Se acerca el anochecer
a través de los campos, algo visto pocas veces,
ninguna lámpara alumbra.
A lo lejos nubes gomosas y de seda
acercándose a las rodillas y al pecho,
el consuelo que no traen se los lleva
la fina lluvia.
¿Dónde están los árboles que mantenían
en nuestros ojos el recuerdo del verde?
Nada en mis manos que se pueda sentir
¿Cuál es el lastre?
Un anhelo de olvido
a pesar de las astutas fechas en el calendario,
vencimientos, planeados ritos de fertilidad.
Aversión de los ojos al negro color de la muerte:
de bajo de todo, un dejarse ir.
El esbozo de un mundo
en donde las iglesias caigan en el olvido
y solo mantengamos algunas catedrales
para enseñarlas de vez en cuando.
Algún tipo de poder
solo expresado en juegos, acertijos,
el azar, nada de fe,
qué subsistirá
hierba, pavimento, fábricas abandonadas,
cielo.
Roberto Silva, 2021.
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