Se han puesto guantes * Henri Michaux

Se han puesto guantes para el encuentro.
Dentro del guante, hay una mano, un hueso, una espada, un hermano, una hermana, una luz, depende de los meidosems, de los días, del azar.
Dentro de la boca hay una lengua, un apetito, palabras, una ternura, el agua en el pozo, el pozo en la Tierra. Depende de los meidosems, de los días, del azar.
En la catedral de la boca de los meidosems también izan pabellones.




Henri Michaux, Retrato de los meidosems.

Henri Michaux

Federico Castro Walker * Minuto Inconsciente

Inconsciente colectivo lanzado a la ruta. Revelación asfáltica del cerebro conductor. Explosión accidental cuando choca contra los límites de la realidad. Tic tac tic tac. Corazón despojado de toda humanidad menos de su ritmo. Tobogán encerado rumbo al más profundo suelo. Inmisericorde. Duro como una piedra. No piensa bajar la velocidad. La pared. La pared que aumenta celérica. Inconsciente que no puede despertar. Ya no es colectivo. Es de uno. Ya no es.

Estela de agua sensorial. Audible. Sónica. Estoy convencido de que hay algo debajo del ruido intenso y plácido. El barco surca. Mi estela. Mis barcos que me surcan. Mil barcos. Sin sonidos. Invisibles. Cortan mi pecho con sus quillas. Detrás del ruido, inaudible, perturbador, mi corazón se desgaja.

Canción pixelada, divisible, medible, contable, economizable. De poesía muerta por remanida. De música muerta. Quiero verte destruida. Que no aceches más en el lugar inesperado. En el canto de un chico. En el espacio íntimo. Odio tu repiquetear al infinito, que se cuela en los pensamientos pateando puertas. No respetás. Sonás hasta en la Chacarita. Hundite en el infierno.

Federico Castro Walker.

Desde los talleres de Siempre de Viaje para Minuto Inconsciente.

Diciembre otra vez * Carla Capozucca

Letanía del parpadeo azul de sirenas
último bastión de piedra, goma y gas
al ritmo acompasado de las botas
unidad esquiva aunque posible
más que posible 
una promesa
de esta masa híbrida, deseante
que se une en un puño
pero abraza delicada la esperanza
le canta su serenata de metal
y le augura
un futuro distinto
a todo esto.



Carla Capozucca, 2017.
Para Minuto Deseo.

Utopía * Beto Chiariotti

  Hay un deseo que se muestra a contraluz. Entre cortinas de hilo y truenos que paralizan. Se ve con el rabillo del ojo en un microsegundo de resplandor. Lo escucho saltando entre las crujientes ramas del pinar. Riendo como borracho tranquilo. Deseo el deseo. Que me invite a perseguirlo como se corre a las gallinas. Debo levantar un culo chato de almohadas para alcanzarlo y tenerlo. Hasta que se vuelva a escapar haciendo piruetas en el aire.

  Se apodera de los sentidos. Lo veo en atardeceres amarillos de tormenta, en árboles torcidos por las ráfagas del sur. Cruza el cielo disfrazado de estrella fugaz y desaparece dejando su efímera estela de humo. Se cuela en las caras de sorpresa de los niños, en las sonrisas sin dientes de los ancianos. Me gusta cuando me marea y deja atrás las vanas complicaciones de la vida autómata. El deseo a veces me invade desprevenido,  juega. Roza mis brazos con su piel suave para excitarme, me observa. En tantos años me ha tomado el tiempo y se divierte conmigo. Calma su sed con mis tibias gotas de sudor.

  El deseo también desea. Él anhela juntarse con todos los otros deseos, los de los demás. Correr juntos hasta donde la estupidez no llega, con nosotros al lado, dándoles bola por fin. La trama. La gran trama. Me lo dijo en forma de pensamiento: todos somos.

  

Beto Chiariotti, 2018.

Georges Seurat

Taller de verano: escritura de un mundo imaginario

De viaje con Herzog

Hasta qué punto nos hemos convertido en los autos en los que vamos sentados es algo que se ve en las caras. La tropa descansa con la pierna izquierda sobre el follaje podrido. Se me impone el endrino, quiero decir como palabra: endrino. Pero en vez de eso yace ahí la llanta de una bicicleta, sin cámara, con corazones rojos pintados alrededor. Por las huellas veo que en esta curva se han extraviado algunos autos. Pasa caminando un hostal de montaña, grande como un cuartel. Hay allí un perro, un monstruo, un ternero. Enseguida sé que me va a atacar, pero por suerte se abre la puerta y el ternero la atraviesa en silencio. Entran en cuadro las piedritas, luego se pierden bajo las suelas, delante de las cuales podían observarse movimientos en la tierra. Chicas menores de edad en minifaldas terminan de arreglarse para subirse a ciclomotores de otros chicos menores de edad. Dejo pasar una familia; la hija se llama Esther. Un campo de trigo no cosechado, invernal, ceniciento, que crepita, y sin embargo no hay viento. Es un campo llamado Muerte. Encontré en el piso un pedazo de papel artesanal blanco, empapado de humedad, y lo levanté, ávido por poder leer algo en la cara que estaba apoyada sobre el campo mojado. Sí, estaría escrito. Ahora que el papel está vacío, ninguna decepción. 

Werner Herzog, fragmento de Del caminar sobre el hielo (1974).

La pestaña * Lorena Di Scala

–Pedí un deseo –me dijo.
–Que seamos uno –pensé, pero no lo dije. Preferí dejar que su mirada lo interpretara.
–Listo –exclamé. Separamos nuestros pulgares y la pestaña había desaparecido. La buscamos en el piso, en la cama, en la ropa y nada.
Una cosa llevó a la otra y nos olvidamos de la pestaña. Iniciamos otra exploración, más secreta, más cálida. Cuando terminamos, nos besamos delicadamente. Entonces, sentí algo que pinchaba entre sus labios, entre su lengua. Busqué con mis dedos y hallé la pestaña. 
Desconcertados, quisimos separarnos para vestirnos, pero ya era tarde. El deseo había sido cumplido. Pasaríamos el resto de nuestras vidas juntos, uno adentro del otro.

Lorena Di Scala, 2017.

Reisha Perlmutter

Rojo ladrillo * Federico Castro Walker

Rojo ladrillo. Rojo tejas. Pared y techo que protegen.

Naranjos de la vereda naranjas en vuelo.

Casa de ramas contra el cerco de enfrente.

Brasa humeante del primer cigarrillo a ocultas.

Calle sin autos patio grande.

Arbustos con tomates ínfimos.

Ladrillos de la chimenea, piso del garaje, camión Duravit.

Mangos de herramientas paternas.

En la cocina contact refulgente cubre la mesa vieja,

hornallas prendidas, salsa en proceso,

la cáscara de un queso Mar del Plata

tinto de damajuana mirado de reojo.

Lápiz labial materno, uniforme bordó de la hermana.

El cuarto, dominio del más grande, escenario de furias y derrotas seguras.

Pasillo al jardín, con baldosas chicle de lo desteñido,

un cocker canela,

el rosal bajo la ventana,

al fondo un arce, en sus ramas largas lecturas.

Fuegos de amores, peleas y victorias pueblan la imaginación solitaria.

Federico Castro Walker.

Desde los Talleres de Siempre de Viaje para Minuto Color.

para poder verla *Axel Levin

Axel Levin, 2017.

Desde los talleres de Siempre de viaje.

Te veo * Sabri Rayo Canción

Te refrescás en la orilla

las manos

la cara los pelos la boca

los hombros

por un huequito entre la mochi y la espalda

vierte un chorrito de laguna luminosa

mojadas las vértebras

el agua el sol

la lupa fuego

pelados los hombros

agradecidas las rodillas

roban diamantes color beige

recogen agua y suben

tus manos

acarician

mi cara mis pelos al viento

los hombros

mi boca

los besos.

Texto y collage de Sabri Rayo Canción, 2017.

Diario de escritor * ¡Nuevo taller!

Llueve * Juanpi Ortigosa

Llueve

no puedo ver lejos 

                                      la sombra toma forma 

remera blanca

pintada con agua 

jean negro

la oscuridad 

su cara 

es él

frena

dos metros nos separan

                                     su rostro toma forma 

pelo empapado 

ojos verdes

brillan 

en la oscuridad 

una mirada que no le conocía 

arrepentimiento

puedo ver lo que quiere decir

su boca se abre

ningún sonido 

quiere hablar

no puede 

mueve los labios

                                    forman una palabra 

perdón.

Juanpi Ortigosa, 2018.

Saul Leiter

No sé qué * Federico Castro Walker

Algo había comprendido. No puedo recordar qué. En qué lugar estaba. Con quién. Cómo era el clima. Tenía una idea que supe trascendente. Pero los caminos para volver a ella se cortaron.

Por el sentimiento que me queda en el cuerpo, era de esas respuestas que uno espera desde siempre. No hay caso. No aparecen ni las preguntas. Si pudiera identificar el momento. Tiene que haber sido uno por completo común, en un lugar y tiempo repetidos. De esos que uno cree que siempre van a estar a mano.

Ahora estoy al acecho de mis propias rutinas, actos monótonos, horas olvidables. Miro en todos los carteles, leo los epígrafes de los medios más amarillos, presto atención hasta a las propagandas.

A la espera de que, tal vez en medio de un pensamiento banal, emerja la intuición perdida.

Federico Castro Walker.

Desde los talleres de Siempre de Viaje para Minuto Inconsciente.

Collens Mullins

Cielo vivo * Federico García Lorca

Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba.
Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos
no veré el duelo del sol con las criaturas en carne viva.

Pero me iré al primer paisaje 
de choques, líquidos y rumores 
que trasmina a niño recién nacido 
y donde toda superficie es evitada,
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Allí no llega la escarcha de los ojos apagados 
ni el mugido del árbol asesinado por la oruga.
Allí todas las formas guardan entrelazadas 
una sola expresión frenética de avance.

No puedes avanzar por los enjambres de corolas 
porque el aire disuelve tus dientes de azúcar, 
ni puedes acariciar la fugaz hoja del helecho 
sin sentir el asombro definitivo del marfil.

Allí bajo las raíces y en la médula del aire, 
se comprende la verdad de las cosas equivocadas.
El nadador de níquel que acecha la onda más fina 
y el rebaño de vacas nocturnas con rojas patitas de mujer.

Yo no podré quejarme 
si no encontré lo que buscaba;
pero me iré al primer paisaje de humedades y latidos 
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Vuelo fresco de siempre sobre lechos vacíos,
sobre grupos de brisas y barcos encallados.
Tropiezo vacilante por la dura eternidad fija 
y amor al fin sin alba. Amor. ¡Amor visible!


                                  Edem Mills, Vermont, 24 de agosto de 1929




Federico García Lorca, Poeta en Nueva York.

Neshamah * Alicia Saliva

Yahweh Elohim formó al hombre

del polvo de la tierra y sopló en su nariz

el aliento [neshamah] de vida

Génesis 2, 7

L`ardore ch’i ebbi

Divina Comedia, Infierno, canto XXVI

arde

como un mediodía de arena

arde

hasta en los pies

y va de mano en mano

enrojece las líneas de la vida

candente

te lo dieron ardiendo y ahora

que pasaste por algunos años

lo sabés

puede encender o incendiar

se te llena la cara de recuerdos

bajás la mirada

considerate la vostra semenza

la nuestra la de cada cual

considerá tu semilla

tu simiente

sideral

desiderosa

ay!

si hay deseo hoy y ayer y habrá

de siderium

de sidus

decido?

no, no funciona así

no decido el deseo

está ahí

como a la salida

cuando ya no lo creías posible

y te vienen a buscar

de sideris

desde las estrellas

stella etoile star stern stello

estrela

que te recorre manos y pies

recién bajada del cielo nocturno

lo decía mi madre

está siderado

loco

volado

en tu folle volo Ulises

esperás una noche no negra nada

discontinua de estrellas

vos, deseo titilante

guiame en esta oscuridad

polvo de constelaciones

vos

desde tu origen latino

desidus

nos llegaste así

verde carnoso y fototrópico

con síndrome de escape a la sombra

deseo es presente continuo

ardiente

me acercaré para ver esa maravilla

por qué la zarza no se quema?

cruzo la ciudad de madrugada

para volverte a ver

fuego incombustible

mirá si será raro

que arde

en las manos y en los pies

y no te devora

Alicia Saliva, 2017.

Alicia Saliva junto a Sofía Ciravegna y José Lupia en Minuto deseo.