es invierno al pie de la montaña
el más frío de los inviernos
entra el aire
la puerta de la cocina golpea con fuerza
la pared tiembla
la pared es blanca como la nieve sobre el césped muerto
blanca como los restos de merca en tu nariz a la salida de un boliche en 1996
blanca como el recuerdo de nuestro primer polvo
teníamos dieciséis
altos los dos
como el pico nevado frente a la casa que ahora tiembla
y el viento golpea las puertas
cierra las ventanas
todo se lo lleva el aire
se lo lleva todo
todo
nuestras fotos al piso
caen fuera de sus marcos
los vidrios desparramados
estamos descalzos
hay vidrios rotos
un corte en el borde de tu pie
te duele
hay sangre y duele
el viento entró por la ventana, amor
antes de abandonar esta casa que ahora es del viento
ya no somos esos chicos
no es 1996
no estamos en Buenos Aires
no nos escapamos del colegio
nos escondimos, te acordás
ahora tenemos un hogar
corbatas que no usamos casi nunca
un hogar y el viento frío deshace una montaña en el pecho no nos deja respirar
la montaña no nos deja respirar
somos este viento que escapa, amor
ahora escapa
y no sabe a dónde
Mauricio Dreiling, 2017.
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