La manzana podrida * Lucía Imperatore

Si tú tienes una manzana, yo tengo otra.

Si tú tienes una idea, yo tengo otra.

La manzana podrida

“grown from love”

el nombre del mercado

donde se venden las mejores manzanas

verdes, rojas

grand, petite

jugosas, ácidas, amargas,

maduras, inmaduras,

transgénicas, de huerta

cheep, expensive

Manzanas

sinónimo

de pecado

prohibido

protagonistas

de cuentos de hadas

portadoras de venenos

encantamientos

Apple store

calidad

cantidad

marca registrada

recolectora de

materia prima

en mal estado

A Las Manzanas podridas

las reconoce

Un ojo agudo

un innovador

Que sabe que

El universo no desecha, reabsorbe y lo devuelve

Freaking Apples

Desbalanceadas

Divididas

Asadas

Desmenuzadas

Discapacitadas

Ocular

Peculiar

Rebanada

Ovalada

Circunscripta

Proteica

Huecas

Infrahumanas

Latentes

Principiantes

Des-envuelta

Atómica

Sellada

Callada

Registrada

Freaking Apples

Agotadas

Manzana

pre-matura

Pre-natura

Subestimada

Alma-cenada

Manzanas descartadas

Cajoneadas

Cochinas

Freaking Apples

aca-rameladas

infladas

anoréxicas

Manzanas enterradas

Manzanas encarnadas

Manzana

importada

extasiada

perforada

Manzana agri-dulce

Manzanas dietéticas

mecánicas

expulsadas

Manzana persa

Manzana aguda

Manzana quemada al run

Freaking apples

Manzana

aislada

adornada

Manzanas recolectadas

Manzanas desinfectadas

Manzanas espolvoreadas

Manzana

etiquetada

diagnosticada

Manzanas re-consideradas

Apples go round and round

La vuelta manzana

Apple blue

Bleu

Light blue

The freaking apple

Del montón * Szymborska

Del montón

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las cosas.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol..

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensible sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me puede haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.


Wislawa Szymborska.
Traducción: Gerardo Beltrán

Movimiento circular * Federico Castro Walker

 Movimiento circular

Movimiento circular de la rueda que en el camino pisa una piedra lanzándola con mano invisible.

Del engranaje con palas que levantan tierra y la tiran a un conteiner cuando dan la vuelta.

De arrojar la bocha en el patio o en el bowling.

De pegarle a la bocha con un palo en 2, 3, 4 deportes.

Del nunchaku que maneja el experto y ¡qué miedo!, el inexperto.

Del lanzador de disco y de martillo.

Del que nada hacia adelante.

Del contrario que nada de espalda.

Del atleta que trota largo y alto antes del salto imposible.

Y en el salto ornamental desde la altura hacia el agua, todo el cuerpo convertido en una sola extremidad compleja cuyos ojos ven al mundo moverse hacia todas partes a la velocidad de la luz.

Del mago que presenta la ilusión.

Del búmeran sobre sí mismo y recorriendo una órbita.

De la espada cantando antes del combate.

De las boleadoras antes y después de ser arrojadas.

Del latigazo por el animal que se cree superior al humano que lo padece.

De la guadaña que siega la hierba y, cada tanto, al injusto.

De la mano zambullida como cuenco en el agua. Que vemos subir sin apuro y dar la vuelta. Y, como suspendida, arrojar una lluvia desde arriba, sobre el rostro hermoso de su dueña.

Del yin y el yan evocados por el artista marcial trazando curvas con veinte dedos. Todo su cuerpo en danza con enemigos imaginarios.

Y de los óvalos en progreso traídos por los brazos de la bailarina, dibujados en el aire por sus manos. Búsqueda a tientas.

Federico Castro Walker, 2015.

Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje.

Imagen final * Circe Maia en el Club de Lectura

Poemas de Caraguatá

(Imagen final)

I

A la hora final

cada uno tendrá su pequeño paisaje

para borrar con él esa penumbra

de habitación de enfermo.

Este trozo de río no está mal, por ejemplo,

para guardarlo as{i: las costas verdes

rodeándolo, brillante, silencioso.

Y son dos movimientos:

mientras el bote avanza

sin ruido, hacia adelante,

la imagen, al contrario,

va hacia atrás, silenciosa,

abriendo el pensamiento

y ancla profundamente.

Cuando toque soltar amarras

de una vez para siempre

el viajero no habrá de ver los muros

-frascos, cama, remedios-

sino este río inmóvil

bajo la luz del sol, resplandeciente.

Circe Maia, Dos voces (1981).

Velocidad creciente * Circe Maia

Velocidad creciente

Hay una
sensación de que los días pasan
a más velocidad y que no hay tiempo
de muchas despedidas.

Suena una voz, como de insecto, 
por detrás de los días
y detrás de las noches
pequeño picoteo, pero que no se para
cuando quieres ver, los días se desmoronan
como si hubieran sido devorados por dentro.

(Las fauces invisibles
dan cada vez más veloces
dentelladas.)



Circe Maia, 
Breve sol, 2001.

El lenguaje mudo - Gabriela Aristegui

El lenguaje mudo que creábamos, nos hacía cercanos y distantes al mismo tiempo.

Lo miraba con ingenuidad, con desvelos y fragmentos. La carne vivía antojada. Morir en su sexo me cocinaba, siempre a fuego lento, muy lento.

Entre él y yo existía ese lenguaje sucio, manchábamos con impureza todo pudor.

Incrédulamente nos tornábamos imposibles el uno para el otro, fagocitarse así era un tormento.

Este lenguaje propio de dos cuerpos, era para ambos silencios nuevos. Soportábamos la distancia, las ansias, los desvelos, esta era la creación de un consuelo, (quizás no tan verdadero). Fuimos bálsamo, quitapenas, aplacamiento.

No se trataba ni de él ni de mí, sino del efecto entre ambos, algo difuso, que yo misma no podía captar, esa era mi búsqueda, absorber lo que probablemente no se podría tomar. No había consistencia entre nosotros, eran destellos, fulgor, deseo.

El cuerpo del otro siempre nos es ajeno y yo lo tomaba por momentos, retazos de un cuerpo, y en esa extrañeza se encontraba mi anhelo. El sabía ausentarse para provocar todo esto, este era su arte y, ¿el mió?, el mío lo escribía, lo vivía.

Solo sé que me brindaba poesía, letras y latidos. Pulsiones obscenas. Caía en una interioridad abrumadora, en esos instantes de alevosía plena.

Lo nuestro simplemente sucedía.

Nunca pude arrancarle palabras, el enmudecía. Lo mió no era afonía, sencillamente mi yo se entorpecía, es por esto mismo que solo sentía, simplemente sentía, su aliento, sus manos, su boca, su enloquecido soplo de vida.

Gabriela Aristegui, 2014.

Texto producido en los talleres de Siempre de Viaje.

Issei Suda

La pesadora de perlas * Circe Maia

Vermeer

VI

(La pesadora de perlas)

El objeto más delicado sostenido

también delicadísimamente:

la pequeña balanza de las perlas.

El aire está inmóvil.

Equilibrio perfecto: la mano la sostiene

los ojos la sostienen

aire-luz la sostiene.

Mírala.

O mejor no la mires

no la miremos

ojo opaco podría acaso

¿no lo crees?

desnivelarla.

Circe Maia

Club de Lectura de Siempre de Viaje

Coordinación: Virginia Janza, Eugenia Coiro y Karina Macció.

Dirección General: Karina Macció

Lugar: Guarida Literaria de Siempre de Viaje

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