miércoles, 30 de junio de 2021

Ventana a la escritura 380: Remo

 


Remo: hago


Remo. Hago

que la canoa avance

por el sendero de agua

baja, espesa

tan entre limo y agua.

Es milagroso

lo que aparece a los costados

pero enseguida

desaparece para atrás.


El festejo es prudente y en voz baja:

paso de mano el remo

ajusto las funciones medio a tientas.


Laura Wittner, Lugares donde una no está.



Propuesta de escritura para hoy:


─Empezá un texto con un verso o una oración que incluya una acción.

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El libro recomendado de hoy es Lugares donde una no está de #LauraWittner

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Özmen


martes, 29 de junio de 2021

Quiero mostrarte * Eugenia Coiro

 


Quiero mostrarte

lo que pasa esta noche

la Luna bajó en forma de caracol

y tiemblan las estrellas

muy cerca

sobre nosotros

se siente la luz hecha polvo resplandor

Mirá

el cielo mágico gira

como una perfecta bailarina de ballet


tu voz es clara y un poco más aguda

cuando te escucho decir

cuidado con

todas esas serpientes 



Eugenia Coiro, 2020.






lunes, 28 de junio de 2021

Ventana a la escritura 379: gusano

 


Eso


Aparece como un gusano

que entra y sale 

de una manzana mordida.


No suena, no habla

pero grita desesperado

y despierta a los lobos.


A veces, es mucho más

que llorar por los pasillos

y amenazarse con saña.


¿Cómo hacemos para callar

lo que no tiene voz?



Federico Tinelli, En el vacío azul.


Propuesta de escritura para hoy:


─¿Por qué otra palabra reemplazarías "Eso"? Escribí a partir de esa idea.

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Hoy te recomendamos En el vacío azul de #FedericoTinelli

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Towell



domingo, 27 de junio de 2021

Andrea en Ventana a la escritura

 

Salvador Dalí, “Muchacha en la ventana”






La ventana

La habitación despojada

objetos ausentes

pasado perdido

más allá de la ventana

cortinas de mar

el presente

al igual que el vestido

liviano.


En la orilla opuesta

atrapan la historia

unos ojos perdidos

entre el suave oleaje

nadar

un bote a la deriva.


Con tranquilidad en el rostro

entre nubes esfumadas

una quietud la invade

el trapo blanco espera

airear el alma

primer paso.


La ventana abierta

un inicio luego de un final

ya vendrán los muebles

sexo bajo el marco 

en la cama grande

niños saltando

aroma a sopa y guiso.


Ahora el momento 

instante solitario

cerrar la mirada

aspirar 

desde el otro lado

los recuerdos 

desprendidos.


Las telarañas esperan

en los rincones del techo

el placard de madera

puerta espejo 

la reflejará.


Ahora vacía

mientras 

una lágrima

fundida en el mar

aleja a la niña 

que ya no es.


Andrea Larrieu, 2021.


sábado, 26 de junio de 2021

Marcela en Ventana a la escritura

 


Ahora es un instante

y ahora

ya es otro, ahora, ya, otro

y así, ahora, sucesivamente, otro, ahora

y otro.

Mi esfuerzo: pesquisar en cada uno su singularidad y recordarlo sobreimpreso en el ahora

que es aquel que fue y es aquel que será

a la vez simultáneos

continuos

aquí y allá.

Mi esfuerzo: hacer de cada cual un tejido, una trama, un circuito circundante, un mapa, una constelación

como el agua, que va, gota a gota, sin detener su instante.

Me mueven, se agolpan, sueñan en lo hondo del ciego paso del tiempo

se aglutinan

son cascada, manantial, fontana

Una continua profusión de ahoras en otros

molécula clara y transparente

de una en una

de otra en otras

y yo

en mi esfuerzo

viva

empapada

ahora

honda

sumergida.



Marcela Manuel, 2021.



Gruyaert




viernes, 25 de junio de 2021

Ventana a la escritura 378: mismo chivo

 

IV


camina enchotado

ha rumiado todo el día la idea


el amor y el odio

dicen son dos cuernos

del mismo chivo



Víctor Alejandro Aybar, Cabriolas en el aire.



Propuesta de escritura para hoy:


─Inventá una historia que cuente por qué el que habla dice que "el amor y el odio son dos cuernos del mismo chivo".

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Hoy te recomendamos Cabriolas en el aire de #VictorAlejandroAybar

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Meiselas


jueves, 24 de junio de 2021

Marta en Ventana a la escritura

 


La madre de Juan es un ama de casa.

Nos recibe cariñosa, nos invita a quedarnos e instalarnos en su cuarto de niño.

Los días pasan tranquilos, ella nos atiende, cocina, limpia para nosotros.

Me observa curiosa, el color de mi piel y mi acento le llaman la atención, no dice nada al respecto, es muy prudente.

También calla cuando Juan hace pasar a nuestro cuarto a los clientes, amigos como ella los llama. 

No se asombra por los ruidos, prefiere irse de compras cuando el invitado es muy fogoso.

Otros entran y salen rápido, solo buscan eso que les permite escapar, que Juan consigue de sus contactos.

Cuando estamos solas y yo salgo del cuarto agotada, ella me mira con lástima. Veo en sus ojos a otra víctima. Me cuenta de su niño hermoso, inteligente, cuánto lo cuidó.

Del padre no hablamos, hacemos como si nunca hubiera existido. Sé por Juan que un día cayó por la escalera desde el primer piso. Un accidente desafortunado que se lo llevó junto con su recuerdo.


Marta Lojo, 2021.





miércoles, 23 de junio de 2021

Nano en Ventana a la escritura

 


Vez en vez 


en milésimas de palabras

conjugo la suma de mis partes

sístoles de segundero  


(y no es poco)


en lo copular

                     creador 

                                   aglutinante 


sin ser Atlas

catálogo de planisferio


en verbo ido 

de continuas semanas

sinécdoque de otras 

                                     mis vidas


ido iiido iiiiiiiiiiiiido   


                    en universos

partículas 

pulsión en instantes 

contrapeso del tiempo


giro sobre eje 

sin titubeo

firme

al pie del cañón 

de mi versero talante  

valentía precoz

suerte de principiante


la decisión 

de ponerle el pecho

sin ti 

           tu 

                  veo 

                              al infinito

 encuentro 

                   mi punto

  

                                                        a parte 


al todo final


PARA SIEMPRE 


habito el principio

la palabra 


fuego 

sin mareo 




Andrés García, 2021.
@tropo.trompo



martes, 22 de junio de 2021

Lágrima * Andrea Larrieu

 


Lágrima


Junto a la cama

arrodillada

las manos acarician

la alfombra

el cuerpo casi desnudo

no siente

frío

hay calor que te mantiene

firme.



Está de pie

el cuerpo es tan largo

te cuesta llegar

al rostro

tira la ropa sobre la cama

la valija de cuero espera

¿tenés pena contenida?

¿es ruego?

¿alivio?

cuando te acuestes

quedará un vacío

en un pedazo de sábana celeste

almohada hundida

con la forma

de lo que ya no está.



El piercing con apariencia de lágrima

falsa pena

resalta tu ombligo

debajo el encaje negro

cubre tus partes

ya no serán suyas

¿hay dolor?



El agua corre por el cauce y se aleja

como debe ser

aunque busques sus ojos

arrepentidos

el vacío que te devuelven

es río seco

lo sabés

como un bálsamo de suspiro

te entregás a la plácida idea

de soledad.



Andrea Larrieu, 2021.




lunes, 21 de junio de 2021

Carla en Ventana a la escritura

 

Elijo

del cielo

la frágil soledad entre pájaros

yo juego tus blancos gestos

aunque sin palabras

serás mi ventana

para ver

el universo



Carla Capozucca, 2021.





domingo, 20 de junio de 2021

Giselle en Ventana a la escritura

 


me hablabas de una trampa del lenguaje. 



ahora leo

ahora alzo

ahora veo palabras

ahora no

ahora 

(o nunca)

invento poemas 

ahora hago pozos

en el jardín

cavo tierra 

de memoria

ahora cubro 

el silencio 

ahora basta conmigo

ahora estoy

mintiendo

palabras

la humedad 

entre los huesos ahora 

la piedra picada

ahora 

la palabra

ahora mis pies

pegados

pinchan

espacios vastos

ahora vacíos

ahora 

mi garganta 

hablo palabras contra las paredes

perforo 

ahora fallo

ahora rompo

ahora grito la noche 

luna

ahora 

me salvo 

sola 



Giselle Bouso, 2021.





sábado, 19 de junio de 2021

Nano en Ventana a la escritura

 


Donde pica


amanezco

un día cualquiera

de mate con tostadas

y de repente

mi cuerpo se agita

desde las entrañas

me invade un fuego

me viene la necesidad

lujuriosa

desesperante

adictiva

unas ganas de soltarlo todo

de salir a la calle

y rascarme

a lomo desnudo

la espalda contra un árbol

preferentemente grande

de un verde frondoso


no sé por qué

me nacen

impulsivamente me nacen


digo árbol

pero bien podría ser

pared estrella mano

asfalto uñas mar

cepillo cielo dientes


no digo como animal

como ser humano

¡entiéndanme!


rascarse la piel

ahí

donde pica

desgajarse la epidermis

muerta

renovar las arterias la corteza

segmentar los poros

ventilar los pulmones

al primer soplo

de sol que pase



Andrés García, 2021.

@tropo.trompo


Heurig


viernes, 18 de junio de 2021

Marta en Ventana a la escritura

 


Si la mente fuera clara y el corazón inmune, no te amaría.

Si la vida fuera reeditable, elegiría no haberte conocido.

Si mis sueños fueran otros, donde campearan pesadillas, podría estar contigo.

Como nada de eso ocurre, prefiero dejarte hoy, segura de que es para siempre.

Sé que me vas a buscar, me vas a llamar, pedir por favor, pero hoy es el final.

Voy a llorar por tus besos, por lo imprevisto de tu ser, por la pasión. Pero nunca más.

Elijo ser feliz. Si la mente fuera clara… no te amaría.


Marta Lojo, 2021.



jueves, 17 de junio de 2021

Hubo una primera casita * Carla Capozucca

Hubo una primera casita, adobe blanqueada con cal. Mal dividida en dos, los alojó como a organelas delicadas mientras construían la otra, la grande. Evolución de renacuajo, le brotaron piernas de cuartos, cocinas como brazos, un patio de columnas y costillas, esqueléticos techos altos. Casa núcleo, resabio, despensa y monumento. Gema nacarada en la llanura. Resistente germen, oculta el potencial de regenerar al organismo completo. 



Carla Capozucca, 2021.





miércoles, 16 de junio de 2021

Verónica en Ventana a la escritura

 


El deseo tiene un muy fino talle y en sus palmas arde la ausencia.

Odiseas Elitis

 

Tan vos

fruta prohibida

¿estás?

 

Tan explosiva 

vestida de rojo

exótica

 

muero de ganas

 

cierro los ojos y te imagino

¿estás?

en mi boca

puedo saborear

tu jugo

elixir de los dioses

no me aguanto

estoy al borde

de morderte

y comerte 

toda

 



Verónica Carrera, 2021.





martes, 15 de junio de 2021

Sofía en Ventana a la escritura

 


¡escribí! alguien llama a veces*

pero quería dormir


¿y esta máscara fúnebre que avanza?

no nos ponemos de acuerdo nunca


¿y cuándo?


a esta hora

en este cuarto de hora

en este cuarto un solo

haz de luna nos alumbra


(a)parecidas

¡dormí!

que surgen desde el fondo

¡escribí!


a esta hora

en este cuarto una

sola

que no duerme


¿y dónde? ajena

en mí


a estas horas

¿quién soy?


¿este desgarramiento esta

palpitación en medio

de la noche?

a estas horas

¿ya soy?


este desgarramiento esta

palpitación en media


levanta la cabeza de sonámbula levantá la cabeza, ¡sonámbula!


a estas horas

hay acuerdo como una

luminaria entre

las colgaduras

de la fiebre


la que no escribe no duerme







Sofía Brunetto, 2021

*A partir de Para ser Otra, Olga Orozco, Los Juegos Peligrosos




lunes, 14 de junio de 2021

Andrea en Ventana a la escritura

 


Doloroso amor



Un día más se inicia en mi acostumbrada

rutina

apago la caja que me llama 

chillando

enciendo la televisión

los sonidos entran lentos en el

despertar 

de esta soledad que ahora por fin

disfruto

la pava eléctrica suspira

suave

dice el periodista que el día será soleado 

no necesito paraguas

el agua corre por el tubo hasta caer 

en mis manos frías

pasos en la escalera, el vecino 

se va temprano

dicen que el tráfico está tranquilo, no tengo que

apurarme

la tasa golpea en el plato mientras

el té suspira humo esperando

mojar mis labios

ya me vestí

encontraron a la chica perdida, escucho

los zapatos como palillos de un tambor

resuenan en el piso 

un premio en investigación a un argentino

lo nombran

no deseo verlo pero

me acerco a la pantalla

está más antiguo

los cabellos arrumbados

grietas en el rostro

los ojos como siempre

tierra regada

y la sonrisa de sol 

ardiendo

se fue rápido pero

me quedo

detenida en el 

recuerdo

sus brazos me envolvían 

una manta en invierno

su voz, un fogón encendido en noche

estrellada

sueños compartidos que eran

suyos

después, vacío

su lugar en el placard

sin avisar, la sorpresa

una cuchillada

empujarme a un pozo 

en un túnel atrapada 

profundo, oscuro, abandonado

vacío

pozo

cuánto tardé en salir

y ahora

el té se enfría

el tiempo sigue su curso

mientras mi cuerpo frenado

cae

otra vez.




Andrea Larrieu, 2021.

A partir de la lectura de un poema de Sharon Olds.





domingo, 13 de junio de 2021

Juanpi en Ventana a la escritura

 


La noche pasó rápidamente, hacía años que no dormía con esa tranquilidad. Se despertó a las ocho en punto, quería levantar a su hijo con lo que más le gustaba, panqueques. Mientras se acercaba a la cocina notó el sillón corrido hacia la derecha, la alfombra doblada, las sillas desordenadas. Seguro llegaron felices, pensó, y puso todo en su lugar.

Empezó a cocinar, rompió tres huevos, sacó la harina de la alacena y la leche de la heladera. Mezcló todo y comenzó a hacer el desayuno. Le quedaron once panqueques, la emoción había hecho que cocinara de más. Fue a lavar los platos enseguida, pero al asomarse a la bacha, el bowl de vidrio con las sobras de la mezcla se le cayó al piso. El líquido rojo junto al desagüe la había petrificado.

Tiene que ser vino. A los jóvenes les encanta tomar una copita de vez en cuando, más a la noche. Abrió la canilla y dejó que la bebida corriera por las tuberías. Sacó la escoba y juntó los restos de vidrio. Había también vino por el piso, su hijo nunca había sido el mejor limpiando. Se culpó por malcriarlo tanto.

–Buen día! Eso que huelo… ¡Gracias!–  Le gritó saliendo de la habitación, estaba recién levantado, usando ropa vieja que la madre todavía reconocía de antes que se fuera.

–Hola, ¿no despertó todavía mi invitada?– El hijo se acercó. Su vista recorría todo el departamento, los sillones, la mesita, la cocina. Se paró al lado de la mesa, y miró fijo a la madre.

–No, anoche decidimos que lo mejor es que no vivamos juntos–. Apartó la vista hacia el plato con una sonrisa forzada, mientas se sentaba –¿Tenés dulce de leche?



Juanpi Ortigosa, 2021

A partir de la lectura de "La madre" de Agota Kristof.


Areca Roe


viernes, 11 de junio de 2021

Eugenia en Ventana a la escritura

 

Pequeños papelitos blancos

se adhieren a mi piel

todo el cuerpo descansa

sobre la camilla

exquisitamente suave

tu aliento, el calor

se asienta en mí

me espejo

en tus manos las caricias

que quiero ofrecerte

a vos también se te va 

en un hilo

la vida

pero eso no nos importa

tenemos este tiempo

nosotras

entrelazadas

somos vegetales y acuosas

profundas en este aire

por dentro burbujea

el deseo

redondo

de ser



Eugenia Coiro, 2021.



Ventana a la escritura 377: fragilidad

 



¿Por qué lo bello es frágil?


La niña seria del sombrero

de flores

y el duende que interroga.


Beatriz Vallejos, El collar de arena.



Propuesta de escritura para hoy:


─¿De qué forma responderías a esta pregunta?

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 El libro recomendado de hoy es El collar de arena de #BeatrizVallejos

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jueves, 10 de junio de 2021

Las hortensias * Carla Capozucca

 


Las hortensias junto al ventanal se doblan en una amenaza. El lapislázuli de su piel de Japón absorbe ácido del suelo. Pétalos-triángulo unidos en un vértice donde el rocío encapsula insectos. Perlas vivas al sol. Mi abuela teje las hortensias con esquejes y ellas escupen soledad. Hoy sus esqueletos se exponen al sol en nuestra casa abandonada, como un cementerio vertical en el patio gris.




Carla Capozucca, 2021.




miércoles, 9 de junio de 2021

Patricia en Ventana a la escritura

 


Instrucciones para poetas


aguzá tu atención

                          dispersa

en cualquier momento

puede aparecer

una frase 

palabraimagen

                     de la nada

como un espíritu

                   sin convocarlo

mientras estás cocinando

                      se cuela

en la ducha

intempestivamente

como una epifanía

cuando estás leyendo

tus pupilas se cautivan

no podés abandonar

unos versos

pensás

         ¡qué envidia!

                             decir así

entonces

no los sueltes

llevatelós

dalos vuelta

revolvelos

crecelos

viajalos

andá armando

tu mapa de vos(es)

una conversación

con borrones y cuentos nuevos

un armo desarmo pruebo

no pasa nada

hacete el verso

corregí

equivocate

escribí de nuevo

equivocate mejor

quizás no alcances

la transmutación alquímica

                             de la lengua

pero sí algo de magia

como para encender

                           el fuego




Patricia Casar, 2021.





martes, 8 de junio de 2021

Ventana a la escritura 376: una pregunta

 




¿No hay aún

un cierto no sé qué

en un crisantemo marchito?


Kyoshi.



Propuesta de escritura para hoy:


─Componé un haiku que sea una pregunta.

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