó un nuevo poema respetando orden y conjugación.

Taller de narrativa * Verano en SV

Lugar: Guarida Literaria de Siempre de Viaje

Coordinación: Virginia Janza

Dirección General: Karina Macció

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