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| Foto: César Isola Isart |
Bolivia es lejos de Usuahia II
y hoy no tengo
ninguna
sensación en el cuerpo
ni un
vacío en el vacío hay algo
como alguien sacando de a vasos
el agua de un balde más grande
no tiene gusto
no tiene olor
no tiene color
hay algo
vacío
esperar y arrepentirse
todo el tiempo en el lugar
que se mueve y avanza en la ruta
esperar hasta que se despierten los pájaros
me da sueño
me duermo
adentro hay
algo vacío
como el agua que no se puede
agarrar gritarle lastimarla
a menos que un vaso o un balde gigante
se inunda el micro
el agua cae por las ventanas
y la ruta no espera
todo vacío
lleno de agua
no tengo gusto en la lengua
no tengo perfume en las muñecas
astigmáticos los colores de sueño insomne
no veo
me duermo
y adentro estás vos
cinco mil cientoveintiún kilómetros dice el cartel
llego
adentro no hay
dentro del hueco
por las rutas inundadas
perdí el vaso perdí el balde
la ruta me lleva por el tiempo
me sacan el agua con un tubo de ensayo
me mareo
me duermo
y adentro estás vos
Lucía Leibgorin
Textos producido en los talleres de Siempre de Viaje
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