martes, 11 de abril de 2017

La mujer que duerme dentro de mi cuerpo * José Lupia




Durante el día, duerme una mujer dentro de mi cuerpo.

Se despereza entre mis vísceras y huesos.
Estira sus brazos y con sus puños, lenta y constante, presiona mi pecho.
Nada entre mis líquidos que son suyos y a veces, creo escuchar su voz susurrando.
Descansa, piensa, juguetea.

Eso sí: se va por las noches.
Yo finjo estar dormido pero escucho todo.

Con sus uñas, comienza a rasgar mi carne desde adentro hasta crear una hendidura.
Puedo sentir su éxtasis cuando el haz de luz tenue comienza a filtrarse.

Rasga.
Abre.
Rompe.
Por ahí sale.
Contengo reproches, porque sé que no le puedo reprochar nada.
Y la espero. En una noche larga.

Sé que a la mañana vuelve.

Procura no despertarme.
Camina descalza, con los tacos en las manos. A veces, trastabilla.
Abre la hendidura y se vuelve a meter dentro de mi cuerpo para dormir durante el día, para que yo la quiera y le diga que siempre voy a ser su casa.
Una casa florida, de primavera.
Una casa en la que pasar los días, y las noches.





José Lupia, 2017.
Producido en los Talleres de Siempre de Viaje para la muestra Mujeraje de Elizabeth Vita.



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