Me quedo acá en el medio del páramo,
viéndote alejar en tu caballo.
Alrededor pastizal.
Seco, amarillo.
Las únicas flores
son las de mi falda.
Entiendo que tu tiempo está hecho de arena, como los relojes. El mío, en cambio, del vaivén del
pasto.
La tranquera está cerrada pero, a través de ella,
el viento mete tu desierto en mi campo abierto.
No, no lloro.
Sólo estoy dejando que se me forme un médano en cada ojo.
Mientras, recuerdo que anteanoche te quitaste la ropa y no eras negro, sino azul.
Yo era blanca, me confundía con las sabanas y también fui roja por dentro, carmín.
No, no lloro.
Esta lágrima que ves es el agua de un oasis que estamos alucinando.
Belén Coluccio, 2016.
Texto producido en los Talleres de Siempre de Viaje para Minuto Escena.
No hay comentarios:
Publicar un comentario