CaoS * Mauricio Dreiling

                                                         es invierno al pie de la montaña

                              el más frío de los inviernos 

entra el aire 

                      la puerta de la cocina golpea con fuerza

la pared tiembla 

la pared es blanca como la nieve sobre el césped muerto 

                     blanca como los restos de merca en tu nariz a la salida de un boliche en 1996

                     blanca como el recuerdo de nuestro primer polvo 

teníamos dieciséis 

                                 altos los dos 

                                           como el pico nevado frente a la casa que ahora tiembla 

y el viento golpea las puertas 

                    cierra las ventanas

                    todo se lo lleva el aire 

                                                se lo lleva todo 

                                                                           todo

nuestras fotos al piso 

                           caen fuera de sus marcos 

                                     los vidrios desparramados 

estamos descalzos 

                                      hay vidrios rotos

                                      un corte en el borde de tu pie 

                                                                                             te duele 

                                                                          hay sangre y duele

el viento entró por la ventana, amor 

                            antes de abandonar esta casa que ahora es del viento 

ya no somos esos chicos 

no es 1996

no estamos en Buenos Aires

no nos escapamos del colegio 

                                                     nos escondimos, te acordás 

ahora tenemos un hogar 

                            corbatas que no usamos casi nunca

un hogar y el viento frío deshace una montaña en el pecho no nos deja respirar

                                                                                       la montaña no nos deja respirar 

somos este viento que escapa, amor

                               ahora escapa 

                                                      y no sabe a dónde 



Mauricio Dreiling, 2017.

Lo único que se puede decir es un ritmo * 6/11

Lo único que se puede decir es un ritmo.

Lecturas de Julia Wong, Alicia Genovese, Alejandra Correa, Mónica Rosenblum, Carolina Urbano, Alicia Saliva, Marcela Manuel y Karina Macció.

Además: Performances rítmicas/poéticas de escritores de Siempre de Viaje.

Mi caos * Sofía Tejón

Mi caos
es sangre estancada
hirviendo
en venas que no circulan
ojos cerrados
acunados en los párpados
cómodos 
tan hartos de sí mismos 
de la belleza 
que solo encuentran en poemas 
del dolor y la furia
la vida
que escarban de reservas
ideas flameantes
consumidas en un día 
humean como brasas, se esfuman 
naufragan 
mi caos
es sentirme embalsamada 
desayunar 
mi rutina a cucharadas 
temer 
que no haya monstruos en mi armario
ni en la cama, ni en mis duelos
quiero que un viento
que me revuelva las entrañas
patee el rompecabezas
me haga entender por las malas
que no hay caos más crudo 
más frío y más severo 
que el de su ausencia. 

Sofía Tejón, 2017.

Ama mi caos * Lucía Imperatore

Ama mis dedos chuecos

Ama mi euforia y mi torpeza

Ama mis caderas vencidas

Ama mis extensiones

Ama mi boca pequeña

Ama mi caos

Ama mis ojos diabólicos

Ama mi autoritarismo

Ama mi forma de leer

Ámame desprolija

Ama mi falta de rumbo

Mi caos

Ama mis bemoles

Ama mi cansancio

Ama mis lágrimas ruidosas

Ama mis cuentos

Ama mi honestidad brutal

Ama mis baches

Ama el caos

Ama mi olor a oleo fresco

Ama mis kilos demás

Ama mis ideales

Todo mi caos

Ama mis agujeros

Ama mis éxitos, fracasos

Ama mi poca autoestima

Ama mi lucidez

Yo soy caos

Soy mi ama

Amo mi yo

Por eso

Tan solo ama

Lucía Imperatore, 2017.

  

Necesidad de cambiar * Alejandra Malvotti

¿De qué se trata el caos? Posiblemente una serie de sucesos inexplicables a la mente. Tal vez necesidad de cambiar, para bien o para mal, ¿quién se atreve a dar el veredicto final?

¿Algún ser divino? Cualquier ser viviente muestra un camino de caos representado por colores alegres, brillantes. Cargados de sentimientos. Mucho más que primarios. No es sinónimo de desgracia. Al explotar una bomba, su onda expansiva arrasa con todo lo que puede. Los espejos prefieren estallar antes que reflejar un paraíso hipócrita. Esos pedacitos, estratégicamente colocados, harán del caos una manera de vivir.

¿Con una flor o un corazón rojo sangre, es suficiente para celebrar la temible paz mundial?

La democracia se viste de horror, mientras los infames brindan sobre miserables ataúdes.

El mundo se alimenta de puntos suspensivos. Lo desea.

Se vuelve hambriento: caos de caos.

Alejandra Malvotti, 2017.

Simbolismo en el Club de Lectura * Noviembre

Enemiga de la enseñanza, de la declamación, de la falsa sensibilidad, de la descripción objetiva, la poesía simbolista busca vestir la Idea de una forma sensible, que, no obstante, no sería su propio objeto, sino que, al servir para expresar la Idea, permanecería sujeta. La Idea, a su vez, no debe dejarse privar de las suntuosas togas de las analogías exteriores; pues el carácter esencial del arte simbólico consiste en no llegar jamás hasta la concepción de la Idea en sí. Así, en este arte, los cuadros de la naturaleza, las acciones de los hombres, todos los fenómenos concretos no sabrían manifestarse ellos mismos: son simples apariencias sensibles destinadas a representar sus afinidades esotéricas con Ideas primordiales. [...] Para la traducción exacta de su síntesis, el simbolismo necesita un estilo arquetípico y complejo: limpios vocablos, el período que se apuntala alternando con el período de los desfallecimientos ondulantes, los pleonasmos significativos, las misteriosas elipses, el anacoluto en suspenso, tropo audaz y multiforme.

Jean Moréas, 

del Manifiesto del Simbolismo.

Éxtasis de la cumbre * Andrea Larrieu

Más allá del suelo
que la sostiene
más allá del cuerpo
que se alza
atravesando las nubes
asoma 
la cumbre
su esplendor.

Más allá de la gravedad
que me aferra
más allá de lo conocido
que me rodea
partiendo el cielo
con su punta
asoma 
la cumbre
inmaculada
divina.

Subida
helada
partida
despegada
llego a esa cima
como una nube
me desarmo
como la nieve
cubro su punta
me derrito
recorro sus laderas
hasta hacerme río
regreso con partes suyas
en mi cauce
a la tierra
donde pertenezco.



Andrea Larrieu, 2017.
Desde los talleres de Siempre de Viaje.

CAOS en el Museo del Libro y de la Lengua

Caos es el orden que deviene, es el orden vital. 

Felipe Noé

A partir de la muestra Mirada Prospectiva de Luis Felipe Noé, trabajamos con la idea del caos en las artes. La búsqueda es en las letras a partir de cualquier forma de arte. ¿Qué es el caos? ¿Cómo lo relacionamos con la creación? ¿Cómo lo significamos, cómo le damos forma?

Escritores invitados:

Juana Roggero * Marta Miranda * Carlos Battilana * Alejandro Méndez

*Minuto Caos: lecturas y perfos en 60 segundos sobre el caos, por escritores de Siempre de Viaje y Viajera. 

Lo que haya que estallar * María Victoria Verzura

Lo que haya que estallar, que estalle

años de silencio

de aguante

de tragarme las palabras

desprecios uno tras otro

condición inferior

el más débil es el más fuerte

el que se las arregla solo

el que más trabaja

y menos tiene y menos recibe

verme en esos objetos rotos

y surgir con más fuerza

regenerarme y hacerme una

diferente

hacerlo volar

alejarme

armarme de cero

victoria

María Victoria Verzura, 2017.

Campamento * Sabri Rayo Canción

Salen de la carpita de algodón
dos bracitos de cerámica tatuados 
cocinan dos morrones y tres papas
un fuego hecho de ramitas
un dedito herido por curiosidad
un vasito plástico y dos tupper 
la bebida, el río
la mesa está servida
me siento en la tierra y observo
constelaciones que buscan un nombre absurdo
comienzo a agradecer mientras
nos come el mismo mosquito que 
no pudo esperar a besarnos.

Texto y collage de Sabri Rayo Canción.

Sabri Rayo Canción tiene 29 años y escribe de manera intermitente desde hace mucho. Hace algunos años decidió hacerse (des)cargo y volcarse de lleno a la escritura. Actualmente, se divierte en el taller de Karina Macció en Abasto y en su blog pateandocoches.blogspot.com.ar

Su poesía está poblada de cuerpo y naturaleza, quizás, para intentar compensar tanta cotidianidad porteña.

El buen sentido * César Vallejo

         Hay, madre, un sitio en el mundo, que se llama París. Un sitio muy grande y lejano y otra vez grande.

         Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar, sino para que empiece a nevar.

         La mujer de mi padre está enamorada de mí, viniendo y avanzando de espaldas a mi nacimiento y de pecho a mi muerte. Que soy dos veces suyo: por el adiós y por el regreso. La cierro, al retornar. Por eso me dieran tánto sus ojos, justa de mí, in fraganti de mí, aconteciéndose por obras terminadas, por pactos consumados.

         Mi madre está confesa de mí, nombrada de mí. ¿Cómo no da otro tanto a mis otros hermanos? A Víctor, por ejemplo, el mayor, que es tan viejo ya, que las gentes dicen: ¡Parece hermano menor de su madre! ¡Fuere porque yo he viajado mucho! ¡Fuere porque yo he vivido más!

         Mi madre acuerda carta de principio colorante a mis relatos de regreso. Ante mi vida de regreso, recordando que viajé durante dos corazones por su vientre, se ruboriza y se queda mortalmente lívida, cuando digo, en el tratado del alma: Aquella noche fui dichoso. Pero, más se pone triste; más se pusiera triste.

         —Hijo, ¡cómo estás viejo!

         Y desfila por el color amarillo a llorar, porque me halla envejecido, en la hoja de espada, en la desembocadura de mi rostro. Llora de mí, se entristece de mí. ¿Qué falta hará mi mocedad, si siempre seré su hijo? ¿Por qué las madres se duelen de hallar envejecidos a sus hijos, si jamás la edad de ellos alcanzará a la de ellas? ¿Y por qué, si los hijos, cuanto más se acaban, más se aproximan a los padres? ¡Mi madre llora porque estoy viejo de mi tiempo y porque nunca llegaré a envejecer del suyo! Mi adiós partió de un punto de su ser, más externo que el punto de su ser al que retorno. Soy, a causa del excesivo plazo de mi vuelta, más el hombre ante mi madre que el hijo ante mi madre. Allí reside el candor que hoy nos alumbra con tres llamas. Le digo entonces hasta que me callo:

         —Hay, madre, en el mundo un sitio que se llama París. Un sitio muy grande y muy lejano y otra vez grande.

         La mujer de mi padre, al oírme, almuerza y sus ojos mortales descienden suavemente por mis brazos.

César Vallejo.

escena coloquial * Axel Levin

escena coloquial

sepia de agua en movimiento

río urbano

un puentecito de piedra

construcción arqueada

                                                                            niña apurada cruza sin mirar

y el camino angosto flota

se impone

primer plano

altera la imagen

una pregunta un barco

qué deviene

Axel Levin, 2017.

A partir de una fotografía de Henri Cartier-Bresson (Clément Chéroux, Centre Pompidou, 2014), en Torcello, Italia, 1953.

El caos * Vicente Huidobro

Silencio. Noche de las noches. Ausencia
De todo vigor, noche honda y oscura. Inercia
Preñada de futuras fuerzas,
Anhelos y deseos incompletos,
Creaciones en embrión frustradas,
Truncos intentos,
Ansias comprimidas y guardadas.
Revolución de gérmenes,
Anuncios de simientes.

Nebulosa sin mundos,
Instante sin presente,
Anhelante mirada hacia el futuro,
Ansias expectantes en espera.

Fuerza en donde no hay fuerza,
Tiempo donde aún el tiempo no comienza,
Silencio que va a ser resonancia,
Instante que será, y sin ser hoy tiene mañana,
Momento que va a empezar,
Onda que aún no es campanada
Porque falta la fuerza que hace el aire vibrar.

Eter que va a ser luz cuando tiemble y ondule,
Neblina que camina a condensarse,
Que será sólida cuando a sí misma se fecunde,
Cuando en revoluciones logre compenetrarse.

Caos, vientre que no es,
Hinchado de preñeces que serán.
¡Comience el despuntar de mundo invisibles
Que los soles y los astros formarán!

Surjan y vibren las grandes energías
Que duermen sin dormir en su neblina.


Vicente Huidobro, Adán (1916).

¡Qué te refolca! * Mariana Cambareri

¡Qué te refolca! Te dije que no me gusta cuando te ponés piribí piribí, que puedo bancarte muchas cosas  pero piribí piribí, no. Cuando nos conocimos lo que me gustó de vos es que eras más colecó que nadie. Pero claro, eso no podía durar. Lo colecó que había en vos se fue transformando poco a poco en piribí piribí y fuiste perdiendo la magia, te juro. Intenté por todos los medios recuperarla. Traté de ser un poco más frolenga, más requebús, pero nada. Por más que me esforzaba en negarlo, ignorando tus ataques de mofías y tus nemachaques constantes, habías cambiado. No sé si fue porque dejaste de lado la pómica o porque te aislaste de los tracos, pero lo cierto es que te fuiste quedando cada día más solo, y no te importó. Te digo más, fue justamente ahí cuando te empezaste a poner piribí piribí. Como si quisieras desafiar al mundo con tu piribibería, como si todos los demás fuéramos hichecos o marracos con los que no valía la pena contar. Te vi alejarte de a poco, encerrarte en tu mundo de otepicios y quedarte ahí por horas. A veces, días. ¿No te dabas cuenta que yo te miraba desde mi litón esperando una mancheca, un peraso? ¿Realmente no te dabas cuenta? ¡Qué te refolca! ¡Y dos veces qué te refolca! Si al final no sos más que un piribí piribí. Un pobre piribí piribí que da pena. Pero lo que es yo, yo no te arremolgo más, eso es seguro. Y te juro que si algún día me llego a poner como vos, si llego a ser un poquito piribí piribí, ahí nomás me manfleco la posta y me doy tantas traflecas como me sea posible. Porque si algo tengo claro es que puedo ser cualquier cosa pero piribí piribí, jamás. 

Mariana Cambareri, 2017.

Posibilidades * Wislawa Szymborska

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas
del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.



 Wislawa Szymborska, Gente en el puente, 1986.

Libertad de montaña * Andrea Larrieu

Colgada por una cuerda

sobrevuelo el paisaje

mis ojos lo tocan

mis manos se conforman con el aire

fresco

suave

siento los árboles

en el olor de sus hojas

a pesar del árido de las laderas

de la tierra sin agua

de las rocas opacas

percibo sus entrañas fecundas

el alma fértil y sabrosa de sus frutos.

Encerrada en la diminuta cabina

libre

experimento el vuelo

contradictoria

la vida

pájaros planean

coloridos

la cabina es roja

ave

a pesar de las piernas que hoy

no me sostienen

es la cuerda

peligrosamente suspendida

la que me libera.

El abismo de las laderas me atrae

quisiera arrojarme

planear sola hasta posarme en las copas

beber la savia

embriagarme con el brillo del sol reflejado

las pendientes me hechizan

ruegan que me lance

como una flecha

hasta clavarme

las paredes de la cabina me sostienen

impiden el peligroso vuelo

pero yo sigo en libertad

aferrada a la cuerda

colgada.

Andrea Larrieu, 2017.

Desde los talleres de Siempre de Viaje.

Caos en el Museo del libro y de la lengua / 23/10

A partir de la muestra Mirada Prospectiva de Luis Felipe Noé, trabajamos con la idea del caos en las artes. La búsqueda es en las letras a partir de cualquier forma de arte. ¿Qué es el caos? ¿Cómo lo relacionamos con la creación? ¿Cómo lo significamos, cómo le damos forma?
Escritores invitados:
Juana Roggero * Marta Miranda * Carlos Battilana * Alejandro Méndez


*Minuto Caos: lecturas y perros en 60 segundos sobres el caos por escritores de Siempre de Viaje y Viajera.

Un caos lúcido * Roberto Juarroz

Un caos lúcido, 
un caos de ventanas abiertas.

Una confusión de vértigos claros 
donde la incandescencia se construye 
con el movimiento total de la ruptura.

Viajar por las líneas 
que se quiebran a cada instante 
y rodar como un émbolo sin guía 
hacia los núcleos aleatorios 
de las cancelaciones primigenias.

Tocar las vértebras sin eje, 
los círculos sin centro, 
las particiones sin unidad, 
los choques sin contacto, 
las caídas sin escuadra, 
los pensamientos sin quien piense, 
los hombres sin más rostro que su dolor.

Y recoger allí la ley de lo casual, 
la norma de lo imposible: 
cada forma es un borde cortante del caos, 
un ángulo perplejo de sus ojos abiertos, 
los únicos abiertos.

Porque el caos es la tregua de la nada, 
la lucidez sin compromiso, 
la intersección aguda 
de un espacio sin interés por los objetos 
y de un tiempo pensante.



Roberto Juarroz.

Amalgamados o * María Victoria Verzura

Amalgamados o 
distanciados
galaxia de pensamientos
círculos paralelos
se cruzan 
se hacen uno
chocan
y se disparan
llegan al punto de inicio
raíz de estrellas
estrellas enseñan a mirar
 a pensar
contemplación
estrellas como letras
plantas como palabras formando un espacio
años luz separan 
familia de planetas
las estrellas no saben cómo nombrarnos
un cometa regó a cada una de ellas
hoguera
no hay cercanía sin poesía


María Victoria Verzura, 2017.