Vos querías que me pusiera la campera.
Había muchos escalones, creo que un teatro. Después supe que era el San Martín y que yo tenía cinco o seis años, pero en ese momento vos querías que me pusiera la campera. Yo decía que no.
Una escalera larga, medio oscura, quizá de noche, escalones gruesos y fríos (¿hacía frío?).
No quería saber nada, menos que menos ponerme la campera, y me largué a llorar, a pelear con tus manos que intentaban ya a la fuerza.
No sé si estuvieron ahí o no, pero había muchos M&M de colores que le habían comprado a mi hermana. Yo estaba triste, ¿no me los quería convidar? Nada más quería irme. Pero de nuevo: que la campera, que hacía mucho frío, había estornudado, me iba a enfermar, sino no paraba el taxi, y las lágrimas enojado, gritos sin contenido.
Como sin ver, subí uno, dos, diez. Me perseguiste gritando con miedo y no quería saber nada. De repente todo negro, ¡pum! Mucho dolor en la frente y tu abrazo.
Me hiciste upa, no hubo más retos. Solo a casa, a casita, el taxi (¿a dónde íbamos?), mucha sangre aunque no me acuerdo, una marquita fina, indeleble, pequeña, casi que no se ve. Pero si pasás un dedo, todavía la sentís.
Texto generado sobre la consigna: Pensá una imagen-recuerdo que te haya cambiado tu forma de ver el mundo/tu vida. Contruí una historia a partir de esa imagen.
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