miércoles, 16 de junio de 2021

Verónica en Ventana a la escritura

 


El deseo tiene un muy fino talle y en sus palmas arde la ausencia.

Odiseas Elitis

 

Tan vos

fruta prohibida

¿estás?

 

Tan explosiva 

vestida de rojo

exótica

 

muero de ganas

 

cierro los ojos y te imagino

¿estás?

en mi boca

puedo saborear

tu jugo

elixir de los dioses

no me aguanto

estoy al borde

de morderte

y comerte 

toda

 



Verónica Carrera, 2021.





martes, 15 de junio de 2021

Sofía en Ventana a la escritura

 


¡escribí! alguien llama a veces*

pero quería dormir


¿y esta máscara fúnebre que avanza?

no nos ponemos de acuerdo nunca


¿y cuándo?


a esta hora

en este cuarto de hora

en este cuarto un solo

haz de luna nos alumbra


(a)parecidas

¡dormí!

que surgen desde el fondo

¡escribí!


a esta hora

en este cuarto una

sola

que no duerme


¿y dónde? ajena

en mí


a estas horas

¿quién soy?


¿este desgarramiento esta

palpitación en medio

de la noche?

a estas horas

¿ya soy?


este desgarramiento esta

palpitación en media


levanta la cabeza de sonámbula levantá la cabeza, ¡sonámbula!


a estas horas

hay acuerdo como una

luminaria entre

las colgaduras

de la fiebre


la que no escribe no duerme







Sofía Brunetto, 2021

*A partir de Para ser Otra, Olga Orozco, Los Juegos Peligrosos




lunes, 14 de junio de 2021

Andrea en Ventana a la escritura

 


Doloroso amor



Un día más se inicia en mi acostumbrada

rutina

apago la caja que me llama 

chillando

enciendo la televisión

los sonidos entran lentos en el

despertar 

de esta soledad que ahora por fin

disfruto

la pava eléctrica suspira

suave

dice el periodista que el día será soleado 

no necesito paraguas

el agua corre por el tubo hasta caer 

en mis manos frías

pasos en la escalera, el vecino 

se va temprano

dicen que el tráfico está tranquilo, no tengo que

apurarme

la tasa golpea en el plato mientras

el té suspira humo esperando

mojar mis labios

ya me vestí

encontraron a la chica perdida, escucho

los zapatos como palillos de un tambor

resuenan en el piso 

un premio en investigación a un argentino

lo nombran

no deseo verlo pero

me acerco a la pantalla

está más antiguo

los cabellos arrumbados

grietas en el rostro

los ojos como siempre

tierra regada

y la sonrisa de sol 

ardiendo

se fue rápido pero

me quedo

detenida en el 

recuerdo

sus brazos me envolvían 

una manta en invierno

su voz, un fogón encendido en noche

estrellada

sueños compartidos que eran

suyos

después, vacío

su lugar en el placard

sin avisar, la sorpresa

una cuchillada

empujarme a un pozo 

en un túnel atrapada 

profundo, oscuro, abandonado

vacío

pozo

cuánto tardé en salir

y ahora

el té se enfría

el tiempo sigue su curso

mientras mi cuerpo frenado

cae

otra vez.




Andrea Larrieu, 2021.

A partir de la lectura de un poema de Sharon Olds.





domingo, 13 de junio de 2021

Juanpi en Ventana a la escritura

 


La noche pasó rápidamente, hacía años que no dormía con esa tranquilidad. Se despertó a las ocho en punto, quería levantar a su hijo con lo que más le gustaba, panqueques. Mientras se acercaba a la cocina notó el sillón corrido hacia la derecha, la alfombra doblada, las sillas desordenadas. Seguro llegaron felices, pensó, y puso todo en su lugar.

Empezó a cocinar, rompió tres huevos, sacó la harina de la alacena y la leche de la heladera. Mezcló todo y comenzó a hacer el desayuno. Le quedaron once panqueques, la emoción había hecho que cocinara de más. Fue a lavar los platos enseguida, pero al asomarse a la bacha, el bowl de vidrio con las sobras de la mezcla se le cayó al piso. El líquido rojo junto al desagüe la había petrificado.

Tiene que ser vino. A los jóvenes les encanta tomar una copita de vez en cuando, más a la noche. Abrió la canilla y dejó que la bebida corriera por las tuberías. Sacó la escoba y juntó los restos de vidrio. Había también vino por el piso, su hijo nunca había sido el mejor limpiando. Se culpó por malcriarlo tanto.

–Buen día! Eso que huelo… ¡Gracias!–  Le gritó saliendo de la habitación, estaba recién levantado, usando ropa vieja que la madre todavía reconocía de antes que se fuera.

–Hola, ¿no despertó todavía mi invitada?– El hijo se acercó. Su vista recorría todo el departamento, los sillones, la mesita, la cocina. Se paró al lado de la mesa, y miró fijo a la madre.

–No, anoche decidimos que lo mejor es que no vivamos juntos–. Apartó la vista hacia el plato con una sonrisa forzada, mientas se sentaba –¿Tenés dulce de leche?



Juanpi Ortigosa, 2021

A partir de la lectura de "La madre" de Agota Kristof.


Areca Roe


viernes, 11 de junio de 2021

Eugenia en Ventana a la escritura

 

Pequeños papelitos blancos

se adhieren a mi piel

todo el cuerpo descansa

sobre la camilla

exquisitamente suave

tu aliento, el calor

se asienta en mí

me espejo

en tus manos las caricias

que quiero ofrecerte

a vos también se te va 

en un hilo

la vida

pero eso no nos importa

tenemos este tiempo

nosotras

entrelazadas

somos vegetales y acuosas

profundas en este aire

por dentro burbujea

el deseo

redondo

de ser



Eugenia Coiro, 2021.



Ventana a la escritura 377: fragilidad

 



¿Por qué lo bello es frágil?


La niña seria del sombrero

de flores

y el duende que interroga.


Beatriz Vallejos, El collar de arena.



Propuesta de escritura para hoy:


─¿De qué forma responderías a esta pregunta?

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 El libro recomendado de hoy es El collar de arena de #BeatrizVallejos

#ventanaalaescritura

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jueves, 10 de junio de 2021

Las hortensias * Carla Capozucca

 


Las hortensias junto al ventanal se doblan en una amenaza. El lapislázuli de su piel de Japón absorbe ácido del suelo. Pétalos-triángulo unidos en un vértice donde el rocío encapsula insectos. Perlas vivas al sol. Mi abuela teje las hortensias con esquejes y ellas escupen soledad. Hoy sus esqueletos se exponen al sol en nuestra casa abandonada, como un cementerio vertical en el patio gris.




Carla Capozucca, 2021.




miércoles, 9 de junio de 2021

Patricia en Ventana a la escritura

 


Instrucciones para poetas


aguzá tu atención

                          dispersa

en cualquier momento

puede aparecer

una frase 

palabraimagen

                     de la nada

como un espíritu

                   sin convocarlo

mientras estás cocinando

                      se cuela

en la ducha

intempestivamente

como una epifanía

cuando estás leyendo

tus pupilas se cautivan

no podés abandonar

unos versos

pensás

         ¡qué envidia!

                             decir así

entonces

no los sueltes

llevatelós

dalos vuelta

revolvelos

crecelos

viajalos

andá armando

tu mapa de vos(es)

una conversación

con borrones y cuentos nuevos

un armo desarmo pruebo

no pasa nada

hacete el verso

corregí

equivocate

escribí de nuevo

equivocate mejor

quizás no alcances

la transmutación alquímica

                             de la lengua

pero sí algo de magia

como para encender

                           el fuego




Patricia Casar, 2021.





martes, 8 de junio de 2021

Ventana a la escritura 376: una pregunta

 




¿No hay aún

un cierto no sé qué

en un crisantemo marchito?


Kyoshi.



Propuesta de escritura para hoy:


─Componé un haiku que sea una pregunta.

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domingo, 6 de junio de 2021

María en Ventana a la escritura


La mañana de los domingos es la cocina de las burbujas

 

burbujas de silencio

 

pelusas en el aire 

 

flotando en nuestros secretos

 

son la incipiente vigilia desnudándose a la luz

 

burbujas

 

de silencio 

reconfortante inescrutable

 

quiero que me cuenten 

 

¿qué guardan?

 

¿qué protegen?

 

¿qué esconden a nuestra percepción?

 

quiero que me susurren lo que les confió el viento

 

la mañana

los rayos de sol 

 

quiero que me canten una canción de flores frescas

 

mientras zurcen mi desarmado corazón

 

burbujas de silencio 

 

estoicas 

 

indescifrables 

 

quiero que me cuenten si guardan mis lágrimas 

para no pensar que se vierten en las alcantarillas 

 

de noche

 

no flotan en los ambientes habitados 

de noche 

 

se desarman 

 

me imagino 

 

no cuentan su deambular 

 

burbujas de silencio 

 

son del espacio gentil que las recicla y las moldea en colores variopintos

 

me gustan en tonos pastel 

 

refractando en la ventana

 

arcoíris suave donde navego 

 

mis tiempos




María de los Ángeles Raggio, 2021.





Emiliano en Ventana a la escritura

 


Otra casa

 

 

Mientras la tarde se despide

las hojas esperan en la vereda,

miran como la claridad se desvanece

con el vuelo de los pájaros.

Las nubes se mueven lentamente

sobre la casa en la que nací.

Hay una nota de tristeza

sobre las rosas.

 

Las paredes son solo silencio.

Miro alrededor, hacia arriba, hacia abajo,

las hormigas invadieron mis recuerdos.

¿No muere todo al final, y demasiado pronto?  

No me olvido del paisaje de los árboles.

El ligustro ya no está.

No resistió el frío.

El patio respira.

Una mariposa permanece

sobre el límite del otoño

¿Volveré a esta casa que siempre nace?

¿Cuánto pesan sobre mí los cielos y el recuerdo de algunas flores?

¿Qué pesa sobre mí que no me aplasta?

Nada se mueve.

Nadie se mueve.

El recuerdo es un poco de eternidad.



Emiliano Pérez, 2021.

@leondaer

Mary Shannon


sábado, 5 de junio de 2021

Ricardo en Ventana a la escritura

 Tus hijos no son tus hijos

son hijos e hijas de la vida

deseosa de sí misma…

Khalil Gibrán

(cuadrito colgado en la oficina de mi papá, 1975)

 

En la desierta oficina

ya no está

mi padre dueño

su impoluta pinta

 

el cuadrito en la pared:

tus hijos no son tus hijos

 

No era tuyo

tampoco los míos

vos y yo

padres

 

              deseosa de sí misma 

 

querida vida:

los quiero de regreso

olorcito bebé champú

recién despiertos

ingenua mirada

papi vení

yo acunado en sus sueños

 

flecha lanzada, tus hijos

no son tus hijos

 

yo la tensa cuerda

un arco asustado

una vida

los desea

no es mía

 

No y no

No son tuyos

 

Los lancé

sin regreso

aporía de la flecha

que nunca llega

 

Los mordiscos

en sus carnes suaves

los besos

en sus redondos cachetes

los moldeaba para vivir

 

vida deseosa

tus hijos

no

 

en sueños

me consuelan

del tiempo

desasosiego.

 

Se cuartea mi cuerpo

línea quebrada

sobre papel de tiempo

 

no son y no son

hijos vida

 

Apergaminado

se borronean

flecha infinita

mis ojos no alcanzan a divisar

la trayectoria

 

si

no

de qué quién

 

miope obnubilado

horizonte

entre tiempo y tiempo

yo

pintado.

 Ricardo Czikk, 2021.





viernes, 4 de junio de 2021

son * Majo Medei

 





yo amo los mundos sutiles

ingrávidos y gentiles

como pompas de jabón

(Antonio Machado)

I

son

mis mundos sutiles

mis mundos útiles

para habitar



II

ahí donde crece el abismo

crece también lo salvador

en realidad

se confundió

no era abismo

decía peligro

el verso de Hölderlin

tenía más sentido

su reversión

o habrá algo para indagar

en la traducción

que siempre es un tema


ese abismo

hace de mis mundos sutiles

un lugar útil para habitar

desautomatizarme

dejar caer el cuerpo

acurrucarme

o patear el verso

para jugar a traducir

el detalle



Majo Medei, 2021.


Dave Jordano


miércoles, 2 de junio de 2021

Giselle en ventana a la escritura

 


nada es mío
nada es mío
el vacío
penetrando
nada es mío
el vacío
penetrando
las flores que se secan
las frutas que se pudren
las cajas vacías
las paredes rotas
la basura impune
nada es mío
el vacío
las llaves que se pierden
las alarmas que suenan
los papeles que me faltan
la demanda que sube
las cosas sueltas
el vacío
que me llena
el vacío
penetrando
nada es mío
el jardín es verde en el cerebro
nada es mío
esa es mi fuerza


Giselle Bouso




Partida doble * Lorena Di Scala

 


Partida doble


una

movés

una movés dos

movés

dos cuerpos

en uno

dos voces

en vos

un beso

en dos labios

tres veces

mi amor

una movés una

y suenan dos

nombres

diferentes

cae la suerte

en la frente

vos sos

un campeón

una movés una movés dos

movés

tres

sólo vos

podés ser

jugador


Lorena Di Scala, 2021.


Suji Park