Como la que toma sol
con cuarenta al
mediodía
cuidando su pose
atenta a la curva
que nace en el ombligo
Como la que sueña
despierta
trabajando bajo tierra
y en el ruido escucha
mitológicas
bestias
Como la que riega las
plantas
de la vecina internada
y se acuesta contenta
porque hace un bien al
mundo
Como la que silba la
marsellesa
mientras se tiñe de
rubio
los pelos del brazo
Como la que hace yoga
en Manhattan
pero detesta la idea
de
viajar a la India
Como la que adora a su
marido
y espera cada tarde
el llamado del amante
y se siente sola,
incomprendida
Como la que teje
como la que llora
como la que dejó la
carrera
y ahora camina con la
frente en alto
la mirada marchita
Como la que prepara el
mate
o la comida
como la que estira la
mano y espera una moneda
como la hambrienta
como esta, como aquella
Como la que finje el
orgasmo
y ensaya falsas risas
Como la que mira el mar
con amargura
y no sabe qué es lo
que le gusta
Como la que escribe
palabras
prueba versos
como la que busca
sacudirse
la tristeza en un poema
Eugenia Coiro, 2017.
Producido a partir de la lectura de Leónidas Lamborghini para la muestra Mujeraje de Elizabeth Vita.
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