viernes, 31 de diciembre de 2021

Andrés en Ventana a la escritura

 

Hoy no


hoy podría haber sido feliz

pero me detuve en la tristeza 

en la sombra

en la lágrima colgante 

un cielo gris

metálico


hoy podría haber recogido

una esperanza

por más diminuta que sea 

hundida en algún charco 

en alguna banquina

o en el andar mismo 

de calles comprimidas 

de gente triste 

como yo 

porque hoy pudimos ser felices 


pero no quise

el abrazo 

distante de la estrella 

su mirada calurosa 

ni las flores ni los pájaros 


hoy podría haber sido feliz

pero me refregué en el asfalto

en la caída de golpe

frenética

me espejoneé 

en la ceniza 

alquitranada suavidad 

perfumes oscuros 

ciudad oscura

noches oscuras 



hoy no pude NO QUISE 

aparte de eso

ya no sé




Andrés García, 2021.

#ventanaalaescritura


Foto: Tanaka Tatsuya
#TanakaTatsuya

@tropo.trompo




martes, 28 de diciembre de 2021

María de los Ángeles Raggio en Minuto Rebusque

 

No necesito un reloj de arena 

tus marcas me definen 

trazan el camino que no es 


espacio inhabitado


no voy a esquivarte 


un ovillo de piel 

desperezándose 


re-volviéndose en la luz 


en el café de las mañanas


re-haciendo el equipaje interior con peso amable


sueños de acuarelas 

envueltos en itinerarios sin barbijos

pasajes impresos en hojas de eucalipto

y todo regado en las noches de silencio

tiempo


redoble que no se aquieta nunca 

corazón incansable.




María de los Ángeles Raggio, 2021.




lunes, 27 de diciembre de 2021

Maricel en Ventana a la escritura

Que la vida no es película, me lo digo y lo repito mientras babeo mocos delante de la pantalla. Que no, que no hay chicas tan lindas al despertar ni tampoco ese hombre increíble cuando quedas varada en un pueblo fantasma. ¡Que no hay pueblos fantasmas! Que la vida no, no es eso, me lo digo porque quizás se me ocurra soñar que, en la próxima tormenta, un desconocido con auto caro, sensualmente empapado, toque mi puerta y abrace mis miedos. Y no. Que no. Que sigo llorando en 4K convencida que alguna vez suceda, que me tropiece con el abogado apuesto y se me caigan todos esos libros y sea flechazo a primera vista. ¡¡Pero no, no voy a la biblioteca!! O que el leñador más guapo del condado llegue en mi auxilio en medio de la carretera. Que no. ¡¡Que aquí no hay carreteras ni hay condados!!

Que la vida no es cuento, ni película, ni danzas animadas en HD, que el guionista de los finales felices vive en Disney, y la vida por acá es como desierto de amores y yo, solo una mujer más en esta ciudad devoradora de historias. Que no, que no hay chance. Pero sigo llorando, y aprieto las manos, casi como en señal de rezo, que, por favor suceda, que por favor me suceda. Que sí, que alguien encienda mi caja boba, me deje burlarme de los malos guiones.

Que no hay película en mis días, que no sucede, que no, que no hay al abrir la puerta un camino de pétalos hasta la tina con velas y espuma, mientras dos copas burbujean ¡¡que no!! ¡Que no tengo tina! que en las pelis nadie va al baño, ni se lava los dientes. Que soy morocha y las princesas son rubias de largos pelajes lacios, abultados, que comen y comen y no engordan, ni se preocupan por la celulitis. Que no me pasa, que no soy esa chica que, si la agarra la lluvia y llega empapada, justo el muchacho tiene ropa seca de su talle que le queda impecable y una botella del mejor tinto al lado del fogón y la alfombra blanca.

¿Por qué no soy Mary la doctora linda del pueblo, o la chica forastera codiciada, por qué mi vecino no es fitness y se desnuda en la ventana cada noche para espiarlo? ¿Por qué no tocan la puerta por una taza de azúcar, o por qué solo veo cucarachas en lugar de sapos príncipes?

Que la vida no es película, ni yo la heroína, ni la pobre sirvienta fregona que conquista al millonario magnate. Que no es, que no se parece. Que no, que ni el bien triunfa, ni se hace justicia y ni el amor prevalece. Que no hay confites, ni perdices, ni bodas con altares de flores en una playa mágica. Que la vida no es película sin tiempo, y envejezco, que diez años después, no son solo canas. Que hay arrugas y penas, manos cansadas que ya no soy aquella señorita jovial como en el capítulo XX de esta serie. Que en este guión también, me olvidan, me reemplazan, me putean y jamás regresan, aunque hayamos insistido en decirnos te amaré para siempre. 

Que THE END llega con la muerte.

Que la vida no es película, que no. Que mi vida ni siquiera es una mísera temporada de novela de amor meloso

¿Qué pasa?

¿En qué crudo documental me ha tocado protagonizar?

¿Por qué cualquier coincidencia de las películas con la realidad, no coincide? 



¿Porqué de las dos posibilidades, justo mi 50 por ciento cayó de este lado de la pantalla?


Maricel Witomski, 2021.


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domingo, 26 de diciembre de 2021

Ventana a la escritura 427: media

 

En la esquina de enfrente, 

desde una ventana situada

justo encima del cine

car una media negra.

Una media de seda -o es de nailon?-

negra como una despedida

cae sobre el cartel que anuncia

La muerte de un viajante de comercio.



Chantal Maillard, Matar a Platón.



Propuesta de escritura para hoy:


─Encontrá una señal que te hable en el paisaje que te rodea ahora.

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Hoy te recomendamos Matar a Platón de #ChantalMaillard

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viernes, 24 de diciembre de 2021

Gabriela en Ventana a la escritura

 



Reducir el drama al punto y coma

incluso desmembrarlo aún más

al punto 

a la coma 

subyugarlo de modo que no queden palabras

una marca de lo que fuiste

Que lo exagerado quede ahí

sin traspié

sin doblez

una metáfora del existir

El telón se cae o se abre

terminó la comedia de este absurdo

histriónico sentido

Desvarío


Aplastar toda esa angustia

Es ficción


Comprimir la inconsistencia de un puñado de letras

Menos mal

que 


ya 


no 


hay


drama


FIN





Gabriela Aristegui, 2021.



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jueves, 23 de diciembre de 2021

Magalí en Ventana a la escritura

 



V

Los capullos del sueño se abren 

letra por letra

Y te despertás sobresaltada, con dos o tres sílabas.



No sabés

si es un recuerdo, un sueño, un 

capullo en flor

No sabés

si es un relato, una historia, vos

adentro del capullo

vos

No sabés

si las letras se mueven o

se quedarán quietas el resto de la noche 

No sabés

tus dos o tres sílabas en la boca

No sabés

qué letras, qué boca, no sabés

y te despertás.



*Sobre El trabajo del sueño, de Mary Oliver



Magalí Levin, del poemario La isla.



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miércoles, 22 de diciembre de 2021

Ventana a la escritura 426: lengua hermosa

 

XV


Desde muy adentro

de mis ropas de viajera


observo cómo suceden estas conversaciones.


El italiano es una lengua hermosa

y también muy difícil.

Adiós.


Anne Carson, La caída de Roma, una guía para viajeros.


Propuesta de escritura para hoy:



─¿Qué lenguas te parecen hermosas o todo lo contrario?

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Hoy te recomendamos La caída de Roma de #AnneCarson


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martes, 21 de diciembre de 2021

Nano en Ventana a la escritura

Donde pica


amanezco

un día cualquiera

de mate con tostadas

y de repente 

mi cuerpo se agita

desde las entrañas

me invade un fuego

me viene la necesidad 

lujuriosa

desesperante

adictiva

unas ganas de soltarlo todo

de salir a la calle 

y rascarme 

a lomo desnudo

la espalda contra un árbol

preferentemente grande 

de un verde frondoso


no sé por qué 

me nacen

impulsivamente me nacen


digo árbol 

pero bien podría ser

pared

estrella

mano

asfalto

uñas

mar

cepillo

cielo

dientes


no digo como animal

como ser humano

¡entiéndanme!


rascarse la piel 

ahí

donde pica

desgajarse la epidermis

muerta

renovar las arterias la corteza

segmentar los poros

ventilar los pulmones

al primer soplo 

de sol que pase


Andrés García, 2021.

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lunes, 20 de diciembre de 2021

Ventana a la escritura 425: clavel del aire

Clavel del aire, le dicen

repito el nombre

y me quedo flotando

ensoñada.

Quién pudiera

crecer así, sin raíces

sostenerse en lo mínimo

un cable        una rama

vivir con poco

costruir en el aire

una casa.



Bárbara Elizabeth Alí

incluido en Jardín,

100 poemas sobre flores, 100 poetas argentinos.




Propuesta de escritura para hoy:



─Empezá un texto con el nombre de una planta o de una flor.

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Hoy te recomendamos Jardín


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domingo, 19 de diciembre de 2021

Gaia en Ventana a la escritura

 


arrinconada 

en el ostracismo del dolor

me    detengo

limpio con premura

esas pinceladas negras

pegadas a mi cuerpo agotado

camino entre los desfiladeros

de areniscas pardo-rojizas

y rocas puntiagudas

que salpican los ojos

inclinadas con formas labradas por el viento

antes de que los Andes existieran

señalaban sus puntas al cielo


me doy cuenta de que

estoy andando

los senderos húmedos que otros

caminaron

hace tiempo

avanzan    las apachetas

en las cuestas del camino

hacia las nueve cumbres del gigante

blanco peñón de la soledad

nostalgia de mi pasado

cuando las aguas brotaban de la montaña

como sagrado atributo de la vida


hacia el poniente la yerma puna

planas extensiones de tierra blanca

brillantes bajo el sol de volcanes dormidos 

permanente sequedad salada

en mi boca en la piel

aprieto la coca en la mejilla

el amargo sabor embota mis papilas

bailo en puntas juego de sombras

debo remontar hasta el fondo

la quebrada de áridas laderas


debajo de la cruz en uno de los picos

son maderas       leños       hogueras

los restos de antiguos habitantes

ruinas de los luracaes

aprieto el paso por canaletas

de las morrenas en retroceso

dejadas por el glaciar de invierno

un arroyo cristalino susurra

presagios de futuro 


aparecen los vigías del Norte en el llano

en el suelo suelto

pedregoso

guerreros estáticos

inmóviles

armados con sus doradas espinas

coordino mis brazos con mis piernas

le hago frente a la ventisca

helada

áspera

cardones de medio siglo

anuncian la lluvia en la gran sed

con su flor de un día

me doy cuenta de que

yo también eché raíces

cobijada por las ramosas jarillas


entonces

bajo el zigzag de la pendiente

no hay vueltas ni revueltas imposibles

en la selva tapizada de helechos

me adornan 

los laureles de la casa del viento

respiro a las tierras rojas

bajo un exuberante nogal

        padre protector de la luz

dejo de lado lo viejo

una nueva historia 

será escrita




Gaia Orbe, 2021.

@nosotrosgaia


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sábado, 18 de diciembre de 2021

Maricel en Ventana a la escritura

 


Renombrarme

memoria íntima

solo yo 

esa única hoy

      la que nombraron 

            se fue

hurgar en mí

sin aliento 

preguntar

quién me habita

ser anagrama

sin lugar            para las cosas

            correcto 

              desordenarme toda

                   desordenada todo

           orden de nada

Esculpir

la yo amorfa 

               arte 

                     desastre

               cincel         escoba

enhebrarme

hilvanar fracasos de hilos rojos

gritarme

en idioma gentil

escribirme suave sonar duro

besar blando al decirlo

Pintar

     círculos         cruces

             ta

                te

                   mí 

esconderme

piedra libre al espejo

decir

digo mujer mitad mujer

mitad perdón por esas otras

mirarme

según contexto

o pretexto

casual o causal 

Indigente de silencios

contestar

hablarme

hablarme

nota tras nota 

tras nota 

cantar



Revolcarme

canto rodado nieve

arena fina fango

chocolate saliva savia espinas 

capa sobre capa sobre capa

envolver

        sanarme



surgir

                     RENOMBRADA



                                             lejos

                               lleguen tiempos de calma 

                               un sin nombre

                               pueda pronunciarme





Maricel Witomski, 2021.




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viernes, 17 de diciembre de 2021

Ventana a la escritura 424: frazada a contrapelo

 

A veces hago cosas que intentan explicar otras cosas

a veces pienso por ejemplo, en tu piel

me la explico lamiendo una frazada a contrapelo.

A veces pienso en tus pupilas

y las explico tragando un carozo de ciruela

mirando un enchufe viejo

que aún hay en la casa de mis padres

caigo adentro de esos dos eléctricos

agujeros negros infinitos.

A veces pienso en tu sombra

me la explico cosiéndome unas medias a los talones

clavo la aguja hilvano sangro y entiendo

tu sombra cuando se aleja.

A veces pienso en tu lengua

me arde tanto el paladar que voy a la heladera

busco un hielo lo chupo hasta evaporarlo

a veces un solo hielo no alcanza.

A veces pienso en tus besos

entonces

busco un pájaro pequeño

le acomodo las plumas le siento los latidos

lo meto en mi boca

mastico despacio

escucho el crujido de todos sus huesitos

formo una bola de plumas saliva huesos sangre

trago el menjunje tibio un poco amargo

trago

con los ojos cerrados trago.

Desplumado tu beso

en silencio

con dos patas flacas rugosas

un pico que me raspa la garganta

así

trago tu amor sin nido

y te explico en mi memoria.



Carolina Lesta, anarcoamor.



Propuesta de escritura para hoy:



─Intenta explicar algo abstracto con imágenes visuales, olfativas, auditivas gustativas o táctiles. 

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Hoy te recomendamos anarcoamor de Carolina Lesta


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