Cuánto valgo. Esos anteojos de sol que perdiste. Una mañana en silencio. El anillo con piedras que nadie usa. Jazmines en un momento inesperado. La lluvia apagando el fuego desarmándose en mi cara. Que el corazón sane.
Cuánto valgo. Vender una, dos, tres tortas.
Sacar plata del cajero. Comprar lo que me gusta. Tomar una tarde para elegir ropa. Un billete nuevo de quinientos pesos. Pintar los muebles color turquesa. Estar en mi patio. Que cocines y me esperes con la cena.
Cuánto valgo. Tu silencio. Gritarte. Romper huevos contra la pared del baño. La indiferencia. Mi insomnio. Despertarme a la noche con pesadillas. Que esa vez sí estés. Tu abrazo. Mis enojos. Que me escondas.
Cuánto valgo. Tomar mates sola. Escribir antes de acostarme. La mirada de mi gata blanca. Tu registro. Que apagues el celular y te quedes a dormir.
Cuánto valgo. Esa pregunta.
Esa incertidumbre.
Cuánto valgo.
Mariana Avendaño, 2016.
Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje a partir de la lectura de Fragmentos de un discurso amoroso de Roland Barthes.
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