domingo, 24 de mayo de 2015

Mariana Avendaño * Minuto Sueño


Salen de mi boca palabras en un idioma extraño. Las veo salir. De a una.
No tienen sonido, solo las puedo ver.
Las formas de las letras son muy dispares. Alargadas, más gordas, algunas demasiado rectas, de colores, otras muy oscuras.
Las letras se unen pero no logro ver que me quieren decir, no existen esas palabras en mi castellano. Tres consonantes con una vocal, tres vocales y una consonante. Una mayúscula al final de la oración, una minúscula después de un punto.
Las palabras, que en sus formas me hacen pensar que son comunes, se vuelven un código indescifrable.
Y salen de mi boca como un enjambre de moscas sin sonido. Desesperadas, avasallantes, a los empujones unas con otras, mudas.
Las veo, pero no las escucho. Salen de mí y no las entiendo.
Me despierto a mitad de la noche empapada en sudor, asfixiada, con mucho miedo.
Miedo a quedarme sin voz.
Miedo a una voz nueva.
Despierta, me tranquilizo.
Tal vez esta sea mi nueva forma de decir.




Mariana Avendaño, 2015.
Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje.


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