Belleza * Liliana Levy

Íntima fugaz
tibieza mágica
que inunda 

Una mirada desde la luna
vibra con la razón
y revela en un instante
algo
que ni siquiera fue pregunta

Imagen nueva desconocida
que conmueve fibras
se transforma en sabiduría
sin palabras
reflejo que perdura
y deja un rastro en el silencio

Liliana Levy, 2019.

Hamrick

Diario de viaje * Cami

Estoy sola en un colectivo sin destino alguno. Es decir, estoy con muchas personas desconocidas. Hoy necesitaba un tiempo en paz.

Hay una persona al lado mio dormida en mi hombro, pero me da miedo correrla. Hay una mamá retando a su hija por no traer su abrigo. Me pregunto si la niña sabrá que lo tiene en su mochila abierta. Está un señor con su guitarra eléctrica. Tiene cara de que lo echaron de su banda de rock. También un adulto con traje formal y una cara de tristeza. Debe ser que lo despidieron de su trabajo. Están sentados una mujer y un hombre muy felices. Seguro que van camino a su luna de miel.

Recién pasó un minuto desde que subí. Parecería como si el tiempo se ralentizara cada vez que el colectivo avanza.

Ya pasaron 25 minutos. El tiempo no está aumentando ni un poco.

La persona a mi lado me pesa demasiado. La mamá y la hija están con los brazos cruzados, sentadas en diferentes asientos. El señor de la banda de rock hizo toda una escena llorando y rompiendo la guitarra. El adulto con traje agarró una foto,que alcancé a ver, de su hijo. La mira con tristeza sintiendo que lo decepcionó. La mujer y el hombre tuvieron una pelea , y ella le tiró su anillo de compromiso.

Quizás leer haga que esto pase más rápido…

Ya es la segunda hora y la persona a mi lado sigue dormida. Ya debe haber pasado su parada.

Mi psicóloga dice que paso demasiado tiempo observando a las personas en vez de hablarles. Yo pienso que es una virtud. Mi mamá piensa que es un defecto y a mi papá simplemente no le importa.

Me molesta el hombro. Me había olvidado que seguía ahí. Ok,lo voy a correr solo un poquito ¡Se despertó! Me está mirando enojado. Me sigue mirando. Me voy a cambiar de lugar.

La mamá y la hija se fueron. Seguro que la mamá le pidió perdón y ahora son más unidas que nunca. El adulto con el traje formal se fue y desde la ventana ví a alguien,que parecía ser su hijo,abrazándolo. El señor que tenía una guitarra eléctrica también se fue. Una mujer le dio un beso en la mejilla y pude leer sus labios que decían:

-Todo va a estar bien.

La mujer y el hombre se reconciliaron y siguieron su camino. Parece que entendieron que lo único que importa es que se aman.

Todos tuvieron su final feliz. Eso es porque todos ellos tienen a alguien en quien confiar. Desearía tener esa facilidad para hacer amigos o contar con alguien ¿Así será toda mi vida? ¿Sola sin nadie que me consuele y esté conmigo en las buenas y en las malas? No puedo estar el colectivo por siempre derramando mis penas. Tengo que volver a casa.

Cami, 2019.
Desde el taller para adolescentes Club de la Serpiente.

Halverson

Rayos de fuego por la mañana * Brenda Secco

Rayos de fuego por la mañana

ver
una sonrisa 
al despertar

saber

todo 
es ilusión         
potencial 
desilusión

no hay realidad

puedo 

crear, descreer
encerrarme en una verdad

cierto!
nos guia la incertidumbre

diagramar una felicidad
¿ para qué más ?

no hay mundo

cubo mágico
o aurora boreal

victimas y dueños
de nuestra inmensa 
libertad

esa

única
puerta al sol

alumbra algo
que quizás
nunca existio

y aún así    

elegir
permanecer

en
éste

efímero tiempo 
lapso fugaz
despedazada posibilidad
entre dos 

inexistencias





Brenda Secco, 2019.

S. Halmos

Seminario: e.e. cummings y la poesía concreta * Por Jan De Jager

e.e. cummings y la poesía concreta

La poética de e.e. cummings, las traducciones de su obra (Octavio Paz, Borges, Eva Hesse).

Los concretistas brasileños.

Mallarmé, Apollinaire, los hermanos de Campos, Gomringer, Padín.

Sábado 5/10 de16 a 20. 
Vacantes limitadas.
Inscripciones: info@siempredeviaje.com.ar


Jan de Jager

Nació en Buenos Aires en 1959. Vivió y estudió en la Argentina y en los Países Bajos. Es licenciado en Letras por la Universidad de Buenos Aires y ha realizado estudios de análisis del discurso y literatura neerlandesa en la Universidad de Amsterdam.

Se ha desempeñado como docente de idiomas, traductor independiente y profesor del traductorado de la Universidad de Buenos Aires.

Su obra literaria abarca los géneros de novela, cuento corto, poesía y teatro.

Ha publicado Trío, Buenos Aires 1997; Juego de Copias, Buenos Aires 2002; Casa de Cambio Vol. I, II y III, Grupo Editor Latinoamericano, Buenos Aires, 2004, 2005, 2006; Noticias del ’75, Nuevo Hacer, Buenos Aires, 2009; Relampagos Vol. I, II y III, Viajera Editorial, Buenos Aires, 2014, 2016; Los Cantos de Ezra Pound, Editorial Sexto Piso, Madrid, 2018.

Leopoldo - Matías Montero

Leopoldo resulta redondo

todo su ser es curvo, amplio

sus ojos pequeños y un poco juntos 

parecen achicarse sobre sus mejillas

rosadas tirantes de grasa

Leopoldo existe sucio

no concibe otra forma de ser

es su misión, su feliz encarnación

regodearse en el barro de su cotidianidad

inmundo arriba, abajo o de costado 

Leopoldo es húmedo

puede imaginarse en sus pliegues 

una piel viscosa resbalosa

sus olores y su falta de higiene

amplificados por el encierro

de rincones color rosa

Leopoldo es sonoro

incluso cuando se queda callado

su sola respiración puede llenar

tooooooda la habitación

y cuando se dispone a hablar 

nadie quiere escuchar su voz 

demasiado finita para ser real

Leopoldo es absurdo

cuando se sienta a comer

no existe saborear ni masticar 

tampoco hay un cómo ni un cuánto

solo es un desesperado intento

de arrojar adentro suyo el universo 

Leopoldo desafía la física

en cuanto se dispone a caminar

y cada paso es un milagro

cuando unos pequeños pies

sostienen a ese mundo exagerado

Leopoldo debería mejorar

aunque exigirle más a este organismo

es atentar contra su esencia

él no desiste, quiere atreverse 

y cada vez que se dice a sí mismo

“Leopoldo, despabilate hoy”

su voz finita solo puede exhalar “oink”

Matías Montero, 2019.

A quién se le ocurriría * Carina Szwec

A quién se le ocurriría pensar en los fantasmas

Lo que no esta

Lo que no es

Piedra irregular

En la espesura de la letra suspendida

Vas entonces

Sola

O casi

En el silencio de tus pasos

Perdida en el brillo de los adoquines

Y la lluvia

¿habré viajado para esto?

¿para arrastrar el pie hasta la piedra que me sostiene?

Al regresar siempre creo que no soy el misma.

Aunque lo sea.

Hay momentos en que la felicidad puede también acongojar

y una no sabe bien por qué

Carina Szwec, 2019.

Irene Gambuzzi

Aprendizaje * Graciela Volco

Tengo que aprender a cuidar de mis textos.
Ellos aparecen de repente, eclosionan como después de un parto, se presentan ante mí.
Yo los recibo atenta, en general los amo a primera vista y después los abandono a su suerte. 
No soy una buena madre para ellos.
Tengo que aprender a ayudarlos a crecer, a amamantarlos con espacios y con tiempos, a limpiarles las orejas de adjetivos redundantes, a cambiarles los pañales de explicaciones que no van.
Tengo que aprender a apuntalarlos, a darles alas, a enseñarles el camino con la constancia y la caricia cotidiana hasta que un día, cuando ya no tenga nada para darles, pueda verlos bellos, pródigos, independientes.
Ideas que interpreten gritos o gemidos.
Una voz que traduzca sentimientos y emociones.
Un clamor para los que ya no encuentran las palabras.


Graciela Volco, 2019

VAMOS AL FIPR

Ella conoce el nombre de todos los animales * Carla Capozucca

Ella conoce el nombre de todos los animales
caen de la punta de su lengua al piso
con un ruido seco
un quejido bajo
ella dice
tigre
oso
sapo
ella dice
lobo
gorrión
pez
ella dice
zorro
gacela
medusa
y algo pequeño empuja sus dientes de leche
se abre paso la frágil zoología
balbuceo débil que trae
la fauna en movimiento
nace una manada plástica
de su cuerpo de niña
que guardará en latas vacías
y que su madre se empeñará en llamar
juguetes





Carla Capozucca, 2019.

Bicho bolita * Mari Cambareri

“Difícil símbolo la esfera”

J. Watanabe

Otra vez me ovillo
quiero decirte que no me oculto
busco devorarme
comerme las entrañas
cada repliegue
apunta
a una idea repetida
comer de mí
me ovillo
hacia el gris troquelado
del vientre
es tiempo otra vez
de ser esfera
replegar lo rígido
en segmentos
perseverar el mecanismo
de autofagia
quiero decirte
que no me oculto
deglutirme 
es mi único objetivo
soy otra vez 
gris sobre gris
bolita de humo compacta
entregada a deshacerme
a comer lo vivo
quiero decirte
que me ovillo
en señal de protesta
con mi cuerpo
que no me oculto
caigo hacia mí 
con fuerza caníbal
busco arrancar
de un tirón
todas las partes
ser superficie lisa
engullirme al fin completa
y nacer aire
otra vez





Mari Cambareri, 2019.

Xanthopoulos

Un budín * Liliana Levy

Es todo lo que quiero
escribir un verso a la hora del té
crema de leche
dos cucharas de harina bien colmadas 
Se me desparraman las palabras saturadas de sal
un puñado de azúcar, 3 yemas y el jugo de medio limón
sol fundido que se cuela en metáforas

Revuelvo y mezclo hasta el cansancio
entrevero de letras miel y chocolate
siento el vértigo en la mano que escribe 
y en la música que invento

Vuelco todo
me deleita esa sustancia espesa que cae 
una hoja que fue blanca
y se va tiñendo a fuego lento

Espero 
paciente y alerta
acecho cada verso
como una bestia a su presa


Este aroma
embriaga mis sentidos 
me indica el momento
es mío
cadencia dulce 
sabor pleno
que atesoro en mi memoria
que devoro hasta el final

Liliana Levy, 2019.

Sobre la belleza * María de los Ángeles Raggio

Ella era una mujer desprejuiciada y atrevida. Vivió sin reproches ante los mandatos incumplidos. 

Su espíritu libre, su frescura me resultaban conmovedores. Sus piernas interminables guardaban los secretos de un viaje que la llevó a todos los espacios que su corazón le dictó. 

Mi tía Otta, mi remanso de juegos y burbujeante risa. Nunca supe de su privada humanidad, siempre me deleité con sus arrebatos de niña desobediente. 

Su vida encerró la belleza de lo intenso, la sabiduría de quien conoce su hora. 

En ellas me acurruqué cuando ya no estuvo. En su libertad sin estridencias me reflejé a través de las palabras. En la desfachatez de Otta confirmo que la vida es mejor llevarla como una valija pequeña,  preñada de historias. 

María de los Ángeles Raggio, 2019.

Melisa St Pierre

Miro atrás * Ludmila Mojica

Miro atrás
el túnel
volviéndose un espiral

un agujero negro
comiendo todo a su paso
convirtiendo la memoria
el pasado
lo que fui
en polvo

termino siendo un fantasma
disfrazada de deseo.

Ludmila Mojica, 2019.

Jane Efremova

Una curva - Matías Montero

una curva en el camino

pregunta suspendida 

en el labio del tiempo

que espera

un viaje que va

destino que aún no llega

y   f   r  e  n ar

mirar los árboles 

los pensamientos pasar

y pasar

a otra velocidad

descubrir una manera

aprender a manejarse

de nuevo

un reflejo observa

las hojas lágrimas que caen 

el frío pregunta        cala

flores sonrisas vuelven

aparece calor de orgullo 

tiempos van y no vienen

un suspiro que aprende

partir y alejarse 

es también haber estado

ahora la ruta se estira

hasta el horizonte

avanza con rayos de sol

esa curva en el camino

hizo mejor el recorrido

Matías Montero, 2019.

Paul Cezanne