En el agua se translucen los objetos, la mirada esquiva la forma, toma para sí una oblicua, baila, juega al otro mundo. En un día así, hoy, el aire es agua que impregna.
Me inquieto. Estoy deseoso de portales. Me imagino el mundo en acto, cuerpo listo, una reinvención verde al alcance de mi mano, un aclareo para ir. Así que quiero, hoy quiero pulular el centro, derramarme sobre la hoja, hoy, desarmarme hoy, ser cetrino patio de verano: reclamar afuera el territorio de adentro.
Hay una flor blanca, un malvón que clama
para sí
el hueso del jardín.
Ignacio Goldsmit, 2021.
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| Audubon |
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