Borré las heridas * Natalia Zanazzi

Borré las heridas del pasado,
Las tomé con fuerza, las saqué de raíz.
Esas semillas no eran mías, y me invadieron tanto.
No me dejaban ver.

                                        Verme
                                    
Mi esencia siempre fue otra.
Arranqué  la maleza
hacía mucha sombra,
apenas llegaba el sol a mis flores más bonitas,
y anhelaban crecer.

Creé mi nuevo jardín.
Dejé  solo lo que quería dejar
sembré solo lo que quería sembrar.

                                          Ahora soy mi creación
                                                   
 Transmuté violeta 
 Como la flor del jacarandá.





Natalia Zanazzi, 2018.
Desde los talleres de Siempre de Viaje.

Van Gogh

Deseos de escriturarme * Alejandra Pizarnik

Viernes, 11 de mayo

Deseos  de escriturarme, de hacer letra impresa de mi vida. Instantes en que tengo tantas ganas de escribir que me veo impotente. Digo escribir por no decir bailar o cantar, si se pudieran hacer estas dos cosas por escrito. El lenguaje me desespera en lo que tiene de abstracto.



Alejandra Pizarnik, Diarios.

Vení a descubrir el taller 

Diario de escritor en Siempre de Viaje.

Coordina Virginia Janza.

info@siempredeviaje.com.ar

El amor duerme en el pecho del poeta * Federico García Lorca

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
Oye mi sangre rota en los violines.
¡Mira que nos acechan todavía!



Federico García Lorca.

MINUTO 4 ELEMENTOS * Federico Castro Walker

Cuando el aire se corta con un cuchillo, ¿por qué sigue tan hinchado?, ¿por qué no se desinfla?, ¿qué clase de cuchillos venimos usando? Deben ser sin punta y sin filo. Quizá estemos sufriendo un engaño del aire, que nos ha enviado un reemplazo incortable.

Sí debe reconocerse que el aire incortable con cuchillos sin punta y sin filo es infumable.

También, que la tensión del caso que estemos presenciando tiene el poder de beberse la mayoría del oxígeno en regulares condiciones de ser respirado.

Entonces, la tensión y el cuchillo tienen una relación aérea heavy, que funciona como aviso de posibles desenlaces tremendos. Salvo que alguien consiga una cosa que desinfle el aire.

Tal vez algo similar a un cuchillo, pero más sutil. Una palabra dicha a tiempo, a gusto de quien tenga el valor de pronunciarla. Palabra que rasgue la densidad, corte el aire irrespirable y deje una ventana abierta.

Federico Castro Walker.

Desde los talleres de Siempre de Viaje.

Whistler

Dos poemas de Edgar Bayley

Cualquier ventana

vas a ordenar por fin tu cabeza

hablar claro entender entenderte

vas a tener revelaciones

en tus manos

vas a comprender por fin

en la oscura mañana

la libertad de no esperar

de no culpar ni disculparte

vas a ocupar con el mismo interés

cualquier ventana

harás tuyo por fin cualquier paisaje

la voz que tengas ese día

Edgar Bayley, El día (1960-1963).

Isla feliz

no digo nada

no explico

no contesto

no excusaré

no espero

me acuesto

miro al cielo

miro

al espacio

al aire

al río que me nombra

me visitan y estoy solo

tengo el arco de esta noche

el dolor

el silencio así pasa en estos casos

a todos

siempre

no he sabido contestar

eso es todo

Edgar Bayley, Celebraciones (1968-1976).

Personaje delante del sol, Miró.

Jack Kerouac * Verano en el taller

Y el barco zarpa a plena luz del día, desolado y triste, con un incomprensible tintineo en la sala de máquinas, largando humo, virando suavemente la popa para orientar al gigante sepultado en el agua hacia el mar abiero, la eternidad, las estrellas, la noche rosada de Manzanilla – bahías de pescadores, misterios, noches de opio en los reinos de las casas de pensión, las calles estrechas del kurdo. – De pronto, Dios mío, uno se da cuenta de que miraba algunos inmóviles puntitos blancos en cubierta, cerca de la cabina, y allí están... el abigarrado personal de cocuna en uniforme blanco; estuvieron ahí todo el tiempo, quietos, como partes fijas del barco. – Es la hora después de la cena; el resto de la tripulación, satisfecha, se queda dormida en sus literas vacilantes – espectadores inmóviles del mundo mientras se deslizan fuera del Tiempo; nadie que observe atentamente el barco puede engañars: son humanos, son los únicos seres vivos a la vista. – Chicos mahometanos, monstruosos esclavos del mar que espían enfundados en sus necios trajes – negros con gorros de cocinero que coronan la torturada frente negra – apoyados en los tachos de basura de la eternidad de los fellaheen latinos descansan y dormitan en la quietud del mediodía. – Y las gaviotas insanas caen como caería un gris e inconstante sudario. 

Jack Kerouac, Viajero solitario.

Palabras de río * Andrea Larrieu

Como un río

brazos y piernas

ramificaciones se extienden

abrazan

remolinos

agitan                             susurran

atraen                   chupan

hacia las entrañas

del vientre

vibra.

Palabras

de aguas tranquilas

por momentos sonoramente sacudidas

reflejan

calor de sol

frío de luna.

Venas azules de mar

sangre roja de fuego

tiñe las letras que se forman en la lengua

las traga

las escupe.

Agua sabrosa que recorre

cuerpo inundado

furiosa

tranquila

movediza

cristalina

pantanosa

no calla en su recorrido hasta el océano

donde desaparece

fundido.

Andrea Larrieu, 2018.

Dana Fritz