Desolación. Aire de guerras.
Esfuerzo. Transpiración y suspiros, cansancio. Lucha contra la
mente, constante, abrumante, abrumada. Cargas, las bolsas pesan, el
bebé pesa, el calor, la vida de acá en este odio racial, horizonte
de muerte, muerte en el aire, cielo gris. Anhelo. Vida intolerante.
Y, sin embargo, la vida. Luchando
por un bebé que cuelga, que carga, que cuida como a nada, que la
mira directo a los ojos, mientras ella camina entre las explosiones y
la pólvora sobre la tierra.
Martín Po
Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje
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