ciénaga * Lorena Suez

Hay una ciénaga junto a mi ventana

un lodazal vivo que se agita

los días de sol

barro oscuro que me invita a tomar el té

planicie de cemento
traga

disimula inocencia pero sé

conozco esa fuerza

desde mi cama
              escucho el arrullo

las aguas espesas

el viento tibio que empuja las paredes

veo los surcos del sol

el árbol que sobrevivió al hachazo

veo los desgraciados helechos

austeridad de un jardín que nadie cuida

y crece salvaje crece

alimentado por la lluvia

acueductos invisibles de mi pantano

desde mi cama
junto a las cortinas blancas

impecables

junto a mi mueble de roble adornado con collares y pañuelos

desnuda y quieta
veo que corre incesante un río de lodo

me nombra opulento

me pide que salga de la cama
              hay profundidades

en las que no es necesario dormir

ni pensar

en las que puedo ser
muñeca sin sexo

articulada

figura de plastilina

carnes finas y plástico adecuado

me grita la ciénaga

la normalidad de los vestidos
del silencio apocado

me exige asentimiento
que me entregue

me grita no es bueno tener un barco sobre la cabeza a merced del viento

no se puede cargar flores detrás de las orejas

sobre las muñecas

entre los dedos de los pies

me grita
que me abandone

salte por la ventana

me olvide de mí

me entregue al agujero negro

muñeca ahuecada
flotando
en el lodo.

Lorena Suez, 2017.

Desde los talleres de Siempre de viaje.