Majo en Ventana a la escritura

 

es un aura material lo que perdura después de tu partida

los granos de azúcar que volcaste en el trayecto de la compotera al mate

la posición de tu almohada 

el perfume enganchado en la sábana justo al lado de tu ronquido suave

la toalla de manos mojada

la bolsa de basura con los restos de nuestra convivencia

dos platos dos cuchillos dos vasos dos tenedores sobre la mesada

detonamos cada espacio de esta casa

y lo que perdura después de tu partida es un desacomodo

en las habitaciones que voy cerrando

cosecho los epítetos con que te llamo

todos ellos suspendidos en el aire

¿ves?

sobre la ropa usada quedaron frutos ásperos

suculentos roces deslizándose entre hendijas

en la oscuridad de esta casa 

refriego la mirada de pena 

lo sé transitorio

recorro de regreso el camino

dos tenedores 

dos vasos

dos cuchillos 

dos platos

la bolsa de basura 

la toalla mojada 

el perfume enganchado 

la posición de tu almohada

los granos de azúcar 

hago las seis cuadras que me llevan hasta casa

hilvanando este catálogo de hormiga

todavía exploro

cómo encajan dos cuerpos

qué se hace con el hueco después de tu partida

Majo Medei, 2022.

Arte: #ChrisBerens

Ventana a la escritura 503: condición de perro

 

Volver

a la condición de perro
inapresable, de pelaje lamido
de matadura rosa. Decir Nada
Resume. Decir la lengua mía
deshaciendo sustancia pegajosa
chocolate trufado. Una lengua
que aquí venga con la condición
terrosa del olvido en sordo resplandor 
El maleficio. Vidriado ojo
que atravesado de placer percibe la roja curvatura 
el anzuelo sangrado la enardecida linfa
y una vez más la cera, líquida inflamable
espesa que se cuece.

Silvia Guerra, La sombra de la azucena. 

Propuesta de escritura para hoy:

─Incluir en un texto las palabras de este verso: "El maleficio. Vidriado ojo".

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Arte: #ChrisBerens

Ventana a la escritura 502: res

Las vacas beben del estanque el agua podrida/ verde es el agua que beben las vacas beben verde y pastan sus desperdicios/ hay que engordar a las vacas hacer que crezcan darles vida para caer con el marrón sobre sus cráneos mientras duermen los terneros/ que a la mañana nadie notará la ausencia ni los restos de cuero flotando en el estanque/ los muertos en el río no se ven/ sus brazos apenas un fragmento de nada. El sol a veces ciega.

 

 

Claudia Magliano, Res.

Propuesta de escritura para hoy:

─¿Adónde te lleva la palabra "res"?

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Ventana a la escritura 501: aunque me cesen

 

Yo no sé de cenizas, sé de fuego.
No me conforman formas contraídas.
No sé tocar el frío, no lo puedo.
Ni sé vivir así, desposeída.
 
Quiero atajar el aire, contraerlo.
Secar el viento que levanta cieno.
Mostrarte qué fragor el poseerlo,
Decirte por qué vivo, por qué peno.
 
Y me miro las manos y me miro
Este ardor y esta llaga que se crecen.
Este dolor, y ya, ya no respiro,
Porque crezco de nuevo aunque me cesen.
 

Nancy Bacelo, Tránsito de fuego

Propuesta de escritura para hoy:

─Escribí un texto que incluya este verso "Yo no sé de cenizas, sé de fuego".

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Mientras barro el agua * Virginia Janza

 

Mientras barro el agua
acumulada en el sendero
de la casita de la isla
el sendero hundido
deformado por los años
las raíces se abren paso
por el subsuelo del pantano
barro el agua y vuelve
barro y vuelve
la expulso una y otra vez
tan terca como siempre
tan obstinada ante las negativas
ante las imposibilidades
el fango lábil de la isla
no alcanza a retener
la expulsa él también y me la devuelve
así se libra una batalla que dura
hasta que las manos duelen
hasta que la espalda se cansa
los brazos que han ido alternando
se entumecen
las axilas húmedas
como el borde del camino
no hay nadie a mi alrededor
a largos metros  kilómetros tal vez
nadie que me condicione con su mirada
uso shorts y barrer así
en pantalones cortos
me remonta
una vez más
a la historia de mi mamá y mi papá:
“era paraguaya
y barría la vereda en shorcito”
así la describía ella a la amante de papá
paraguaya y en shorts
como yo ahora
podría ser la amante de algún hombre 

casado si quisiera
un hombre con dos hijos
y uno más en camino
un hombre que llegó tarde al parto
un hombre que se enojó mucho
porque el bebé murió al nacer
un hombre que no se quedó con la mamá
con la mamá que se puso muy triste
y se olvidó de que tenía dos hijos más
y un marido
y una cierta felicidad
una mamá a la que se le fue
el corazón en ese parto
que volvió a casa sola
dolorida hinchada y sola
una amante paraguaya
que barría en shorts
y no quería que su marido
le contara a mi mamá
una amante con los ojos morados
y un marido borracho
que gritaba que la puta de su mujer
se acostaba con su marido
una madre que ya no era 

mi mamá
una madre que bebía todo el día
y no paraba de llorar
qué habría sido de ese hijo
si hubiera vivido
cómo contaría Juan Pablo su historia
cómo lo condicionaría nacer
en medio de ese caos
provocarlo  germinarlo
no como yo
que vine justo tres años después
para solucionar todo eso
para que el dolor
por fin
se fuera

(hay que barrerlo como el agua

fuerte fuerte

para que no vuelva)

Virginia Janza, 2022.

Gabriela en Ventana a la escritura

 

+ 

En humo de sangre, calienta la olla de cobre

crudo silencio, traga, áspera culpa

habla encriptada de sonidos

voz adentro

fiel de sombras.

Gabriela Orlandi, 2022.

Arte: #ChrisBerens

Ventana a la escritura 500: nos vamos diluyendo

 

Posesión

 

Nada es nuestro.

Siquiera la sombra

que se hace de uno mismo

con sus infinitos verbos mudos.

 

No son nuestros ni el poema

ni la tinta que lo escribe,

tampoco la tierra en que se nace

en la que se morirá.

 

Sin ofrendar la huella

nos vamos diluyendo

hasta convertirnos

en vapor de día frío

libado por el espacio.

 

Ana Cecilia Blum, Áncoras.

Propuesta de escritura para hoy:

─Escribí sobre lo que es tuyo.

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