La muerte del poeta
Este año
el techo de mi colmena
se abrío al cielo
mis abejas zumban
como ansiosas moscas
¿aprenderán a alimentarse
de ausencia?
mis panales están llenándose
de negros espacios.
Olvido venderme
al primer diente dulce
que husmea por aquí
el aire nocturno me lame
limpiándome de miel.
Este año
el techo de mi colmena
se rindió
dejando todo
abandonado.
¿Importa
que la luna esté derramándose
a través de mis orificios?
Dorothy Porter
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