Grito
Un grito
corta el aire
el suave descenso de gotas
ahora
agudo
punzante
se eleva una pared
resquebrajada
como esquirlas de cristal
su piel
llora
sobre si misma
sobre sus cortes
se desangra
ella
grita
mientras
otro
calla
espera
.
.
.
susurra
como si su voz
fuera una carga
pesada
los separa
el agua y su repiqueteo
el viento se pregunta
si el cielo se detiene
¿la lluvia cesará?
porque siente
astillas al rozarla
no puede acariciarla
como hace con las hojas
ella esta marchita
convoca estruendos
una chispa celestial
que desgarra el tiempo
muta insonora
el grito
real
tiñe
a la calma de negro
a la noche de gris
al cuerpo
en contorno
Franco Vignati, 2021.
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| Jon Riordan |
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