sábado, 22 de mayo de 2021

En la puerta de la casa de la esquina * Marcela Manuel

 


En la puerta de la casa de la esquina

crujen rojas las ramas del abedul que se niega a dejar de crecer 

en la esquina de la vuelta de la esquina

en la otra esquina de la esquina

transeúntes atolondrados por el humo ruidoso de las máquinas que rompen todo sin cesar cada vez que empieza o termina el día


pasan 


en la cuenta de tantos y tantos miro la esquina de la entrada del hospital

atiborrado de papeles sueltos volados por el vendaval


levantó todo lo que había para levantar


el vendaval y sus furias

las persianas sonando fuertes sobre sí mismas

los marcos de la ventana pegando contra la hoja de la ventana

en la esquina

el reflejo de la puerta que

vuela

con el vendaval que no es más la puerta atiborrada de papeles volados

es madera que se desarma astillas por doquier

pienso en las personas que pudieran o pudiesen estar dentro del hospital que tiene la puerta atiborrada de papeles sueltos

pienso si con el vendaval desatado las maderas ahora astillas habrán entrado y 

lastimado

ojos

piernas

cuellos

cráneos

o quizá

las astillas se peguen entre medio del pelo

sin llegar a incrustarse en el cráneo


debo haber malentendido algo 


estaba en el subte yendo a la esquina de la casa del abedul

debo haber malentendido que no habría tormentas

por acá

mientras destrozanlas veredas para volver a armarlas


debo haber malentendido algo


las puertas abiertas

vendavales y tornados por doquier

en el desarmado continuo de cada parte tangible o intangible

en el desasosiego de tanto viento desembocado


debo haber malentendido algo


la parte oscura del vendaval de hojas sueltas

la parte menos vista de tanta astilla descontrolada

el abedul en su resplandeciente sismo inesperado

el blanco de su tronco veteado inmerso en el pronunciado desborde de marrones rojos turba turbios turbados


los transeúntes


con esos ojos manos pies cuasi congelados

en la escena inmóvil de mi ojo ahora fijo

en la madera maciza 

en la acotada trama de esas hojas ahí reunidas

en la espesura urbana de una tormenta imprevista


debo haber malentendido algo



Marcela Manuel, 2021.



Bego Anton



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