I
La avenida es como una mujer desnuda
Una gata
estirándose a lo largo,
patas y piernas extendidas.
Una mujer amodorrada
en fiebres
en siestas de domingo.
II
El ventilador remueve aire caliente.
Doy vueltas por mil canales y apago la tele.
Abro un libro, leo la solapa, lo cierro.
El desánimo monta un refugio sobre mis hombros.
Las horas bajan lentas
sobre un tobogán de lava.
José Lupia, 2016.
Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje.
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