Roswell
Donde mi dedo apunta
solíamos nombrarlo el cielo
sin sobresaltos, sin danzas.
Decíamos cielo y florecían las lilas
los racimos, los pastizales,
crecían los niños.
Mirábamos, nocturnos,
convencidos de añorar por añorar
una escena estática
repetida cada noche
en la contemplación celeste.
Donde mi dedo apunta
algo se fractura
traza una línea curva
sigue la caída.
Algo que mi ojo ve sin ver, no codifica
no es flor, no fruto, no respira,
no huele, no es suave, no es áspero,
no es.
Donde mi dedo apunta
me petrifica.
Mónica Nepote.
Propuesta de escritura para hoy:
─¿A dónde te lleva el título del poema?
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#ventanaalaescritura
¡Compartamos leer y escribir!
Arte: #teresa_cucala
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