Abrí la puerta de la terraza
camino ritual de madrugada
cuando regreso de tarde
sigo hasta el fondo
hay una selva que se multiplica
abajo
sin control se nutre de agua
crece
mi vecino sin manos
ni herramientas
miro los techos
obras en construcción
todas iguales dos pisos
hombre colgado en la ventana
cavila el equilibrio
entre el sustento y la muerte
el cielo que muerde noche
la noche que muerde estrellas
un avión
vaya saber dónde va
luces rojas titilantes
el rugido que invita
ser pasajera-tripulante
cruzadora de mar
pienso
tu aeropuerto
cuatro horas más arriba
Avenida de América
subir al Alsa
corazón estrujado
hecho un bollo de papel
finito
querer llegar querer llegar
alguien grita
Santander
me bajo sin equipaje
vuelo
de pronto me hice bruja
princesa destronada
porteña perdida
busco la ría
el eneldo, la farola
voy volando
no te olvides
desde arriba busco
la cerrazón del bosque
por qué será
que me hiela la sangre
la fronda
el auto negro estacionado
la mesa de piedra
el ríspido banco
la carretera helada
una cerveza pobre, un montado
dos naranjas
y vos solo
en esa
soledad de muerte.
Alicia Beatriz Álvarez, 2017.
Producido en los Talleres de Siempre de Viaje.
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