la insolación se apaga
mi piel olvida
la atmósfera de esa tarde
no puedo quedarme
no quiero rogarte
me doy espacio
reconstruyo fragmentos de aire
toco mi costado izquierdo
puedo respirar
compruebo
latidos normales
ritmo constante
preciso
desarmar
el condicional lamento
abrir la ventana
una vez más
ya no vendaval
aire de invierno
inminente
refresca los ojos
límpida lucidez
sostengo
entre mis manos
una afirmación enclenque
hecha de pedacitos
enhebrados:
a s í n o
Majo Medei, 2021.
#VENECIA
Desciendo del tren y atravieso las paredes de la Estación Santa Lucía. Venecia me parece un laberinto y no cargo con hilos, aunque llevo retazos gastados y rotos que visten mis ojos. Presiento que la que soy anda por ahí, sola entre gentes sin sentido, esperándome; entonces, poco me importa el olvido de los carretes arrollados con sus hebras mentirosas e inútiles que no pueden zurcir lo gastado y lo roto. Me sacudo. Avanzo lentamente y cruzo el Gran Canal por el Puente de los Descalzos mientras advierto que mis zapatos nuevos están muy viejos y deteriorados, seguro que de tanto ir y venir por caminos que inicio y que me devuelven siempre a ningún lado. Ya no hay remiendo. Estoy del otro lado y me desnudo a murmullos de los harapos hirientes, porque a la que era no la quiere, y yo tampoco si se deja pegar por un ego de idiota profundo. Siento que sólo me conozco donde me espero, en tanto observo con súbita ternura que un cartel se alza sobre mí con una inscripción que dice: “CALLE DE LA VIDA”, y me dejo llevar, entre callejuelas y canales, hacia El Caffè Florian, en la Plaza San Marcos, donde me espero sentada entre las melodías de un piano y dos violines.
María Pía Marcaida, 2020.
@lacatalinaescribidora
En respuesta a la consigna de #ventanaalaescritura
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#compartamosleeryescribir
Parque Rawson
saboreando un sol de noviembre
roto por islas de sombra
que le tiraban
a su paso
los árboles de Agronomía
Julio Cortázar
Hay un triángulo
brecha del sol al mediodía
caminar buscando casas y pasajes
ese rincón de ciudad
el hallazgo.
Hay un triángulo portal
succiona todo lo quieto
a contraluz
tu mano índice ahí esa puerta
marcos paredes azulejos
un ribete ocular de pasos
detrás de Agronomía.
Son tres puntos
quebrar hacia adelante
irse
palpitar
hay un triángulo escondido
la ciudad
el balcón
vos y yo caminando.
Dónde estará hoy
el detalle
un dibujo de mosaicos o reja antigua
madera curva
pasadizos
enredaderas
algún gatito
naranja
entre tantos guardianes pequeños
teléfonos peludos
conectan como un mapa
la apertura vegetal
íntima
del barrio.
Se forma recto equilátero:
cuando el haz del balcón
solar
tapa letras
cierro el libro
dejo al calor invadir
pinchar hasta que duela
sí
hay movimiento
esto viene y se va
contra la cara
llega
un país lejano
arena mar viento
tragos adentro de cocos
alguna fruta ácida y amarilla a coleccionar
¿por qué no?
salgo a descubrir
el barrio como un museo
aventuras
leyendas
vos sabés por dónde
qué ver
no es solo inventar
señales
pliegues
mitos
los frentes yesos vivos
un microcósmos de cactus firuletes estatuillas
el mismo e ilimitado territorio
alrededor
desdoblando
nuestra casa
deliro
el circuito
pinto con los pasos el vértice
imagino el diámetro
promete tan real
habitar ahí
mudarnos
al ojo triangular
bordeado por rayuela y el tanque altísimo
esos semicírculos con su nombre
patafísicos gíglicos azarosos
dilatan
acercan
la geometría
nuestro rincón.
Si buscás
si sabés cómo
decime
sí
está acá
hay un triángulo
secreto
y múltiple.
Axel Levin, 2021.
I.
¿hay relación entre cuentos y poesía?
ninguna
ninguna
cuando el cuento es pesadilla que se replica interminable
te persigue
es incansable
cacería que atraviesa
tu carnensoñación
pero es un cuento…
¡no quiero escucharte!
¿es un cuento nada más?
te atormenta
mostrándote el barro nauseabundo
de un mundo
interior
quebrado
astillado
habitado por facetas distorsionadas
cerrojos para espiar la locura
te veo
corrés en etéreo camisón
¿hay relación entre cuentos y poesía?
toda y más también
atravesar la frontera de los siglos
para encontrarte
ahí
ahí
en el tiempo en lo inmortal
poder decir
poder
María Raggio, 2021.
Vivir
Es el fuego en las hojas y en el pasto
tan verde que parece
cada verano el último verano.
Sopla el viento, las hojas
se estremecen al sol,
todos los días el último día.
Hay una salamandra
roja, muy fría
y fácil de atrapar,
que mueve, como en sueños,
sus delicadas patas y su larga cola.
Dejo la mano abierta para que pueda irse.
Cada minuto el último minuto.
Denise Levertov, Cada verano el último verano.
 |
| Agtmael |
15 de Junio del 20…
Un encuentro significativo
Son pocos los compinches de verdad. Seguramente esta verdad –ineludible por donde se la mire- le parezca pesimista a primera lectura, pero en absoluto, resulta esperanzadora. La vida nos presenta a personas. Rostros simplemente se manifiestan en nuestro día a día, volviéndose el vivir una aventura interactiva, haciendo del siguiente día distinto del anterior, y así, y así. Por consiguiente, ¿se imagina lo que sería la vida si todas las personas que conocemos ingresaran, llegaran hasta, nuestra esfera privada? Sería un caos, una abominación. No reconoceríamos quiénes somos porque habría tantas y tan distintas opiniones en nuestro interior, tantos juicios distintos… En fin, algo que se postula al premio del desorden definitivo. Pero en los buenos casos, los que existen, cuando un hombre logra abrirse paso por la persona que es, entonces, puede ser, ¿cómo explicarle? Particular, por lo menos. Distinguido. Serendípico. Entonces sí, serán pocos quienes penetren hasta nuestro ser personal, cercano, porque así debe ser, pero qué importante se vuelven, esos pocos elegidos, esas personalidades que a uno le hacen hervir la sangre: ¡cuánto placer nos da ese retazo de humanidad que llega desde su compañía física! ¡el interés aguzado que despierta tras sus palabras!
Déjeme retomar un tema antes de entrar con la historia que he preparado para usted como inicio. ¿No son terrenos sin descubrir las personas? Terrenos que podemos explorar y cuyo horizonte se pierde en la distancia, pero no sin antes encontrar en sus llanuras y bosques las criaturas más curiosas. Algunos guardan dragones en sus cuevas. Así vamos conociendo: a quien está delante, al mundo, a uno mismo, sea en intimidad o cordialidad. Ahora, usted me dirá que le aburro. Que hablo solo por hablar sobre este tema del cual la intuición sabe muy bien. Pero todo tiene un sentido, se lo aseguro. Hubo una etapa de mi vida en la que estuve muy abierto a descubrir estos nuevos páramos, entonces me resultaban interesantes las personas, como a un astrónomo le resulta interesante una lluvia de meteoritos.
Podríamos empezar desde el siguiente hecho. Siempre quise tener un amigo con quien fuese fácil hablar. Parece algo simple o nimio, pero es en realidad la mar de difícil. Si ha prestado atención a lo que llamo territorio entenderá por qué. Las personas son de verdad muy vastas. Pues bien, yo podría ser yo, él podría ser él, y los dos seríamos un nosotros de verdad satisfactorio. Así me lo figuraba en mis años mozos. Desgraciadamente, mi naturaleza compleja y calculadora siempre me había alejado de la gente, por una sencilla razón: me había acostumbrado a ser observador de la vida, en lugar de actor, a ver las cosas suceder en lugar de hacer que sucedan. Y la gente olvida fácilmente las presencias pasivas, pues no presentan amenazas ni riesgos. Sin embargo, me repito avergonzado, siempre quise encontrar a un compañero, para razonar en conjunto sobre esto y aquello con hondura y profundidad. Para mi sorpresa resultó ser que, entrado yo en mis treinta y cuatro años, estando comprometido con lecturas más frescas (por seguro) de las que “disfruto” hoy día, atiborrado de trabajo de profesor en un instituto privado, y con ojos brillantes pero ojerosos, conocí a Franky, ardiente escritor de viajes.
Por lo que recuerdo, ese día era viernes. Le anticiparé que no he logrado recordar por mucho que me esforzara el nombre del bar. Sí llegan a mí un bossa liviano y un olor a tabaco punzante. Un trago largo y pesado. Rememoro: había sido un día largo de burocracia. Siempre la odié, a la burocracia, claro está. Son transacciones cotidianas que me hartan, y en ese entonces me hastiaban incluso más que hoy, ya que mis ánimos se han decrepitado y le han dado paso así a una suerte de paciencia que es más bien desgano. Pero bueno, son insignificancias, obviedades, trabajos de hormiga a los que uno se atiene porque… ¡es necesario! ¡pero si existiese la confianza entre los hombres, nos ahorraríamos tanto papel! Qué infelices se volverían los profesores si eso pasase. Los profesores aman su burocracia, los muy ineptos. Cómo los odio, no se da usted una idea.
Así que estaba yo, sentado. Imagíneme usted con un traje color cuero bien pulcro y planchado, desenvuelto sobre la barra con la cabeza apoyada sobre mi mano, fijado imaginariamente en las currículas que había corregido y firmado, mientras bajaba con lentitud mi cerveza. Algo habría de despertarme. En esos años no me gustaba hundirme en mí mismo, en mi pasado y pensamiento. Por ende, corrí los ojos y los puse en las botellas de la barra, los afiné y me puse a leer las etiquetas, como queriendo despertar mi propia atención. Y ahí estaba Franky. Un hombre vestido de saco, algo desarreglado, pero de muy buen gusto, ligero, corrigiendo un papel con lápiz, que movía calculadamente generando tachones, marcaciones, subrayados, y todo eso sucediendo en el reflejo marrón de una Quilmes de litro. Años más tarde encontraría esta forma de encontrarnos muy curiosa. En primer lugar, porque casi todos los recuerdos que guardo de Franky llevan adheridos las impresiones del sabor a cerveza y el aroma a tabaco. En segundo, porque esa materia mixta de banalidad y extravagancia sería algo que, descubriría, iban excelentemente con su carácter.
Me intoxicarían en los años venideros una ingenuidad y un amor por lo nuevo que daría a mis ideas aún más vigor que antes, se lo debo a nuestras charlas de borrachos. Camarada, ¿qué escribías entonces? ¿lo recordaría si leyese alguno de tus libros? Quizás sería así, como también podría recordar más de esos momentos, pero ya no tengo más ganas de viajar –me he dedicado por entero a pensar el alma- puesto que he tomado consciencia: Franky, si me vieras ahora, aterrado porque sé que aquí tanto como allá existen garras que quieren jalarnos hacia lo más bajo y profundo…
Ignacio Goldsmit, 2021.
 |
| Arthur |
GIGANTES
Los sonidos en la noche
están amplificados
la afasia del silencio
los ampara
regala cascadas
salpica
zumbidos inciertos
Los sonidos en la noche
se mezclan con el cuerpo
una respiración
viento de silbido
traslada al dormir
aviones a vapor
otros cielos
Los sonidos en la noche
se visten de ruidos
una alarma en llamas
convertida en
sinfonía
canto de sirena
alarido gatuno
campanario de trenes
Los sonidos en la noche
se visten desvisten
sin binoculares
sin escalas
sin pentagramas
sin nadie que los dirija
viajan solos
entran sin permiso
marean al sueño
lo despabilan
Los sonidos en la noche
gigantes acústicos
acéfalos de espacio
de tiempo
vagan
vibran
materializan
un poema
Sol Medina Boiko, 2021.
