¿No hay aún
un cierto no sé qué
en un crisantemo marchito?
Kyoshi.
burbujas de silencio
pelusas en el aire
flotando en nuestros secretos
son la incipiente vigilia desnudándose a la luz
burbujas
de silencio
reconfortante inescrutable
quiero que me cuenten
¿qué guardan?
¿qué protegen?
¿qué esconden a nuestra percepción?
quiero que me susurren lo que les confió el viento
la mañana
los rayos de sol
quiero que me canten una canción de flores frescas
mientras zurcen mi desarmado corazón
burbujas de silencio
estoicas
indescifrables
quiero que me cuenten si guardan mis lágrimas
para no pensar que se vierten en las alcantarillas
de noche
no flotan en los ambientes habitados
de noche
se desarman
me imagino
no cuentan su deambular
burbujas de silencio
son del espacio gentil que las recicla y las moldea en colores variopintos
me gustan en tonos pastel
refractando en la ventana
arcoíris suave donde navego
mis tiempos
María de los Ángeles Raggio, 2021.
Otra casa
Mientras la tarde se despide
las hojas esperan en la vereda,
miran como la claridad se desvanece
con el vuelo de los pájaros.
Las nubes se mueven lentamente
sobre la casa en la que nací.
Hay una nota de tristeza
sobre las rosas.
Las paredes son solo silencio.
Miro alrededor, hacia arriba, hacia abajo,
las hormigas invadieron mis recuerdos.
¿No muere todo al final, y demasiado pronto?
No me olvido del paisaje de los árboles.
El ligustro ya no está.
No resistió el frío.
El patio respira.
Una mariposa permanece
sobre el límite del otoño
¿Volveré a esta casa que siempre nace?
¿Cuánto pesan sobre mí los cielos y el recuerdo de algunas flores?
¿Qué pesa sobre mí que no me aplasta?
Nada se mueve.
Nadie se mueve.
El recuerdo es un poco de eternidad.
Emiliano Pérez, 2021.
@leondaer
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| Mary Shannon |
Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
deseosa de sí misma…
Khalil Gibrán
(cuadrito colgado en la oficina de mi papá, 1975)
En la desierta oficina
ya no está
mi padre dueño
su impoluta pinta
el cuadrito en la pared:
tus hijos no son tus hijos
No era tuyo
tampoco los míos
vos y yo
padres
deseosa de sí misma
querida vida:
los quiero de regreso
olorcito bebé champú
recién despiertos
ingenua mirada
papi vení
yo acunado en sus sueños
flecha lanzada, tus hijos
no son tus hijos
yo la tensa cuerda
un arco asustado
una vida
los desea
no es mía
No y no
No son tuyos
Los lancé
sin regreso
aporía de la flecha
que nunca llega
Los mordiscos
en sus carnes suaves
los besos
en sus redondos cachetes
los moldeaba para vivir
vida deseosa
tus hijos
no
en sueños
me consuelan
del tiempo
desasosiego.
Se cuartea mi cuerpo
línea quebrada
sobre papel de tiempo
no son y no son
hijos vida
Apergaminado
se borronean
flecha infinita
mis ojos no alcanzan a divisar
la trayectoria
si
no
de qué quién
miope obnubilado
horizonte
entre tiempo y tiempo
yo
pintado.
Ricardo Czikk, 2021.
yo amo los mundos sutiles
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón
(Antonio Machado)
I
son
mis mundos sutiles
mis mundos útiles
para habitar
II
ahí donde crece el abismo
crece también lo salvador
en realidad
se confundió
no era abismo
decía peligro
el verso de Hölderlin
tenía más sentido
su reversión
o habrá algo para indagar
en la traducción
que siempre es un tema
ese abismo
hace de mis mundos sutiles
un lugar útil para habitar
desautomatizarme
dejar caer el cuerpo
acurrucarme
o patear el verso
para jugar a traducir
el detalle
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| Dave Jordano |
nada es mío
nada es mío
el vacío
penetrando
nada es mío
el vacío
penetrando
las flores que se secan
las frutas que se pudren
las cajas vacías
las paredes rotas
la basura impune
nada es mío
el vacío
las llaves que se pierden
las alarmas que suenan
los papeles que me faltan
la demanda que sube
las cosas sueltas
el vacío
que me llena
el vacío
penetrando
nada es mío
el jardín es verde en el cerebro
nada es mío
esa es mi fuerza
Giselle Bouso
Partida doble
una
movés
una movés dos
movés
dos cuerpos
en uno
dos voces
en vos
un beso
en dos labios
tres veces
mi amor
una movés una
y suenan dos
nombres
diferentes
cae la suerte
en la frente
vos sos
un campeón
una movés una movés dos
movés
tres
sólo vos
podés ser
jugador
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| Suji Park |
